Gafanhoto Jr

Essas brigas de domingo a noite

2011-02-21T23:59:00.002-03:00

Isso é tão eu e você
morrer de noite e renascer
quando já não haja abraços
se fazer em despedaços
e então entardecer

Amor XXVI

2011-02-07T23:43:00.000-02:00

eu confio no amor a ponto de saber que ele não é confiável
fio meus horizontes e dou um nó
e só
e só

A

2011-02-05T00:36:00.001-02:00

Te espero na porta dos fundos dessa manhã burguesa

pra ver o sol esquentar a esquerda

em nosso nascente vermelho e negro

Prostituta

2011-01-28T01:05:00.002-02:00

te dou meu nome verdadeiro
e um beijo
molhado
de esperança

te dou meu amor verdadeiro
e só te peço que me leve
as lembranças

2011-01-13T12:13:00.000-02:00

pirambeira do mundo
deixa cair bem lá no fundo

todo teu

escuro

Em Você

2010-11-30T15:09:00.002-02:00

o baseado me fumava e a cerveja me bebia enquanto eu ia e enquanto ia evaporando-me em você a solidão pluralizava e a poesia me ardia e seguia e eu seguia embriagando-me em você o porre homerizava e o vômito me tomava e mais eu ia e mais eu ia exorcizando-me em você a paixão serpenteava e a serpente me mordia e eu sentia e sentia sabotando-me em você a saudade me esquecia e o esquecimento me saudava e eu ia e eu ia crucificando-me em você o pó me inspirava e a inspiração empoeirava e seguia e eu seguia envelhecendo-me em você o futuro me espreitava e o tempo me passava e eu corria e corria volteando-me em você o céu distanciava e o inferno me doía enquanto eu ia e enquanto ia profetizando-me em você o anjo me chupava e o diabo emputecia e eu fodia e fodia emprenhando-me em você o coração me bobeava e o sonho valseava e eu ria e eu ria aceitando-me em você

oh ida que me vinha oh vinda que me ia e eu seguia e seguia sendo-me em você

Lá em segunda

2010-10-13T22:16:00.000-03:00

chegou nu o horário certo
mas nós estávamos na rapidinha da manhã

deixa o sacana esperando alguns carinhos cronometrados
e bebe com capricho meu orgasmo

esquece às sete os ponteiros do tempo
e faz dessas horas nosso cobertor

sobe e desce como a temperatura aqui de dentro
e sussurra de cor os versos que invento

meu amor

agora é pouco para tanto beijo
deixa o desejo ser nosso compasso
no tique-taque de nossos lábios
o baque lindo e o cansaço

adeus, adeus passado

Tristes conjugações de uma relação

2010-09-21T11:28:00.001-03:00

eu te escrevo
você me esquece

eu te esqueço
você enlouquece

eu te beijo
você me deixa

eu te deixo
você se queixa

Coração I

2010-09-07T17:34:00.000-03:00

Quando o coração vem e vai
ressaqueado por tempestades e temporais
fica uma maré doída demais
do que está lá atrás
distante
e um mar de amor de antes

um mar de amor de antes

O SONHADOR QUE COLHE BERINJELAS NA TERRA DAS FLORES MURCHAS

2010-07-23T12:50:00.002-03:00

Compadres e comadres que vez ou outra - e até vez e outra - passam por esse que é o Fluminense dos blogs, sempre na dele, sem fazer mal pra ninguém, eis que um novo link de download aparece ali, logo ao lado. Estou falando de um livrinho de poesias, simpático que só, intulado "O Sonhador Que Colhe Berinjelas Na Terra Das Flores Murchas". Para aqueles que acompanham o Gafanhoto, estas poesias não são novidade, estão compiladas no link homônimo aqui ao lado. Porém, neste novo formato, o livro conta com uma capa supimpa estilizada pelo compadre Ayuso Lourenço, além, claro, dos belos traquejos de design da Thany Sanches. Que fique aqui, novamente, meu puuuuutaaa muito obrigado aos dois.

"O Sonhador", além de um pocket que cabe até em bolso de camisa, é minha estreia oficialesca na poesia, assim, há poesias bastante velhas, caquéticas, aposentadas, e outras mais ainda na meninice, marotas e cheias de hormônio. Ou seja, é um livro fragmentado e nem um pouco homogêneo.

Para a sorte deste que escreve, a vida me trombou com um sujeito grande, bigodudo e mezzo black power chamado Pedro Henrique, ou apenas Pedrão. Este rapazote tem um plano, um belo plano, e em breve pretende dominar o mundo ao lado de Marcos Lauro. A dupla forma o Sambarbudo Project, que no princípio era uma festa em que eles estalavam o som, mas que, hoje, é uma ajambrada estratégia de dominação do planeta. O segundo passo foi a criação do podcast, que pode ser baixado e/ou escutado semanalmente. Minha sorte foi que eu não estava no caminho diabólico da dupla, mas, para evitar riscos, coloquei meus dotes a disposição do "maquiavelismo sambarbúdico". Assim, "O Sonhador" saiu como o primeiro livro do selo Sambarbudo Project, e você pode descolar uns exemplares gratuitos conferindo o podcast dos meninos.

Caso suas burras estejam mais vazias que as nossas, baixa o livro aí, de graça e sem crise. Se sobrou algum da cerveja de sexta, manda um email para junior_belle@yahoo.com.br ou sambarbudoproject@gmail.com e peça o seu por razoáveis R$5 dinheiros.

LÁ II

2010-07-21T12:27:00.001-03:00

que haja um hoje para tanto ontem
e que o amanhã seja mais que um tanto

desse hoje todo ontem
desse ontem muito hoje
desce hoje tanto o ontem
desce ontem o hoje em tanto

amanhã

Em Casa

2010-07-18T03:04:00.001-03:00

na clareira dessa história
vem dormir
desfaz as malas e vem pra cama
que vou deitar
bem aqui nos teus lençóis
descobri
que o sol da nossa treva
renascerá
deixa a mágoa dela aqui
no meu sofá
e não vem dizer que falta tempo
já de manhã
por que fiz do teu café
o tom no agora
e você só volta
no verão

Eu apóio o MST - Ana Esther Ceceña

2010-07-14T19:15:00.001-03:00

Repassando:

A economista mexicana Ana Esther Ceceña, pesquisadora do Instituto de Economia da Universidade Nacional Autônoma de México (Unam) e integrante do Conselho Latino-americano de Ciências Sociais (Clacso), esteve no Brasil em julho para dar aulas em um curso para trabalhadores rurais.

"É um movimento que constrói e pensa, que constrói e avança, e que pensa e se autocritica, que é humilde, que é solidário, e isso permite também que seja possível que não seja um movimento, apesar de seu tamanho e sua importância, que queira passar por cima dos outros, mas ao contrário, ele dá a mão para que avancem até onde ele está".

Para ela, o MST "já está pensando nesse outro mundo que todos queremos. É estar concretizando isso na realidade, e, enfim, nesse processo estamos todos. Então, coincidimos plenamente com o que está fazendo o movimento.

Nevilton lança O Morno

2010-07-13T12:17:00.004-03:00

Rapaziada, é com muitos clichês que eu posto esse clipe logo abaixo. O lance é que, apesar desses caras serem grandes amigos e os desbravadores musicais do apê 80, o som é fodástico, do caralho, intenso e muito mais. Agora Nevilton lança seu primeiro clipe oficial, da música O Morno, a mais pegada do EP Pressuposto.

Sente só:

Em homenagem a Roberto Piva

2010-07-04T23:25:00.002-03:00

Pelo poeta que mais me tocou nos últimos anos e que, hoje, aos 72 anos, foi beber um vinho no inferno, curtir uma vibe rock'n roll em alguma galáxia insana com Bakunin.

Quatro poemas pivianos
por Roberto Piva

I

As mãos invisíveis dedilham a canção sinistra
vibrando as fibras nervosas da medula
Os dentes mastigam o sem fim de peripaques nostálgicos
enquanto o mistério corre pela rua em chamas.

Aonde andará o poeta de pijama que escorrega e cai,
enquanto distraído sonha um mundo de estrelas?
Já não há céu, nem solo firme. Silencie-me! Silencie-me!
Sigo as labaredas memoráveis dos dias de luto e melancolia.

Quero a forma perfeita, o beijo, o cheiro do Apolo ruivo.
Sei da impossibilidade das horas, da complementaridade ilusória.
Olho o monte de esterco apodrecendo na vidraça entreaberta.
Janelas, penhascos, arranhásseis e corpos voadores de pedra.

Se a noite persegue minha vida, deposito monstros no aquário.
Os peixes caminham no asfalto e as mulheres usam gravatas.
Minha alma, meu desejo, minha imobilidade. Apenas eu!
Danço a quimera dos solitários e o presságio dos carecas.

Um poema, um segmento refratário. Não sei de mim.
As idéias são espasmos, e as palavras, coisa inútil.
Seria senil e insano se acreditasse no amanhã.
Vivo esse segundo que se arrasta, devorando-me.

II

O estrangeiro da legião de insetos
arrancou o grito de cólera e loucura
da boca arreganhada, não percebida,
do paranóico que mora nos ciclones

A bailarina, uma mulher pálida,
engole o último pedaço de vidro
arrebentado com a explosão atômica
de meus sonhos avulsos transtornados.

O erotismo atrapalhado do anão
que não mais se agüenta neste intervalo
de memórias e areias, noite e chamas.
Diminuindo cada vez mais, bactéria.

O uivo caminhando sobre a ponte imóvel.
O castelo e o muro dedilhados no quadro azul.
Sinto a introdução e o posfácio deste rio
que golpeia as paredes com mãos nuas.

O mínimo. O minúsculo. O quase nada.
Dedilhai as últimas notas vagas
que recordam a imagem deformada
do psicótico que caminha sobre o fio dental.

III

O corvo de pelúcia esfaqueado pelas costas
traz os olhos esbugalhados mirando a parede alada.
As estantes, as páginas comidas por traças,
adormecem na noite de meus surtos compulsivos.

Olhos imensos de um desenho de carvão negro
mãos em garras batendo teclas ideais.
O cheiro de perfume velho e asfixiante.
A teia de aranha presa entre os ossos mortos.

Lá fora, homens dirigem seus carros vagarosamente
seguindo as pernas nuas das mulheres prostitutas.
Enquanto corpos se misturam na madrugada convulsiva
de salões apertados, iluminados por rosas ensangüentadas.

Meus passos, meus ruídos, aquele rosto assimétrico.
Triunfa a idéia do parto cesariano sem anestesia.
A dançarina com suas vestes invisíveis
caminha no jardim de lâminas e gafanhotos.

Escreverei dez mil poemas ao poeta necropolitano
sem esperanças de ter meus sonhos confundidos
com o delírio e o êxtase do pai xamânico.
Sou urbano, sou quase cético. Morfina e sonhos.

IV

Dêem-me um anestésico. A vida dói e arde.
Não sei controlar meus impulsos demoníacos.
Não acredito em forças de outro mundo.
Sou eu, meus versos e o perigo das frações.

Arranco minhas víceras poéticas do ostracismo.
Trezentos dias e cinqüenta noites marianas.
O caracol de meus cabelos caídos no chão de espelhos.
O sangue e os olhos transformados em areia cinza.

A árvore sem galhos escondem os meninos saltimbancos.
Foi-se o tempo em que se acreditava nas histórias ditas.
Sempre começo pelo meio e jamais olho para os lados,
enquanto rio e sufoco meu próprio rosto turvo.

Minha maquiagem, os primeiros tombos das gaivotas.
Atiro farpas e pragas para antigos e mórbidos desejos.
A torre delirante de um neocórtex em latência,
ou o pedúnculo, ou o miocárdio, ou o octocentésimo.

Quatro poemas nos espaços angustiados do processo.
Sou eu? Sou ateu? De que me valem as respostas?!
As idéias me levam ao eterno estado de castidade
entrelaçado neste puro estado de sonho e malogro.

Vitrola com Tulipa Ruiz

2010-06-10T11:56:00.004-03:00

O Efêmera, da Tulipa Ruiz, ficou muito muito bom. Vale a pena dar váááárias conferidas, regulares, diárias.

Lá I

2010-06-02T14:57:00.005-03:00

queria um apartamento para guardar minha tristeza
e na sala de estar com meus lamentos solitários
carregando nos braços velhos amores doídos
presentes
passo por passo nesse corredor espiral
até a última noite na cama no centro
do quarto pequeno
e nos lençóis destas saudades
sonhar novos romances
ainda tão e tão distantes
lá
ainda abro estas janelas
de vidros embaçados
para ventar nossas cortinas
de mentiras de seda as lembranças
costuradas nessas tranças
de inseparável agora
de portas fechadas
por chaves misteriosas
e seus cadeados impossíveis
esperando a paz raiar
ao amanhecer mais um dia
nos armários vazios de futuro
nos cobertores sem perfume
no fundo escuro das gavetas
fundas e escuras
na dor do tempo
que sobe as escadas
com sua navalha no peito
gritando por mais
mais
bêbado
triste
por um pouco
só um pouco
de sossego
destas histórias e destes medos
em que somos e sempre somos
inseparáveis companheiros
de um mesmo e intenso
apaixonante
apaixonante enredo
que começa e termina
sem um sim

então
para nosso fim se enganar e perder
deixa eu ser o sol
que arde em você
por trás da nuvens cinzas
carregadas de muito cinza
que nublam nosso peito
e escurecem nosso olhar
e se a chuva dessa história desaguar
é pro nosso mar encher
na maré que vem e vai
de outros temporais
de agora estar de bem
na ressaca
na ressaca
de outro alguém
que pode ser um alguém mais

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte IV

2010-05-24T15:01:00.001-03:00

Pense em X ou em Z, puxa! Que divertido vai ser!

“Merrmão, eu também acho que estou fazendo a coisa certa, e do jeito certo. Eu acredito nisso de disponibilizar os discos na internet chamando o pessoal pro blog, batendo no peito e administrando a própria carreira, fazendo um selo e tudo mais. Eu acredito que daqui pra frente será assim, é preciso diminuir a distância com o público”, eu tentava interromper, mas China era só desabafo. “E sem essa coisa de modéstia, eu sei que eu tenho um talento do caralho, sei que eu sou bom, me sinto um cara bom porque eu me esforço e trabalho pra caralho, e espero que tudo isso aconteça, mas eu não sei se as outras pessoas enxergam isso, é sério, essa é a grande questão. Mas eu sou otimista pra caralho. Minha mulher até reclama, diz ‘tu sonha demais’, e eu respondo ‘preciso sonhar as coisas pra elas acontecerem’, por que se o cara não sonhar como ele vai viver?! Só que eu realmente não sei se as outras pessoas pensam assim”, debaixo daquela luz que resvalava em mim e em Chiquinho, China falava e falava, e aquelas palavras tão seguras e metralhadas assim, sem compasso, pareciam surgir de alguém que só se encontra e nunca se perde. Só que ele se perde, cara, se perde de verdade, o lance é que agora ele não tem mais medo nem ressentimento da perdição, nada disso, agora ele sabe curtir e chacoalhar pra se perder e se encontrar, confiante e cansado, da mesma forma que se jogava no sofá resignado com aquela dor de cabeça e com o tédio da madrugada.

Chiquinho, o tecladista do Mombojó, havia se sentado na mesa com a gente, e carregava uma alegria esgotada naqueles olhos fundos como dois canos de uma escopeta pronta para te fuzilar. Faiscando. “Eu passei por um lance parecido com o do China”, comentou puxando o assunto para si. Era desse lance que brotava aquela alegria esgotada: Chiquinho acabava de voltar da masterização da primeira música do primeiro disco independente do Mombojó, e isso era uma espécie de regeneração para ele. O negócio é que depois do Homem-Espuma, segundo disco dos caras pela Trama, o destino enfiou o pé no peito de cada um deles. “Tudo deu errado demais, mesmo, todas as expectativas de gente que pudesse entrar com alguma grana deu errado, então não tinha outra solução”, Chiquinho entrou numa espiral depressiva e aquelas duas retinas fumegantes se tornaram revólveres de lágrimas num drama de cangaceiros desesperados.

O cenário não mostrava nenhuma gravadora, nenhuma proposta interessante, a internet engolindo o mercado, o independente numa orgia incestuosa com o underground sem que ninguém soubesse que tipo alienígena algum deles pariria. Mas chega um momento na vida de um cara, ou de uma banda, quando tudo está mudando e ninguém sabe exatamente o que fazer, que é preciso engatilhar a vida e disparar bem no coração do destino, só pra ver que merda vai dar. Então, de repente, “a gente caiu no buraco, não foi a gente que escolheu ser independente, eu estaria mentido se dissesse isso, a gente acabou caindo nessa por um monte de coisas que aconteceram. Sei lá, o Rafa morreu, aí um saiu da banda, a Trama muito doida, um mercado muito doido, e pra sair do buraco a gente teve mesmo que esticar as mãos. Então chegou uma hora que a gente acordou, se a gente fosse ficar esperando esse papo de produtor e pessoas de fora a gente não ia sair do ponto”.

Assim, Chiquinho resolveu seguir os conselhos de China, começou a conversar com as pessoas sobre como estava deprimido e o Mombojó percebeu que era sua vez de depositar o cheque assinado liberdade e anexar na carta de alforria: “porque é isso mesmo, foi-se o tempo que você esperava alguém que administrasse totalmente sua carreira, acho que acabou isso, o artista que espera por gravadora, ou até por um empresário, não vai sair do canto, hoje você tem que pensar em colaboração, nos seus brothers, mas quem guia essa porra é a gente mesmo”. Chiquinho parecia feliz naquele momento, passando a mão sobre a mesa, sentindo sua textura e relembrando a pequena epopéia que se repete no independente 2.0. de hoje: “e no final nós fizemos esse último disco num sistema bem colaborativo mesmo, todo pingado, foi gravado uma coisa aqui e outra ali e outra lá, acho que ao todo envolveu umas doze locações mais ou menos”. Chiquinho dispensou o beck que eu começara a selar na saliva e a dissecar a baforadas, seguia resgatando da memória algumas sensações novas e inebriantes: “foi massa isso ter acontecido, do caralho, mas como eu disse, isso não foi opcional, foi o que deu pra fazer”, mirou então a segunda leva de fumaça que soltei no ar, logo abaixo da única luz acesa na sala, bem em cima de nós. Recoloquei o beck entre os lábios e escutei: “agora que passou, ou melhor, que está passando, dá pra ver que foi do caralho, essa noite escutei a primeira musica mixada e masterizada e pensei ‘massa, do caralho, agora só faltam dez’”.
Chiquinho acha que vai chorar no show de estréia do disco, ele parece um cara terno, desses que sentam com um desconhecido qualquer, que ainda segura entre os dedos o beck que ele recusou há pouco e puxa uma terceira tragada, e abrem o jogo sem maiores estratégias, blefando com a sinceridade. Mas mesmo olhando fundo em seus olhos eu não conseguia invadir aqueles dois canos de escopeta e ler o calibre de sua munição. Com o China é diferente, é um sujeito que percebe as pessoas e assim se deixa perceber, sem brincadeira, ele é de uma espécie de caras que te laça a alma com um primeiro olhar e só pisca para apertar o nó e fechar a guarda. É esse tipo de coisa que faz dele um cara sensível, sensível demais. Mas de repente, vendo o cara deitado no sofá com um copo de Coca-cola na mão e aqueles olhos castanhos escancarando a alma, eu realmente não conseguia vê-lo refletido naquele mesmo frontman elétrico que eu tanto admirava nos palcos, que samba e requebra, que sua e malsoa, que balança um chapeuzinho de malandro e não uma dor impertinente na cabeça. “Acontece que quando você está lá em cima tem que se cortar”, respondeu logo que expus minha percepção, “merrmão, tem que sentir cada palavra que canta, mesmo que desafine, e quando eu subo no palco eu me corto completamente, me corto mesmo. Altos shows do Del Rey, estava cantando umas musicas que nem fui eu quem fez, e sentia aquilo vindo e eu cantando e ouvindo e vindo aquilo, e eu começo a chorar, chorar pra caralho”. Mas quando são suas as canções, compadre, quando são suas as estrofes e os acentos e as vírgulas, então o corte é mais fundo, é muito mais fundo, e a gilete é afiada no ferro oxidado daqueles malditos sentimentos frescos, curtidos na conserva imprevisível do tempo, arde mais, porra, arde demais, muito e muito além, corta lá dentro, cara, e sangra de verdade.

Mas lá no palco, durante um show qualquer, enquanto ele agarrava o microfone e desabafava seu próprio repertório, vibrando nas cordas vocais e nos verbos quando reverberam pelas caixas de som e fatiavam o seu e o meu coração, ele pensava, “caralho, já canto isso há tantos anos e ainda fico me fodendo com esses sentimentos”. Mas então chega o refrão, a rima do verso, e ele se acalma: “pois rima com as coisas que eu vivi, com as coisas que eu vivo e com as coisas que eu vejo”. E assim, entre os amplificadores e os cabos e as luzes, bem no meio de um agudo, ele se dá conta: “cara, esse é um sentimento lindo, quando me corto é lindo, porque eu sou completamente diferente fora do palco, mas lá em cima, merrmão, ainda que seja a mesma pessoa, sou eu nu, completamente nu e largado ali, e as facas vindo e cortando e cortando e eu cantando e me fudendo mais uma vez com aquele mesmo sentimento, e aquilo, merrmão, aquilo é verdadeiro”.

Eu sabia que China estava sendo sincero quando me contava todas aquelas coisas deitado no sofá com o copo vazio e entregue a uma dor de cabeça persistente. Não que minhas retinas sejam qualquer tipo barato de escâner da alma ou coisa parecida, mas como outras milhares de pessoas eu estive no Studio SP no último show do ano do Del Rey, a banda que ele e o pessoal do Mombojó formaram para tocar as musicas do Rei. E cara, eu vi as facas vindo e rasgando e China se deixando cortar enquanto flertava com as mulheres histéricas na frente do palco. “Acontece que eu não consigo cantar Roberto Carlos e não piscar pras meninas, não dá, merrmão, não seria verdadeiro. Lá no palco é quase uma dramaturgia, eu preciso sentir o que a música quer que eu sinta, e por isso eu me corto. E cantando coisas como Negro Gato não dá pra não dar uma olhadinha safada pras meninas, a musica pede, elas pedem, Roberto pede”, mas naquela sexta-feira, em cima do palco do Studio, durante a derradeira apresentação de 2009, ele remetia as piscadelas mais cafajestes para os brotos mais histéricos enquanto segurava a gola da camisa para depois esticá-la novamente como quem tenta arrancar dos versos um pouco de sinceridade.

E ele arrancava.

Eu estava sentado no lado direito colado ao palco, e a casa estava cheia de mulheres histéricas digladiando-se por um naco de atenção de China, que agora estava pequeno, fazendo movimentos curtos no centro do palco, diminuindo a cada nova estrofe à medida que o amor de Roberto Carlos, tão forte e distante que até as cartas já não adiantam mais, vai se tornando o protagonista. Então, de repente, ele se vira para uma loira de olhos embriagados e coxas grossas dançando num vestido branco e curto bem ao meu lado, e sussurra piscando o olho esquerdo: “eu te amo, eu te amo, ahh.. eu amo”. A loira tenta incontidamente e em vão subir no palco para agarrar o cara com furor e beijá-lo na frente de todas aquelas vadias. Mas China estava impassível diminuindo ainda mais e sequer notou o desesperado ato de paixão etílica da loira. Acontece que o cara criou uma casca que o protege destes delírios, de toda essa liturgia psicótica em que rezam fãs angustiados por um novo deus materialista e artistas megalomaníacos. Lembro que ele me disse depois do show: “eu sei que aquela loira jamais me daria bola fora daqui, na rua ela passaria por mim e me esnobaria, tenho consciência disso”. Mas não se trata apenas da loira de coxas grossas, a casca que China criou é algo maior que isso, e quanto mais eu admirava aquele cara rebolando meio samba meio salsa meio mangue e cantando os galanteios do Rei naquele palco imenso e cinza, mais eu entendia como aquela casca endureceu.

China começou cedo na música e quando era apenas um adolescente se viu caminhando no mesmo corredor de Britney Spears, e tomando o elevador com Steve Harris e Jimmy Page durante o Rock in Rio de 2001. China tocava com o Sheik Tosado e a responsabilidade, a pressão e a velocidade com que tudo acontecia fritaram o cérebro do cara. China começou a ter breves e constantes aceleramentos cardíacos, um medo irrefletido cada vez mais intenso e freqüente e a desmaiar quando simplesmente abria os olhos: “ninguém sabia o que era, e passei um ano me fudendo muito sem ninguém saber o que eu tinha”. Cada vez mais ele se ilhava, abandonou o Sheik, mudou-se para o Rio de Janeiro cursar jornalismo, mas nada deu certo. A única solução era entupir as sinapses de Rivotril: “minha sensação quando acordava era que tinha sido espancado, eu abria os olhos e pensava ‘caralho, vamos lá, de volta pra vida, pooorra’. Mas o primeiro que eu tomei foi o Prozac e, porra, a sensação é que a vida passa na sua frente e você nem pisca. Merrmão, tomei muita coisa, vários remédios, mas nunca fiquei internado”. As coisas só se acalmaram quando um psiquiatra, que era também médico legista adepto a experiências exponenciais com substâncias psicoativas, diagnosticou-o com síndrome do pânico: “era massa que em várias consultas a gente tinha que parar, porque entrava alguém com uma certidão de óbito pra ele assinar”. O médico prescreveu alguns medicamentos e muitos conselhos, muita conversa. A necessidade de tomar os remédios não era o que mais emputecia China, “o que me deixava realmente puto era que, na análise, eu me sentia pagando pra ter um amigo”. Mas o médico era um sujeito arguto, e respondeu: “pra começar eu não sou seu amigo, e sobre os medicamentos, quando você sentir que está melhor, pare de tomar”. E assim aconteceu, certo dia China abandonou os antidepressivos e nunca mais apareceu no consultório, sentiu que havia finalizado a troca de pele, e a nova superfície que o embalava era calejada, era uma casca robusta, a sua casca, “a casca que eu criei conversando, me abrindo com meus amigos e seguindo os conselhos daquele médico”.

E aquela casca reluzia verde, amarelo e vermelho quando as luzes acendiam no ritmo dos acordes, e China seguia impassível dançando e remexendo de um lado pro outro do palco, naquele último show do Dey Rey. China, o singular do Mombojó. Mombojó o coletivo do China. Enquanto isso eu continuava sentado, no mesmo lado direito do palco, sem sequer uma maldita cerveja, sem um puto centavo no bolso, mas batucando os dedos na perna e cantando Na Estrada de Santos o mais alto que conseguia.

E de repente, o “muito obrigado, boa noite” e como o poeta de Baudelaire em tempos pós-internet, China dispara rápida e cirurgicamente pela tangente direita do palco, buscando chegar ao camarim pelo único caminho possível, passando bem no meio da multidão. E é então que o microfone, num movimento brusco, escorrega de sua mão e despenca ao lado do público. China se enfia naquele caos movediço em que a morte chega a galope por todos os lados e ao mesmo tempo, onde não há microfone nem púlpito, os primeiros e os últimos.

Há só os mesmos, compadre, só os mesmos desatando, nós, desatando nós.

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte III

2010-04-25T14:16:00.005-03:00

"Posso agora passear incógnito, praticar ações vis e me entregar à devassidão"

“Porque pra a(s)cender na música basta um isqueiro, cara”, disse Ton antes de sorrir daquele jeito espontâneo e agudo, esticando os lábios finos rodeados pela barba rala e loira. Era a segunda vez que eu ouvia aquelas palavras. Da primeira, na sala de casa enquanto jogava Winning Eleven, ele complementou: “nossa, que frase tosca, esquece isso, cara”. Mas agora estávamos numa noite de domingo, começo de setembro e de chope double até a meia-noite no James, um bar indie no centro daquela Curitiba chuvosa e elegante como nunca naquele traje cinza demais. Conferi o relógio e resolvi pegar mais um copo, restava ainda vinte minutos de álcool em dobro enquanto Ton, Lobão, Alan e Chapolla rasgavam os amplificadores e acariciavam nossos tímpanos lá em cima do palco, num show do Nevilton, a banda fodástica do noroeste do Paraná.

Com o terceiro chope na mão, sentei ao lado esquerdo do palco junto com o Chapolla e o Régis. Chapolla é o novo baterista do Nevilton, entrou há poucas semanas depois que o Fernando saiu por falta de tempo. E foi tempo o que faltou para que Chapolla estivesse no palco naquela noite: sem ensaio não tem show, então ele resolveu viajar com os caras pra sentir o clima, a pegada, a estrada. Enquanto isso, Alan, um amigo do Ton, assumiu as baquetas estepes.

Havia uma pequena multidão naquela noite no James, todos embalando a rotina a álcool e a dignidade à ressaca, mas ninguém estava tão disposto a vomitar a vida num copo de cerveja ou num beijo sincero quanto meu grande amigo Régis: apaixonado e abandonado, triste e emputecido, tudo por uma mulher que o deixou, cara, coração em pedaços, ele bebe e bebe mais, amigo, “ela me deixou, ela não me ama mais”, então um brinde e solidariedade e outro brinde, mulheres, cara, mulheres, uma merda, cara, elas acabam com a gente, chutam nossos bagos, insensíveis, pois então à cerveja, cara, à cerveja.

Assim, antes da meia-noite estávamos todos bêbados e dispostos a nos embebedar ainda mais, porra, em nome do corporativismo da classe homem estávamos todos naquele bar pequeno e retangular de dois andares, e indie pra cacete com aquela decoração cheia de quadros pop-art, rodeado por sofás coloridos amontoados de pessoas alternativas e hypes demais para um cara como eu, ou como Régis, que só queria uma cerveja barata com muito álcool para encharcar os sonhos, e a última ponta de um beck ardendo para apagá-lo no peito e incendiar o coração. Por isso estávamos sempre com um copo de chope não mão, pelo menos até a meia noite, porque depois me vê uma long neck da Heineik, compadre, você sabe, o chope está caro e ele leva um motivo nobre para afogar no coração partido. Chegou a hora de devolver-se o orgulho estraçalhado à tamancadas para redescobrir que, um dia, em algum lugar por ali, já existiram colhões.

Então, de repente, enquanto encharcávamos nossos traumas, os solos terminaram e a musica silenciou. Ton se aproximou do microfone, na frente do palco: “gostaria de tocar uma música calminha agora”. Assim, o primeiro acorde de “Luz demais pra eu dormir” flanou das caixas de som nas beiradas do palco e todos conjugaram um mesmo verbo meio apaixonado enquanto a Gibson Les Paul Faded Cherry de Ton rangia no tom certo e suave de uma nota aguda e repetitiva. E o que mais me espantava naquela noite era que o Nevilton sequer lançou um disco ou coisa parecida, mas, sem brincadeira, pelo menos metade daquela pequena multidão tímida e retraída como Curitiba cantava e sacudia e cantava e sussurrava, veja só, morena, só queria atenção, to aqui, morena, balançando os cabelos de olhos fechados chacoalhando o álcool naquele embalo puro e leve e áspero e intenso pra cacete que flanava quando eles pulavam e distorciam e reverberavam e tocavam e tocavam fundo e eram uma das bandas mais fodas que sequer lançou um disco pra todo mundo cantar e pular e sussurrar junto, morena, daquela maneira. Mas era isso que acontecia naquele bar e naquela noite.

E foi talvez por sentir o timbre delicado, o arrepio daquelas notas e da voz aguda e um pouco adolescente de Ton que Régis virou-se para mim e disse: “Está vendo aquela menina ali?”, ela era baixa, quem sabe uns 18 anos, tinha cabelos longos e castanhos, já Régis um arrepio sutil de um naco de coragem que resvalava da música até sua espinha e fazia a boca salivar e o pau crescer latejando. Mas ela estava num vestido verde dançando em passos pares e acanhados a poucos centímetros de nós, em frente ao palco. “Então, cara, vou pegar ela, to te dizendo”, disse Régis, convicto e bêbado. Não é muito a sua, compadre, essa confiança toda nos traquejos da sedução, mas eu acredito, e é bom ser rápido, porque, porra, Nevilton ainda segue naquela canção lenta e compassada que te atravessa as entranhas, e Lobão dedilha o baixo num ritmo meio bossa, fechando os olhos nos momentos mais românticos e balançando delicadamente a cabeça com aquele cabelo curto contornado por duas entradas calvas, carregando toda aquela pequena multidão na mesma toada. E, cara, pensando bem, apesar do Régis ser um cara retraído, lírico demais para baladas rápidas, ele estava bêbado o suficiente para esquecer disso frente a um compacto de curvas femininas que lhe devolvia algumas miradas um pouco mais picantes. Além do mais, lembro que Ton me disse certo dia: “acabou a magia, cara, acabou a época, hoje robô constrói carro, acabou a magia”. Ele falava da música, desses novos tempos pós-internet, tempos em que o independente peita o comercial com a peixeira e um pouco de esperança entre os dentes e sorrisos amarelos, e eu pensava em como o underground nunca esteve tão próximo de construir seu próprio mainstream, mas nós estávamos errados, sem brincadeira, só agora as palavras de Ton realmente faziam sentido, sei lá, rebatendo em Régis e fazendo o álcool de suas artérias vibrar e expandir uma certa dignidade masculina, que acabava inchando os colhões daquele rapaz ainda tão ingenuamente romântico, caralho, cara, “a magia acabou, cara”, acabou, já era, não existem mais jogos infantis de sedução, meu bem, é só chegar e passar o saco, “a magia acabou, acabou a época”, carinho, acabou, caralho.

Cara, acho que eu estava bebendo demais, nunca fui muito forte pra essa coisas liquidas, meu lance são fumígeros, então muitas coisas se embrulhavam desse jeito na minha cabeça e só quando Ton disse “valeu, fim de show, agora vamos beber e agitar, até mais” que me dei conta que a banda silenciou a derradeira canção e o DJ apertou o play nas baladas oitentistas.Ton caminhou até o camarim, mas logo estava escorado no bar, Régis seguiu a trilha do broto de vestido e eu resolvi beber mais, para acompanhar o Ton, um cara legal, espontâneo pra caramba com aquela risada fácil, ainda mais com um copo de cerveja na mão. O cara é um frontman das antigas, daqueles que só se sentem completos lá em cima, com as cordas vibrando na garganta e na guitarra, com os acordes e versos ricocheteando sua alma quando soam distorcidos, quando ele sorri e pula e canta uma verdade ou uma mentira que pode ser minha ou sua, quem sabe, mas apenas quando ele despluga a guitarra e encerra no case mais uma noite, se equalizando e dissolvendo como o poeta de Baudelaire com um copo de cerveja no meio daquela pequena multidão, os mesmos que até alguns instantes pulavam no seu ritmo, e é só nesse momento que ele se sente ainda mais feliz que no palco, debaixo das luzes no seu púlpito artificial e particular, porque é naquele bar longo e iluminado por propagandas de bebidas caras e inalcançáveis que, como eu, muitos se aproximam e dizem com aquela sinceridade que apenas o excesso de álcool é capaz de arrancar: “velho, do caralho esse show, foda, de verdade, puta merda, puta merda, puta merda”. Então ele estica os lábios e sorri, e quanto mais os dentes vão aparecendo mais vai aparecendo também um brilho de satisfação nos olhos verdes claros. “Porra, legal cara, que bom que você gostou”, respondeu, com a respiração ainda um pouco agitada enquanto algumas gotículas de suor dançavam na testa, escorrendo até a camisa azul. Porque como ele me disse, “musico é só mais uma pessoa no meio das outras”, suando álcool demais, só mais um fodido no meio dessa foda toda, cara, por isso ele puxa até a canela a calça xadrez meio terrosa, porque ele sempre usa calças xadrez quando sorri naquelas noites mágicas, e suspira antes de se escorar e se dissolver no bar dos mesmos.

Passando ao nosso lado vejo Régis saindo do banheiro e cumprimentando a menina de vestido, ela parecia receptiva àquela conversa mole, mas rapidamente se esgueirou e caminhou para o lado oposto. Naquela noite, a única coisa que Régis queria era aquela garota, sugar um pouco de hombridade daqueles lábios cheios de saliva e desforra, porra, e eu só queria ficar bêbado depois daquele show do caralho, e estava me esforçando pra isso, ali no bar, ao lado de Ton, esperando o momento certo pra falar alguma coisa, esperando que todos e todas aquelas novas groupies, angariadas durante a uma hora e pouco de acordes, deixassem o cara fazer um solo em paz por alguns segundos.

O negócio é que ninguém levou a música tão a sério em Umuarama quanto o Nevilton, mas também a cena local nunca foi tão forte como agora.
Virei para Ton e disse: “Acho que isso é uma questão contemporânea, sei lá, a globalização atiça os regionalismos e talvez um lance legal disso tudo seja o fato das cenas locais estarem mais unidas, mais fortes por conta da internet”, minha língua teimava em engatar os verbos nos adjetivos e desprezar qualquer tipo de pontuação, e tudo parecia mais cadenciado e bonito apesar daquela constante ânsia de vômito. Ton apenas sorriu e me olhou de canto de olho, deu de ombros e seguiu escutando um outro sujeito, um novo groupie que baixara suas músicas na internet. Mas mesmo olhando nos olhos daquele cara eu sabia que Ton maquinava minhas palavras em algum canto obscuro de seu cérebro, ele levantava levemente os olhos e respondia monossilabicamente enquanto pensava: “a cena vai se fortalecer ainda mais, e não só na música, e a gente é um pouco a conseqüência de toda essa facilidade”, então o sujeito toca seu ombro e ele resolve prestar atenção cortando o pensamento sem avisar. Eu bebo mais um gole e insinuo o copo em sua direção, mas Ton me ignora novamente, tudo bem, cara, eu tenho meu copo cheio e um desejo, um desejo certeiro de me embebedar, mas ele gira as retinas na circunferência do globo e volta a refletir sobre a minha frase: “a gente deve muito a toda essa facilidade, é real, você tem razão, Junior, hoje o MSN é a rede de contatos e o site é o centro de tudo, porra, as coisas mudaram muito mesmo”. Então com um leve soco em seu ombro tiro Ton daquela catarse,“rapaz, vou dar um giro, se cuida”. Porra, e ele sequer lançou um disco.

Em volta, Régis engole litros e mais litros da saliva amarga de lúpulo da menina de vestido verde enquanto apalpa despudoradamente aquela bunda delicada. É encantador e edificante ver como um homem regride a um estado mesozóico quando redescobre que tem um pau entre as pernas. Encosto no bar e fico observando a cena, estou bêbado, cara, a noite acabou pra mim. De repente, Régis pede um minuto à menina, vai até o banheiro e vomita todos os cinco chopes e quatro long necks da noite no mictório. O pessoal em volta não gosta muito, aquele não é o melhor lugar pra se vomitar, mas o negócio é que o Régis está pouco se fodendo, ninguém ali sabe o que é beijar com raiva novos e úmidos lábios após um pé na bunda, então ele lava a boca e pede desculpas, chupa um Halls vermelho e volta para a pista esfregar a língua na língua da menina tentando calejar o coração à fricção. Pedi minha última cerveja e bebi em goles longos, bêbado, bêbado de novo, estava um pouco bêbado demais e de novo. Régis ainda beijava. E Ton seguia conversando com outro alguém que conhecera a banda no myspace e resolveu aparecer naquela noite e elogiar o puta show de horas atrás. Acho que, como o poeta de Baudelaire, todos fazíamos a coisa certa e do jeito certo.

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte II

2010-04-22T14:51:00.002-03:00

A Perda da Auréola – versão 2.0.

China estava com dor de cabeça, um negócio impertinente que o acompanhou durante todo dia e não o largava nem com potentes doses de paracetamol. Ele acordou de bom humor apesar da São Paulo cinzenta e úmida de setembro. Havia dormido bem e isso é uma variável importante na vida de um cara com insônias de 48 horas. Logo desceu os dois andares da casa que divide com alguns amigos, entre eles o Felipe, Samuel e o Brigidio, todos do Mombojó, acoplou os headfones ao Macbook e começou a trabalhar na quarta música de seu próximo disco, o terceiro da carreira solo. Passou o dia todo editando acordes e samplers no Protools, se entupindo com esses enlatados todos e agora, três da manhã, China mastiga um sanduíche de salpicão e bebe um chocolate quente em pequenos goles na padaria ao lado de sua casa. “As vezes é fome, e talvez comendo um pouco a dor de cabeça passe”, mordeu mais pedaço e lambeu os lábios para limpar a maionese.

Eu estava na mesma, faminto e um pouco estressado, então pedi um omelete e uma água tônica. “Bom, cara, a dor não deve ser pelo peso da auréola na sua cabeça, então deve ser fome mesmo”, e abocanhei um naco daquele omelete cheio de cheddar e cebola. A gente estava conversando sobre o disco do Macaco Bong, Artista igual pedreiro, que o China ainda não tinha escutado, “é um disco foda, cara, e resume tudo isso que a gente estava conversando: é a vez de vocês, músicos, caírem do púlpito. E quem deu a rasteira foi a internet, não tenho nada com isso, eu só baixo os discos e nada mais”.

China não ligou muito pro que eu disse e engoliu o último pedaço do salpicão antes de chamar o garçom mais uma vez, “um pão na chapa, por favor”, e bebeu um gole do chocolate pensando no assunto por uns segundos a mais. “Merrmão, agora, com a internet no meio do caminho da música, o barco afundou mesmo: têm uns que afundaram junto, têm outros que estão boiando e têm aqueles que tentam nadar pra algum lugar. Ninguém sabe ao certo ainda pra onde, mas o mais importante agora, merrmão, é nadar pra algum lugar”, era um setembro de noites escuras e eu estava sendo sincero como aquelas nuvens baixas de serração que esfriavam a madrugada quando disse que, “de verdade, acho que você é um dos que estão nadando pra algum lugar”, e com o dedo espremi o limão no meio daquelas poucas gotas de água tônica que ainda dançavam no fundo do copo, “e acho que você tem um bom motivo pra isso, é sério”. Bebi mais uma tônica e China ainda comeu outros dois pães na chapa, ele estava realmente faminto, não era apenas larica, é sério, porque ele não fumou maconha o dia todo. Na verdade resolveu dar um tempo quando, numa tarde antes de começar a trabalhar no novo disco, ele acendeu um fino enquanto ligava o Macbook, numa boa, sem pensar nem nada, café e beck, mais um café e mais um beck em mais uma manhã como outra qualquer “e, merrmão, essa rotina já estava no automático, saquei que eu não fazia nada sem acender um antes, e não dá pra deixar a droga dominar você”, você precisa dominar a droga, enrolar e fumar tudo, fundo, bem fundo, eu sei. Deixamos a padaria ao lado de sua casa e nos acomodamos na sala, então enrolei e acendi um beck e uma luz postada bem encima da mesa em que estávamos, dessas de madeira e quatro lugares, rebatia no veludo da mesa de sinuca logo em frente, do mesmo modelo das que se paga por hora nos botecos de verdade, e deixava a fumaça que nos dominava em paz com uma leve coloração esverdeada.

China não quis dar uma bola, por mim tudo bem, ele parecia cansado e então deitou no sofá ao lado da mesa, e enquanto apertava a cabeça tentando espremer aquela maldita dor de cabeça, seus cachos negros se insinuavam entre os dedos. Ele suspirava e um leve silêncio flutuou no ponteiro dos minutos. Eu estava pensando naquilo tudo, na noite, naquele encontro, no China, num músico com dois filhos pra criar, nas estrelas que não apareciam no céu, em mim, em mais um cara que apenas vive sua vida e baixa umas músicas na internet. Em coisas assim. Mas de repente percebi que era melhor me concentrar na feitura do próximo beck, pensar naquilo estava me deprimindo. Porque, porra, eu sou apenas mais um cão bondoso, é sério, um cão bondoso que aprecia uma música bem feita e um livro meia-boca no final da tarde, e que está curtindo de verdade esse trânsito sem algemas nem filtros ou padrões ou mercado e milhões e bilhões e mais púlpitos e heróis e ídolos inalcançáveis dessa grande puta com hímen de ouro e de outros que é a cultura se vendendo e se insinuando e sassaricando nesse puteiro iconoclasta, delicioso e imprevisível da grande rede.

“Na real, merrmão, eu acho que a internet apenas acelerou as coisas, acho que a cultura sempre foi assim, especialmente a música, só que o fato de ter uma gravadora e muita grana envolvida deixou ela com um certo glamour”, ele levantou do sofá como que se rendendo àquela dor de cabeça, apenas sentindo sua têmpora ser malhada sem piedade. Mais e mais.

“Do que você ta falando?”, lambi o beck e acendi.

“Do disco do Macaco Bong”, porra, pensei que havíamos mastigado esse assunto na padaria e digerido com o omelete e o pão na chapa, mas parece que aquilo martelava em suas sinapses no mesmo ritmo da dor de cabeça. Aquilo ainda me deprimia um pouco, mas eu sabia que era um tema importante, então puxei fundo e disse: “as coisas mudaram, cara, mas as gravadoras continuaram enchendo o rabo de dinheiro ano passado, lucro histórico, é sério, mesmo com a internet, myspace e tudo mais. E como vocês que estão na tangente vão peitar isso, cara?”.

China levantou e pegou uma Coca-cola aberta, com pouco gás, me serviu um pouco e encheu um copo: “a diferença, merrmão, é que agora a gente pode, pelo menos, tentar peitar isso tudo. O que já é um grande avanço. Essa é a parte boa da coisa, gerenciar a própria carreira, merrmão, é isso que está rolando nessa nova onda pós-internet”, ofereci uma bola e dessa vez China aceitou. Com o beck entre os lábios puxou fundo duas vezes e segurou. Soltou: “porque, merrmão, agora você sabe pra onde está indo cada coisa, cada centavo, cada acorde. A gente adquire uma certa experiência já que é o musico e também o marketeiro e o produtor, e isso é bom, na real é bom demais, porque se o cara te oferece vinte pau pra fazer um disco, você pode dizer ‘não, vinte pau eu descolo, nem que eu demore dez anos, mas eu descolo’”, ele falava sem muita pontuação, como um desabafo e, cara, como era bom ouvir essas coisas de um sujeito como o China. “Merrmão, agora a gravadora sou eu e meu gerente de marketing é o MSN, é outra história, mudou completamente o contexto da coisa”, sorri para aquela frase e puxei toda a fumaça que pude para os pulmões, agora mais tranqüilo. Às vezes é preciso enrolar sonhos em sedas pequenas e fumar fundo para fazer a pressão baixar e então, pelo menos por alguns segundos, sentir que é o mundo que gira ao seu redor, aceso por uma chama baixa entre seus dedos.

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte I

2010-04-20T19:05:00.005-03:00

Causos do dia em que a internet sacudiu as revoluções, pensamentos, rotinas e dialéticas do cenário independente

Viro a página e lá está, no canto direito, 219, A perda da auréola, o poema certo de Baudelaire.

– O quê! Você por aqui, meu caro? Você, num lugar suspeito! Você, o bebedor de quintessências! Você, o comedor de ambrosia? Em verdade, tenho de surpreender-me!

– Meu caro, você conhece meu pavor pelos cavalos e pelos carros. Ainda há pouco, enquanto eu atravessava a avenida, com grande pressa, e saltitava na lama por entre este caos movediço em que a morte chega a galope por todos os lados ao mesmo tempo, minha auréola, num movimento brusco, escorregou da minha cabeça para a lama da calçada. Não tive coragem de juntá-la. Julguei menos desagradável perder minhas insígnias do que deixar que me rompessem os ossos. E depois, pensei, há males que vêm para bem. Posso agora passear incógnito, praticar ações vis e me entregar à devassidão, como os simples mortais. E eis-me aqui, igualzinho a você, como vê!

– Você deveria ao menos mandar anunciar esta auréola, ou mandar reavê-la pelo comissário.

– Ora essa, não! Me sinto bem aqui. Só você me reconheceu. Aliás, a dignidade me entedia. E também, penso com alegria que algum poeta ruim há de juntá-la e vesti-la impudentemente. Fazer alguém feliz, que prazer! E sobretudo um feliz que vai me fazer rir! Pense em X ou em Z, puxa! Que divertido vai ser!

Porra, ele sabe das coisas. Acendo o notebook e o último cigarro da minha vida, dessa vez é sério, mais um gole de café e então resolvo pesquisar uma trilha sonora praqueles versos, uma bossa maldita para o poeta maldito de Baudelaire, o poeta maldito de Baudelaire, o poeta maldito e maldito. Do lado de fora, algumas nuvens escuras deslizam logo abaixo de uma noite ainda mais escura, sem estrelas nem poemas nem nada, apenas helicópteros e alguns pingos suados que despencavam suaves lá de cima da escuridão. E Baudelaire, que sabe das coisas, porra, gostaria de descer até o inferno e tomar um porre com esse cara. Brindar ao seu poeta. Brindar ao meu músico. Maldito e maldito.

Quem sabe um dia, como “Um dia lindo de morrer”, a primeira toada que começa a reverberar pelo quarto e ambientar aqueles versos. Ou uma noite de setembro, escura como essa. A música do China combina bem com o poema e então resolvo repeti-la algumas vezes no mypace mesmo, só pra ver o poeta dançar meio samba meio salsa meio mangue. É engraçado como eu sempre caminho sem rumo pela internet, gosto disso, sem brincadeira, vagar por aí sem mapa nem emoção e escavar num punhado de porcaria alguma coisa que preste. Mas o negócio é que tenho uma bússola saudosista dessas bem vagabundas, acho que é parecida com aquela do Jack Sparrow, e sempre acabo voltando pro mesmo lugar. Dessa vez eu deixei as pegadas bem visíveis na linha de comando - mypace.com/chinaina - e assim a musica se repetia e se repetia e se repetia mais uma vez depois daquela outra e outra vez o mesmo “Simulacro”, com todas essas Simulações que é o segundo disco do China, para onde minha bussola repetitiva me guiara novamente naquela noite em que os acordes vibravam no quarto se repetindo e se repetindo e se repetindo mais uma vez enquanto Baudelaire dançava meio poeta meio profeta meio visionário nas palavras de seu maldito nas partituras de meu músico nos parágrafos de seu poema que se repetia e se repetia e cento e quarenta e um anos depois se repetia e se repetia mais uma vez...

Rafa Versão Touch

2010-04-06T20:48:00.003-03:00

Antes ele aparecia na sua TV. Mas não era touch screen. Antes ele não era nem HDV e agora é mais que high tech. Rafael Losso foi VJ da MTV por quatro anos, quando misteriosamente foi deletado da grade de programação. Sem backup. Ele aportara em São Paulo saído da cinza e cismada Curitiba, introspectiva que só, e como seu rebento, Rafa puxara aos seus. Assim foi sendo engolido pelo útero da MTV, onde são maquinadas as entranhas da programação, migrando da frente das câmeras para frente das telas. Na equipe de internet, que produz o Portal MTV, Rafa reconheceu sua interface. Amante vampiresco da tecnologia, como o modelo old school de seu compadre daltoniano de Curitiba, Rafa hoje embala seus sonhos em formato ZIP e os persegue pela rede.

Antes de vir pra São Paulo, ainda em Curitiba, o que você aprontava por lá?

Eu trabalhava com meu pai numa imobiliária e cursava direito e tinha um programa de rádio também, semanal e aos sábados. Era uma rádio AM, AM Capital que nem existe mais, foi comprada pela Globo. Nesse programa eu basicamente baixava umas notícias do site da MTV ou outras notícias e chegava na rádio e ficava lendo, colocando as músicas que eu gostava. E isso era maior louco por que era uma AM, tinha uns sertanejos zoados e coisas assim, e no meio, das 19h30 às 20h, meia hora antes do Jornal Nacional, eu entrava.

O programa tinha seu público, a galera curtia, interagia?

Não (risos). Não tinha ninguém. Eu atendia ligações da galera, e era maior legal isso. Às vezes, ligava uns perdidos, umas coisas muito loucas. Mas fiquei cinco anos fazendo isso, comecei em 1997. Mas eu tinha o programa porque eu alugava o horário, trabalhava com meu pai, tinha uma graninha, não era muito, mas aí eu atravessava a cidade e ia até o Bairro Alto pra fazer o programa.

E como rolou essa mudança, vir pra São Paulo, se tornar VJ e trabalhar na MTV?

A MTV fez umas chamadas no ar sobre esse concurso de VJs, também teve divulgação pelo site, e eu sempre acessei muito o site da MTV. Eu só estou aqui por que me inscrevi pela internet. Eu preenchi lá o formulário e falei ‘foda-se, vamos lá, não vai dar certo, imagina?!’. E aí foi rolando, uma fase depois da outra, até chegar no teste que foi lá em Porto Alegre. E eu estava uma pilha, nervoso.

E quando tudo aconteceu?

Eu fiquei sem reação. Pois a maneira como foi feita a seleção era um misto de caça-talentos com reality show, ao mesmo tempo, era e não era um programa de TV, porque era uma seleção. Então foi bem caótico, foi bem louco pra própria MTV. Ninguém sabia muito bem como agir. Pra você ter uma ideia, a direção da MTV estava em prantos na Central de Exibição estava todo mundo realmente passando mal, eles não sabiam bem o que fazer, a decisão saiu no último momento, no último segundo, foi muito intenso mesmo.

Aí eu mudei pra São Paulo, que foi uma grande mudança, primeira vez que saia da casa dos meus pais e para morar sozinho. Meu avô tinha sofrido um derrame então ele tinha uma van pra transporte. Peguei a van emprestada, soquei todas as minhas coisas dentro e vim dirigindo felizão sozinho pela Régis Bittencourt. Dia primeiro de fevereiro, dia que começava meu contrato, encostei com a van aqui e entrei pro jornalismo da MTV.

E esse processo de mudar do direito pra comunicação, agora oficialmente?

Acho que existem duas coisas diferentes nesse processo. A primeira é a coisa externa, de entrar na MTV, das expectativas, da curiosidade, do que eu fazia antes. E tem a coisa internet, porque quando eu entrei na MTV eu tive uma concepção diferente até dos outros VJs. Historicamente os VJ vêm pra MTV, mas ficam meio na periferia, chegam, gravam e vão embora. Eu não, eu larguei tudo, deixei uma carreira de advogado, queria trabalhar de verdade, queria aprender a fazer comunicação, que é um negócio que eu sempre quis fazer. Então no começo rolavam as reuniões e não me chamavam, aí eu ficavam maior mal, olhando pela janela da sala de reuniões querendo entrar, mas não podia. E nenhum VJ queria entrar, mas eu queria muito. Fui vencendo uma a uma essas dificuldades e consegui que me deixassem editar vídeos, participar ativamente do jornalismo sugerindo pautas, o que até então era algo muito louco. Até hoje eu fui o único VJ que fez isso, até na época do Massari que a galera pensa que dava opiniões e participava, mas não, ele era um cara que ia lá, lia o texto pronto e ia embora. Então era outra concepção que eu comecei a trabalhar, mas, ao mesmo tempo, eu fugi completamente do padrão de VJ. Na TV as pessoas esperam que você tenha uma pinta, seja bonito, se expresse bem.

Bom, você é bem curitibano, introspectivo, não era exatamente esse padrão.

Rolaram vários choques culturais quando cheguei aqui. Mas com o passar do tempo foi rolando, teve muita crítica também. Teve o caso que no primeiro ano de MTV eu pedi um blog. Nenhum VJ tinha, não existia blog no site da MTV. Foi o primeiro. Eles tiveram que criar a ferramenta blog dentro do site porque eu pedi. E assim, naturalmente, eu fui migrando pra uma coisa mais interna. E em determinado momento, após mudanças de grades e tudo mais, eles me perguntaram ‘ô, meu, você não quer ficar internamente de uma vez e fazer tuas coisas, tua visão, de repente pode ser mais legal pra você, pra todo mundo’. E aí eu fiz essa mudança.

Então não foi nada brusco esse trânsito da frente pra trás das câmeras? Ou melhor, da frente das câmeras pra frente do PC.

Então, continua tendo estes dois aspectos, interno e externo. Internamente, foi muito natural, pois eu já fazia parte da equipe. Só cheguei pra trabalhar no outro dia normalmente, no mesmo grupo de pessoas, no mesmo núcleo, só que pra fazer internet, pra produzir o que na época era o MTV Overdrive, que é uma coisa que eu também já estava ali por perto. O Overdrive quando surgiu na MTV ele era um player pra clipes, e aí eu falei ‘vamos fazer séries com isso aí, aproveitar o recurso pra criar séries nisso aí, vamos usar linguagem web, usar esse potencial’, que era uma coisa que nenhuma MTV no mundo fazia. E aí as coisas foram rolando.

Mas externamente foi um choque. Muitas pessoas que estavam acostumadas a assistir, se perguntavam, ‘o que aconteceu? O que não aconteceu? Saiu do ar?’. Então, teve esse choque. Postei um texto sobre isso no blog uns meses depois, mas demorei um tempo. Porque a MTV tem uma política de lançar o talento e deixar acontecer. A MTV revela esses talentos, a pessoa fica dois, três, quatro, cinco anos e depois sai. Alguns ficam mais, dez, talvez quinze anos. E aqueles que não saem porque é difícil deixar, tem muita coisa envolvida. A MTV tem esse lance de espaço também, cada VJ é um tipo. Por exemplo, não fazia sentido a MTV ter dois geeks, e tinha eu e o Cazé; e o Cazé é muito mais tradicional, tem muito mais história. Então as pessoas estão acostumadas a ver o apresentador durante esses três ou quatro anos e depois sair e ir pra outro lugar. Engraçado que foi feito um levantamento há pouco tempo e o único canal que não tem ex-VJ da MTV é a TV Gazeta.

E claro que pra mim também foi um choque. Senti que, de repente, eu não tinha um programa, que não tinha mais aquele canal de comunicação. E eu fui um VJ feliz por três anos, o quarto ano fui infeliz, porque eu já não assistia televisão, não dava bola pra televisão. E hoje, eu assisto muito pouco televisão, mesmo. Eu assisto, digamos, a Tela o dia inteiro. Ligo a televisão no computador e fico o dia inteiro assistindo ou Big Bang Theory ou Lost, enfim, essas série gringas, assistindo YouTube pra caralho. Por exemplo, sabe o site bit.ly, que faz encurtameto de links? Eles lançaram agora o site que é o bitly.tv. Eles pegam os vídeos na internet mais publicados do mundo no bit.ly e fazem um puta canal. Aí você sabe o que o mundo está assistindo, é tipo a Rede Globo do mundo. E como 70% dos links do twitter são do bit.ly, então é uma abrangência muito grande. E aí você fica horas e horas assistindo aquilo. Em suma, eu perdi a paixão pela TV e, então, eles me ofereceram essa oportunidade na MTV.

E você se sente mais à vontade nessa linha?

Muito mais. E é muito louco que o projeto digital da MTV foi crescendo a partir dali, a partir desse pequeno núcleo que fazia o MTV Overdrive. Pois o site antigo da MTV foi modificado, e essa equipe começou a fazer o site do MTV também, e essa mesma equipe decidiu matar o site e criar o Portal MTV, com todos esses conceitos. E agora esse Portal MTV já não é mais um Portal MTV, internamente já uma Unidade de Negócios Digital, que vai agregar outros produtos. Então, está crescendo muito, da mesma forma que o mundo digital está crescendo pra caramba. Pra mim é muito mais empolgante ter um site que eu colocar no ar, descobrir um colaborador legal e colocar no ar, ver um post meu ser retuitado me dá muito mais prazer. Estamos falando de uma mídia muito mais fantástica, porque com a televisão você fala sozinho. Você não tem contato com outras pessoas, aí na rua as pessoas te cumprimentam e tudo mais, há um prestígio muito maior. Mas eu me sentia meio claustrofóbico com a TV. A internet surgiu como um cano de escape, porque é muito mais completa. Historicamente, quando eu fazia meu programa na AM em Curitiba, não tinha prestígio nenhum, ninguém ouvia, mas eu fazia porque gostava. Acho que essa sempre foi minha pilha, fazer o que eu gostava mesmo.

Já que você falou de Curitiba, como você percebe a cena musical por lá hoje, em relação com outros tempos, quando você estava por lá?

Eu acho que Curitiba é uma cidade muito isolada. Não só o curitibano é isolado, não só pela Régis Bittencourt ser do jeito que é, a rodovia da morte, não só pelo fato do aeroporto ser longe, em outra cidade, o curitibano sai muito pouco de casa. Aqui, em São Paulo, no final de semana, as pessoas vão pro bar e ficam no bar. Todo mundo. Lá em Curitiba não, as pessoas não saem de casa, é muito louco. Eu no máximo vou no Barigui [parque que está para Curitiba, assim como o Ibirapuera está para São Paulo] ficar uma hora, dar uma volta. Tenho uns amigos que tentavam articular bandas por lá; eu não consegui articular banda lá, porque o curitibano ainda é... eu não quero dizer caipira, ele é, na verdade, muito cismado com o outro. É muito cismado e isso atrapalha muito a evolução cultural do curitibano, de Curitiba em geral. E não falo isso como crítica, porque eu sou assim, tive problemas aqui em São Paulo por ser assim. Eu não tenho um milhão de amigos em São Paulo como os paulistanos têm. E o curitibano tem uma coisa perversa, que é olhar com maus olhos as pessoas mais extrovertidas. Se você é muito falante, faz alguma coisa pra aparecer, sei lá, ‘você quer aparecer, quer chamar a atenção’. Chamar a atenção é uma coisa negativa em Curitiba. E não pode ser assim, você tem que querer chamar atenção pra você, pras suas coisas, para os seus valores, para suas ideias.

Cara, a internet mudou muita coisa, especialmente na música. O que você acha do download gratuito?

Acho que ele é um começo. As primeiras indústrias que tiveram impacto na internet foram as indústrias de mídia, basicamente porque a internet é um meio de comunicação muito eficaz, muito potente. Acho que o download de música é o começo de uma discussão lá dos anos 1990 que a gente vai ver nessa década agora como a Americanas, por exemplo. Vale a pena a Americanas existir se a Americanas.com vende mais e tem muito mais lucro?! Talvez, valha a pena pra Americanas fechar completamente, mas e o desemprego? E o que aquele pessoal vai fazer?

Toda essa discussão sobre um novo modelo embasado pela internet e do modelo de valoração das coisas, que no fundo é o centro nervoso da nossa cultura e da nossa sociedade, vai ser mudado radicalmente. Eu acho isso ótimo, eu sou muito entusiasta. Eu fui esses dias na loja da Cultura, aí comecei a andar pela loja dos CDs e comecei a ter esse pensamento, ‘puta, antigamente só dava pra ouvir a música pelos CDs’. E aí eu me lembrei como eu odiava aquilo, porque era caro. Você não tinha grana, você tinha que escolher se quer esse ou aquele, e pra você ouvir a música que tá lá dentro era só comprando, não tinha como você ouvir aquilo, era muito cruel. Pra saber o que tem ali dentro você tem que comprar. Cara, eu odiava aquilo, então, acho que essas mudanças vão ser pra melhor. Mas, agora, a gente está nessa fase de ajustes, ver como as coisas vão ser e como não vão ser. E resta a gente aprender. Acredito que as pessoas que abraçarem a internet - e acredito muito nisso mesmo - têm, em primeiro lugar, o papel de ensinar as demais pessoas e, segundo, mostrar o caminho.

Porque, cara, nas próximas décadas, a internet vai mudar tudo. Não vai fazer sentido votar pra presidente - vai, pra presidente ainda vai, quem sabe?! Mas pra deputado, até deputado federal já não faz mais sentido, porque todo cidadão brasileiro pode votar sobre os temas de casa. Não precisa mais de deputado, é arcaico, é ultrapassado, é errado. Mas ainda tem deputado. Tem todo esse ajuste pra acontecer. Na verdade, eu tenho uma angústia muito grande, pois achei que ia ser mais rápido.

Eu acho que não faz sentido votar pra ninguém há um bom tempo já. Mas o mundo nunca passou por transformações tão rápidas como nos últimos 15 ou 30 anos, então, relativamente, está rolando tudo muito rápido, dá até um certo medo.

Mas essa ansiedade é diferente. Por exemplo, a gente está em 2010 e o mercado publicitário de internet representa, sei lá, 4%, contra 60% de TV, isso no Brasil. É muito pouco. Já está chegando perto do rádio, que acho que é 5 ou 6%. Acho que esse ano ainda a internet vai superar o rádio. Há uma expectativa de que em quatro anos seja o segundo lugar, passando revista, passando outros meios de comunicação, que só perca pra TV, isso no Brasil.

Como é lidar com essa urgência da internet, a cada dia você ter de lidar com novas ferramentas, novas redes, uma ebulição constante?

É foda, é foda. Na verdade, antes do blog eu tinha um zine on-line. O ponto é que, naquela época, você não tinha blog, não tinha essa ferramenta, era dentro do HPG na época, era por e-mail que a gente mandava. E eu vim pra cá, pra MTV, pra falar do meu zine, vim com essa missão. Então, em todo programa eu falava “e eu tenho um zine na internet, zerozine.hpg.com.br”. Eu falava do meu zine, pois meu grande interesse era esse. Mas o zine morreu quando fiz o blog. Aí surgiu o Orkut, e quando ele surgi, eu fui a primeira pessoa, aí entre aspas, “pública”, da TV, a ir pro ar e dizer “olha, eu tenho Orkut”. Naquela época tinha o VJs em ação, que a gente podia ir lá e falar o que quisesse. Era legal. E aí, teve um retorno fodido, porque as pessoas que não gostavam de mim, não iam com a minha cara, faziam o grupo Eu Odeio o Rafa da MTV. Quando entrei na MTV eu fazia buscas no Google, o chamado EgoSearch, e fazia uma busca pra ver o que estavam falando de mim na net. Quando estavam me xingando eu imprimia no papel e colocava na parede, na minha frente. O que é muito louco, porque na TV você não tem esse retorno.

O meio TV é muito imperfeito. No fundo a televisão não é como o cinema, ela não é uma arte. A TV é um telefone, você liga um fio aqui e escuta lá. Só que é um telefone imperfeito, porque na TV você ou só fala, ou só escuta. Então a TV é um meio de comunicação imperfeito, ela é errada. Como meio de massa é extremamente errado conceitualmente falando. Para o ser humano é muito pesado ver televisão, porque a pessoa que está lá assistindo não tem como reagir. Ela é sugestionada e não tem como reagir, não tem como falar; então ela se sente muito angustiada. Por que as pessoas normalmente têm paixão pela TV, ou gostam ou odeiam? Porque ela não permite que você fale, não permite retorno, ela é muito cruel nesse sentido.

Mas fui longe. O negócio é que as comunidades do tipo Eu Odeio viraram uma das maiores. Eu entrei na comunidade Eu Odeio, eu participava porque, enfim, tinha dias que eu me odiava, todo mundo se odeia. Mas, de repente, eu comecei a lidar com essa web 2.0. de uma maneira muito empolgante.

Então você é um McLuhan, é um apologista da internet?

Muito. Muito muito muito muito muito. Internet é muito foda. Quando eu estava na faculdade de direito, tinha que fazer monografia e eu decidi fazer sobre televisão. E na época nem existia caça VJ, nada disso, o tema que escolhi foi a regulamentação da televisão versus censura. E a minha orientadora tinha uma verve democrática muito legal. E eu nunca tive isso na faculdade, eu sempre quis fazer comunicação, mas fiz direito porque meu pai era advogado e blá. E aí, quando eu fui pra TV, essa visão democrática ficou muito comigo. E, pra mim, a internet é a única ferramenta que consegue exercer esse potencial democrático. Mas tem um problema que é muito grave. Porque a TV comercial, conceitualmente, ela tem uma coisa que ela vende, que é o glamour. E não é nem pra audiência, é para o publicitário. A TV tem dois clientes: a audiência e o mercado publicitário. E o mercado publicitário compra o glamour e é por isso que a internet ainda não vingou, porque a internet não tem glamour, ela é real. É uma grande fixa que tem que cair no inconsciente coletivo do brasileiro e do mundo, que uma comunicação bem feita não é uma comunicação glamourosa, muito pelo contrário. E é aí que a internet vai comendo pelas beiradas, ela não precisa um Midas, a internet vai correr tudo.

Você acha que ela pode ser até um fio de esperança pra democracia?

Muito, muito mesmo. Em todos os sentidos. Acho que ainda precisamos superar muitos desafios para que consigamos usar essa ferramenta com todo o seu potencial, e pra que ela não seja desperdiçada. Meu grande medo é que a internet seja desperdiçada.

Seu medo é também que se estabeleçam micro-pagamentos na internet?

Meu maior medo não é nem esse, é que as pessoas fiquem usando isso pra fazer piadinhas o resto da vida. Mas eu acho que a gente tá passando por uma fase de mudanças, sou otimista, o copo tá meio cheio. Acho que essa década do terceiro milênio foi muito de fascinação, pelo fato de se tratar de uma ferramenta tão grande, tão poderosa, tão foda que o ser humano simplesmente travou.

Se fosse deixar um recado sobre todo esse papo, qual seria?

Eu acho que é muito importante as pessoas não verem só o que está acontecendo agora, a gente ainda está muito numa pré-história. Daqui a 20 anos, a gente vai olhar pra trás e falar ‘caralho, lembra daquela época que a gente não tinha Ipad ainda?!’. Mas é isso, não olhe para o que está acontecendo agora, pois aquilo que todo mundo está fazendo é muito burro, já que a economia é burra, a maneira com que as pessoas estão trabalhando, por que você não precisa pegar um carro pra ir trabalhar, mas você pega o carro e vai trabalhar. As pessoas não usam a tecnologia com seu potencial máximo ainda. Então, aproveita isso pra olhar pra dentro e ver o que você quer fazer mesmo, porque tudo vai mudar nos próximos anos e se você não tiver um foco lá na frente e em você... sei lá. Mas é sempre melhor pensar que o copo está meio cheio.

*Versão completa da entrevista publicada na Revista UP! #21.

Vitrola - Cérebro Eletrônico

2010-04-04T15:50:00.003-03:00

Hoje o dia está bonito, esses caras vão lançar disco novo e as coisas fazem mais sentido.

Cochicho

2010-03-30T23:38:00.002-03:00

fica tranquilo meu amigo que tudo isso passa e cicatriza e arranha e dói e só dói porque na vida estamos aí pra sofrer e sorrir e curtir e beber e amar e chapar e viver vivendo essas coisas todas e muito mais e mais uma vez enfim é assim e que bom que é assim então se acalma e sente no fundo com força no peito pois agora e pra sempre meu velho se vive e se mata a cada dia e noite e bar e madrugada por isso relaxa e puxa o banco e o trago senta aqui do lado e bebe nesta roda de fumaça nosso mate amargo e solta nessas lágrimas os teus monstros todos loucos e tristes porque essa tarde oca ainda é pouca prum bom papo que nos aconchega a alma e sossega a paz porque também gritamos nossos choros e ais e quando bate aquele vento forte nos lamentos um tanto sós e uma brisa leve leva essa angústia boba pralgum cais longe muitos nós dessa realidade besta que só um dia mais ranzinza que o outro e mais velho que outros e me diga se não vê o tempo voar pela janela aberta desse coração pequeno então não fode nosso momento e agarra junto nosso remo porque agora e sempre estamos contra a maré compadre
nesse riacho que nos coube nunca é tarde pra nadar

E

2010-03-26T18:44:00.009-03:00

hoje saí do trabalho passei no mercado
troquei meu fardo num fardo
de cerveja
dichavei 20g de maconha enrolei em sedas longas
respirei

chega aqui em casa
meu amor
aproveitar a vida de antes
e antes que ela se aproveite de nós
deita teus lábios nessa big size
eeeee... ... ...
puxa nesse sonho minha saliva

agora estou com os compadres aqui do lado
me emprestam o fogo acendo o entusiasmo
dividem o trago naquela lágrima na brasa de um abraço
e admiro cada um destes canalhas por santos chapados
e bêbados
que amo e amam e escrevem a porra da bíblia da minha vida
por onde rezo e esbarro e inspiro estes safados marotos
de rock de samba de bossa de versos
e reversos destilados de cá
de lá do coração em frente

Vitrola - Devendra

2010-03-21T16:43:00.006-03:00

Clipe fresquinho desse senhor esbórnico, com direito a Amarante sem barba e moderninho.

Solstícios e Equinócios

2010-03-13T17:24:00.002-03:00

Um dia alguém muito especial me disse
que eu tenho os olhos tristes
bem diferente dos seus
Mas de repente
se a gente conversar
quem sabe não há
em nosso olhar
algo em comum?!

Vitrola - Mar de Copas

2010-03-08T15:47:00.004-03:00

Trata-se de uma das bandas mais fodásticas do Perú, que sai por aí metralhando melancolias como um Smiths castelhano.

Clipe nada nada oficial e bem meia-boa, letra linda e partitura intensa.

A dios (Mar de Copas)

Quiero flotar en tus mares / volar en tus brazos / gritarle mis penas a Dios... / quiero correr cuerpo a tierra / romper tus entrañas / golpear cuanto llueva alrededor...

Quiero partirte en pedazos / gritar en silencio / y aullarle mis penas a Dios... / Quiero patear muy adentro / pisar cuerpo a tierra y pisar mil y un caras alrededor...

Quiero partir con tus alas / correr de tu cuerpo / quemar en silencio mi voz... / Quiero maldecir tu nombre / maldecir el mío / y partir en pedazos los dos...

Quiero bendecir tu mundo / respirar de tu aire / y aullarle mis penas a Dios... / Quiero por siempre jamás yo buscar tu destino / y gritar dando vueltas a tu alrededor...

Quiero morir en tus alas / romper tus entrañas / gritarle mis penas a Dios... / Quiero volar de tus brazos / rogar que te vayas / morir, finalmente, de tu voz...

Vitrola - Devendra Banhart

2010-03-07T13:10:00.003-03:00

Por que Devendra?

Hoje é domingo, o sol voltou vasculhando um céu azul azul azul sem nuvens e estamos latinos, baby, maravilhosos cães bondosos.

Augusta

2010-03-06T22:08:00.002-03:00

caminhando pela augusta puta linda e absurda quando a lua infla e o céu é o céu anestesiado da boca na boca e o canino amortece e o pó é só o pó branco dos olhos ruivos e ruivos demais no samba da fumaça nos alvéolos e as cervejas rolam e os compadres mambos e a augusta nossa la bossa baby a calçada pequena de gente feliz e bêbada e feliz e feliz e toda noite te môo no dichavador do meu coração e enrolo teu glamour decadente em três big size pra tragar fundo a tua aura inteira e teu meio fio com os compadres chapados enlouquecidos lindos geniais e mais e muito mais augusta sua puta nossa bruma intensa de pecado e redenção teu chão pisoteio pisoteamos pistoleiros loucos da madrugada e vamos porque é inebriante que deve ser e é e antes era deles amante glória agora é nossa e assim e assim é nossa augusta cósmica

Vitrola - Poléxia

2010-03-01T19:24:00.001-03:00

Nada melhor que um som curitibano para uma noite cinzenta e fria em São Paulo. E bate forte a nostalgia.

Entre o Tigres e o Eufrates pisam as botinas brasileiras

2010-02-25T12:30:00.003-03:00

Eles blindam seu pequeno segredo – socialmente benquisto – através de uma entranhada e rígida rede hierárquica. E, ao telefone, Fernanda do RH: “NÃO, não podemos repassar estes dados, apenas o Miguel, gerente de vendas, pode”. Ela é loira e simpática, transmite sinceridade em cada vírgula. Porém. “Caro amigo já falei para a Fernanda e creio que ela já falou para o Sr. que é somente a Diretoria para dar estas respostas. Atenciosamente. Miguel”. A última vez que seu deslize ético – mercadologicamente aclamado – tornou-se notícia, em 2003, não foi um brinde ao marketing jornalístico, como esperavam. Agora, sem mais entrevistas, sem mais declarações, “apenas com a diretoria”, nada de números, “ela está numa viagem a Uma Terra Muito Distante e sem previsão de regresso”, nada de dados, just business. Uma blindagem construída pelo silêncio, em espiral, para deter alguns impetuosos que os acusariam de ser o legado aurático do clã dos Fujiwara – que dominou o Japão por séculos mantendo a família imperial no cabresto. Um legado que despenca da genética de seus antepassados para manifestar uma herança inescrupulosa. Ou talvez isso seja apenas um exagero de similaridades. O fato é que a Era do clã Fujiwara foi marcada por sucessivos conflitos armados, época em que os samurais despontaram para o mundo. Agora são soldados aliados que apontam para o mundo, em nossa época marcada por sucessivos conflitos armados.

O “segredo”: há dez anos a Fujiwara, empresa localizada na pacata cidade de Apucarana – Pr, firmou um contrato com o Ministério de Defesa Britânico para o envio das superultra-mega botinas Pro-Boot, que dariam velocidade de Sonic e amortecimento high tech para que os soldados aliados pudessem, confortavelmente, trucidar sem um único calo nos calcanhares as perigosas forças de resistência, primeiro na Bósnia, agora no Iraque.

Em 2003 a Caixa De Ares foi aberta e alguns perdigotos de reprovação escorreram tímidos pela tinta dos jornais. O Correio Braziliense dava conta que, já em 27 de março, “os pés de mais de 50 mil soldados britânicos que lutam no Iraque estão calçados com uma bota fabricada por uma empresa de Apucarana”, e lembrava que uma nova encomenda para mais 200 mil botinas já estava acertada. Cássio Rodrigo, do O Mossoroense afirmou que “a cada mês ela [Fujiwara] vende para a Inglaterra 40.000 pares de botas militares”. Uma das poucas declarações da diretoria da Fujiwara foi publicada por Rafael Viana, do Rede Jovem: “Questionada sobre como a empresa se sente em contribuir com a guerra, a gerente Ceila Maria Fujiwara Cerávolo disse simplesmente que além de fabricarem botas militares, também fornecem sapatos para 23.000 empresas que, segundo eles, lutam por acabar com a guerra brasileira contra a fome, gerando empregos, produtos e serviços.” O site Defesa do Brasil conta que a Fujiwara entrou para o segmento militar em 1999 “impulsionada pelo contrato de exportação firmado com o Ministério de Defesa Britânico. A empresa desenvolveu um dos principais calçados usados pelos soldados dos Grupos de Operações Especiais das Forças Armadas Britânicas na guerra da Bósnia", segundo o site, a Fujiwara enviava, já em 2004, 400 mil pares das Pro-Boot para Inglaterra e Oriente Médio.

“Êi êi êi êi êi!! Espera aí! Eu não sabia de nada disso!”

Nem poderia, José, 51, trabalha no setor de luvas há apenas um ano, e para fabricar as Pro-Boot, somente as mãos mais experientes da Fujiwara. Muitas delas se reúnem no Mercado dos Amigos, logo em frente à firma, quando o ponteiro marca 14:30. Hora de repor as proteínas suadas na labuta do turno da manhã com o combinado de R$ 3 de salgado com Coca-Cola. José prefere o ponto de ônibus e um Derby em looongas tragadas, nicotina e sossego é o único combinado que precisa. “Povo sofrido aquele [iraquiano], uma maldade o que estão fazendo lá. Eles sofrem mais que a gente, e olha que a gente já sofre bastante”, José era caminhoneiro, cruzou o país em todas as direções, como as rugas que sulcam seu rosto, ele sabe do que está falando.

Fernando César, 26, também. Como a maioria, aproveita o tempo para relaxar os músculos e bater um papo. Ele é uma das experientes e bem treinadas mãos que já manipularam as Pro-Boot. “Fiquei no CT2, onde fabricam essas botinas, por uns três meses, e não vejo problema nenhum em enviar isso pra guerra. Venda é venda, ponto. Não importa o que vão fazer com os calçados. Quantos tênis não vendem por aí que depois o cara usa pra ‘bicudear’ os outros?!”. Seguindo esta mesma lógica da esquiva e eximindo-se de qualquer vínculo com botinas sujas de sangue, a Fujiwara exercita uma estranha inocência elevando em pelo menos 15% suas exportações desde que passou a calçar os pés dos aliados.. Mas para Fernando, ele e a Fujiwara são parceiros, sócios vinculados por um contrato de lucros mútuos. “Trabalho aqui há seis anos, comecei engraxando e fazendo os acabamentos dos calçados como auxiliar de produção, fui me aperfeiçoando e ganhando experiência e hoje sou chefe de pessoal. Desse jeito eu aposento aqui”. Além do mais, Fernando é apucaranense, os frutos de sua parceria com a Fujiwara refletem no desenvolvimento do lugar onde nasceu e cresceu.

Apucarana é uma jovem cidade de 64 primaveras, com mulheres de belas panturrilhas, torneadas pelos exercícios diários de contornar a topografia montanhosa de seus 520 km². Nasceu a partir o ciclo madeireiro, e se desenvolveu na onda cafeeira que embalou o norte do Paraná até a fatídica geada de 1975. O café segue como a principal atividade agrícola da cidade, mas ela é hoje conhecida principalmente por ser a Capital do Boné, com cerca de 80% da produção nacional. Geográfica e economicamente prensada entre a dupla de ferro do noRtão - Londrina e Maringá, a segunda e terceira maiores cidades do estado -, Apucarana alcançou os números nacionais, em grande medida, por abarcar 3% da exportação de couro do Brasil, e praticamente toda a do Paraná. E a Fujiwara é a maior responsável por tornar a cidade um pólo de industrialização do produto, gerando milhares de empregos diretos e indiretos para seus 120 mil habitantes.

A parceria com o Oriente Médio e, em especial, com os britânicos, elevaram a empresa ao primeiro posto na exportação de Equipamentos de Proteção Individual (EPI´s) do Brasil. E é por todas essas impressionantes marcas que seus funcionários em início de carreira recebem um salário inicial de R$ 517, generosidade que garantiu a Fujiwara o titulo de “Empresa Unha de Fome” entre os operários da cidade. Enquanto a empresa segue se negando a divulgar novos números e jurando inocência no macabro joguete do mercantilismo sanguinário, segundo o site Iraq Body Counts, até o dia 27 de junho de 2008, os clientes da Fujiwara já assassinaram, somente durante a invasão do Iraque, 90.060 mil civis. E contando.

COMO NÃO FOTOGRAFAR A FUIJIWARA

Ralph é fotógrafo, sua missão é sacar boas imagens da Fujiwara. Era a segunda vez que ele subia a Av. Governador Roberto da Silveira em menos de trinta minutos. Ela se torna um leve aclive justo em frente a fabrica, o que facilita ângulos abertos. Meia hora e quinze fotos depois, Ralph resolveu que já havia armazenado material suficiente em bons flashs.
As pessoas ao redor o miravam desconfiadas, “mas isso é normal quando se tira fotos em público”, pensou. Não tão normal assim, Ralph. Não tão normal quando a poucos passos está fincada, em território Fujiwara, a placa: “Proibido Fotografar”. Desligou a câmera, trabalho simples, caraminguás despencando no bolso logo-logo, imaginou o inocente Ralph. “Espera um pouco, rapazinho! O segurança da fábrica quer falar com você”, um jovem funcionário da fábrica grudou os dedos no ombro de Ralph e o segurou pela camisa.

“Qual o problema?!”, perguntou em tom sereno recuperando-se da surpresa. “Eu tenho ônibus pra pegar, passagem comprada, to com pressa”.
O jovem pressionou ainda mais seu ombro, “nada disso, você não sai daqui antes de falar com ele, são ordens”. Aquelas eram terras estranhas, e Ralph rapidamente se daria conta disso. Do interior dos portões Fujiwara, um senhor aparentando uns 40 invernos mal-vividos, veio galopando com ares de autoridade em dia de tensão pré-menstrual. Intitulou-se como “coordenador de segurança”, havia reparado na periculosa movimentação do fotógrafo e resolveu agir. “Você não pode tirar fotos aqui, direito de imagem e tudo mais. Sabe como é...”, argumentou de forma polida.
“Pode ficar tranqüilo”, Ralph ajeitou a camiseta forçando o jovem a retirar a mão de cima dele, “eu sou estudante de jornalismo, essas fotos não vão ser publicadas, é lance da universidade”. A idéia do fotógrafo era dar o fora dali o mais rápido possível, levando consigo as imagens, e então “o Junior que dê um jeito de caçar uma autorização”.
“Estudante é?!”, comentou desconfiado.
“Isso, olha, ta escrito aqui”, Ralph puxou a carteirinha de sua velha universidade e entregou para o segurança.
“Olha, rapaz, estou pedindo pra você apagar essas fotos com educação, a gente costuma pedir com toda gentileza, mas se a pessoa não acata temos que chamar a polícia”, devolveu o documento sem dar atenção.

A partir deste momento, quando a polidez começou a trocar farpas com a impaciência, toda palavra, sílaba ou grunhido do “coordenador de segurança” ganhou um “adjetivo” permanente: polícia. “Uma estranha gentileza essa do ‘coordenador de segurança’ para quem, no fim das contas, está me chamando de criminoso por tirar umas simples fotos da fachada da fábrica”, pensou Ralph.

Entretanto, resolveu contra-argumentar mantendo em cada frase a suavidade característica dos inocentes, “mas, meu amigo, não estou cometendo crime nenhum, isso aqui é rua, e rua é local público”.
“Não interessa”, subiu o tom e pulsaram as veias da testa, “tô te pedindo com gentileza, senão vou chamar a polícia e aí você que se entende com ela”.
“O que vocês têm tanto a temer de uma fotinho tão simples?”.
“Não sei de nada”, a gentileza finalmente se extinguiu na intimidação, “só cumpro ordens”. Suspirou. “Estou te pedindo na boa, apaga essas fotos ou eu chamo a polícia”.
“Tudo bem, a policia chega aqui e vai fazer o que?! Me prender?!”, sorriu, um pouco indignado, muito amedrontado.
“Não sei o que vão fazer. É você que escolhe”, retrucou medindo as palavras.

O clima esquentou e Ralph, que não possui genes de Jackie Chan para saltitar numa fuga alucinante, desistiu. Apagou todas as fotos, uma por uma, sob a supervisão do “coordenador de segurança”.

Ralph socou a câmera na mochila e seguiu emputecido até o ponto de ônibus. Sequer uma única foto, uma única declaração, sem números, nem dados. Tudo o que temos é uma assanhada pulga terrorista atrás da orelha: “se é uma empresa boa, se não deve nada pra ninguém, por que teria medo de que tirassem fotos da fachada, algo tão simples? Tem até placas de ‘proibido fotografar’ dentro da empresa. Eu estava tirando fotos FORA da empresa, não estava infringindo nada! O que será que eles têm tanto a esconder?!”.
Nós temos uma pista, Ralph. Ralph, só temos uma pista.

*Versão integral da reportagem publicada na revista Caros Amigos.

Bakunin

2010-02-21T02:50:00.002-03:00

se um dia eu te encontrar numa barricada de estrelas
em um universo paralelo qualquer
me dê a honra de te pagar uma cerveja
no boteco da esquina ou numa taberna lunar
só não estranhe quando eu te abraçar
e bêbado
“gosto de você pra caralho”
é do fundo da alma que espalho estas palavras
cara, me leva no teu cometa visionário
pra mais uma peleja libertária
sigo teu corcel na gravidade adentro
na tua barba afora
hasteando um trapo rubro-negro pelo cosmos
ordenhando a liberdade na teta das galáxias
e festejando

e festejando

VITROLA COM RAFAEL CASTRO

2010-02-16T23:37:00.005-02:00

Trilha Sonora: Indústria (Maldito); Síndrome de Estocolmo (40 Dias em Hong Kong); Haiti (Inédita); Intenções (Inédita); Apagada a luz (Aquele Embalo).

Myspace: myspace.com/sabesp

Blog: http://osmonumentais.blogspot.com/

Discografia e Biografia: Rock'n Beats

Clipe Bacana: Quer Digirir o ônibus da Minha Banda?

Clipe Tosco da Música Bacana: Enquanto Não Me Notares

Nevilton Lança Seu Primeiro EP

2010-02-10T11:50:00.008-02:00

Após colecionar belas resenhas, aplausos e sorrisos impressionados e satisfeitos em seus shows, o trio paranaense Nevilton lança seu primeiro EP, o “Pressuposto”. Nesse trabalho a banda apresentará cinco músicas, duas que constarão no disco a ser lançado em breve, e outras três inéditas.

Neste dia 10 de Fevereiro, quarta-feira, o EP está sendo disponibilizado virtual simultaneamente nos vários blogs, sites e portais do projeto Compacto.Rec espalhados por todo o Brasil. Esse projeto é uma plataforma de divulgação de mídia do Circuito Fora do Eixo, um dos grandes incentivadores e divulgadores de bandas do cada vez mais forte cenário independente nacional.

Nevilton também lançará o EP fisicamente, pela Fora do Eixo Discos, e estará disponível nos festivais, pontos de venda do Circuito e também poderá ser adquirido através do site da banda: www.nevilton.com.br

Baixe AQUI o EP Pressuposto

Vitrola com Pélico

2010-02-08T16:52:00.007-02:00

Certa tarde, quente e úmida como as costumeiras deste verão paulistano, percebi um disco extraterrestre em cima do sofá. Um amigo havia esquecido ele ali na noite anterior e o título do álbum muito me apeteceu: "O último dia de um homem sem juízo". As músicas eram realmente boas e algumas frases muito bem contruídas, daquelas que colam nas sinapses como argamassa de primeira, e então fiquei cantarolando aquilo durante o dia.

Pela noite, num show do Rafael Castro & Os Monumentais, topei com o cara que fez o disco: Pélico. Trocamos umas palavras, ele tocou "Naquela Casa" com a banda e, tempos depois, o disco do cara não parou mais de soar por aqui. Assim, vai aqui, na primeira postagem da Vitrola, um ctrlC+ctrlV do Myspace do Pélico e um videozinho do cara mandando ver "Naquela Casa" no Oi Novo Som.

MYSPACE: Pélico pensa que compõe, canta e toca guitarra. Já lançou um EP, mas a crítica ainda não se expressou sobre seu trabalho. Neste momento, lança o primeiro álbum, em que é acompanhado pelo baterista Loco Sosa (Los Pirata, Curumim, Gork) e pelo baixista Jésus Sanchez (Los Pirata, Gork). Ao vivo, também conta com o guitarrista do Cidadão Instigado, Régis Damasceno. Sua música não é revolucionária nem mistura grandes influências. Não é filho de ninguém e não iniciou nenhum estudo musical com alguém especial. Pélico não foi um menino-prodígio, nunca pertenceu a nenhuma banda e não desenvolveu trabalho em parceria com ninguém reconhecido. Nunca foi gravado por ninguém "mais ou menos famoso" nem ganhou nenhum festival. Ainda não fez turnês internacionais nem regionais. Em resumo, Pélico está pronto para o estrelato.

Elas e Eles

2010-02-03T17:44:00.002-02:00

Ela ali, na mesa do canto. Ele no banco da frente do bar. Ela cansada, cerveja gelada, um dia ruim. Ele triste, cigarros e becks, um amor, outro pileque, e o fim. Ela samba, suingue e bolero. Ele boteco e Raul. Ela miradas piscadas de lá. Ele de cá, sorriso teimoso. Ela azul claro, vestido rodado e futuro. Ele presente e quebrado, só Nietzsche no bolso e saudade. Ela poesia. Ele descrição. Ela morena, sensível de prosa, guardanapo com bossa pro garçom. Ele distante, versos interessantes, bom tom. Ela oi. Ele olá. Ela Amanda. Ele Pierre. Ela mãos e dedos. Ele beijos, suspiros e mais. Ela ui, ai. Ele vem e vai. Ela vento. Ele cais. Ela paz. Ele caos. Ela muito. Ele demais.

O último habitante bebe pinga de butiá

2010-01-26T17:49:00.002-02:00

O último habitante do Brasil é fã de Judith Cortesão, há 14 anos ocupou uma antiga instalação militar localizada na última porção de terra tupiniquin antes do Uruguai e a transformou num museu, o Atelier, que também é o derradeiro instituto em território brasileiro, chamado Balaena Australis.

Para chegar até este senhor tomei um ônibus na rodoviária do Chuí, direção Barra - já no município de Santa Vitória dos Palmares -, e logo estava vasculhando os arredores solitários do museu, observando através das janelas os pedaços de crânio de baleias expostos em uma das galerias. Sem encontrar viva alma em mais de trinta minutos bisbilhotando os arredores, resolvi seguir por uma picada ao lado do lugar e topei com a casa mais ao sul do Brasil, uma grande construção de madeira negra e teto de palha, adornada por garrafas de vidro coloridas e alguns contornos feitos de ostras. Analisei o local até ser surpreendido por um homem com jeitão de remanescente hippie, vestindo galochas pretas e toquinha de lã.

“Opa, tudo bom? Hamilton? Eu sou Junior, Seu Francisco e Dona Tânia comentaram sobre você. Esse lance de ser o homem mais ao sul do país e essas coisas todas”, eu falava do casal me deu uma carona de Rio Grande até Santa Vitória e no caminho comentaram a respeito do último artista plástico antes do Uruguai.
“Jornalista?”.
“Isso”.
“Tem esse detalhe geográfico mesmo”, falou sem dar muita importância.
“Além de ter que agüentar repórter chato no mesmo clichê toda hora, tem algum outro fator importante em ser o cara mais austral do Brasil?”, ele não respondeu, simplesmente virou as costas e me convidou para entrar no Atelier.

Descreveram-no como ermitão, mas antes de topar com um estranho em seu quintal, Hamilton se preparava para subir em seu Jipe sem freios e rumar para Santa Vitória, sua cidade natal, atrás de uma moto-serra: iria cortar as acácias que tomam a beira da estrada para construir uma ciclovia. Hamilton Coelho tem 52 anos, é graduado em Escultura e Gravura, barbudo desleixado, artista plástico inspirado pelo mar, a fonte de onde retira quase toda matéria prima para suas obras, e os móveis de sua casa.

“Eu não quero que minha arte entre na mesmice de sempre, de simplesmente expor em galerias”, caminhávamos pelo instituto e Hamilton me contou sobre os shows que promove durante o verão no Marujo Barujo, um boteco que construiu com palha poucos diante do museu. E essa é a ironia etílica mais sacana da geografia brasileira: a derradeira construção em território nacional é um boteco, um bar feito de madeira e palha onde o homem mais austral do Brasil promove shows com fogueiras ao ar livre e muita bebedeira.

“Da última vez veio uma banda de jazz, teve a fogueira e tudo, e tem até um lugarzinho pra dormir dentro do bar, caso alguém queira descansar”, apontou para um pequeno segundo piso, a menos de um metro da cobertura de palha.
Ele é um artista engajado e quer distância do mainstream cultural, ecologista um tanto ortodoxo e fissurado por pinga de butiá, que estoca em grandes garrafas de vidro colorido.
“Daqui a 200 metros é o começo do Brasil”, disse ele quando nos despedimos em frente ao museu.
“Ou o fim, depende do teu humor e da fermentação gástrica”, sorrimos.

O próximo ônibus só passaria uma hora e meia depois, por isso decidi voltar caminhando. Nove quilômetros de Mar de Copas, enxames de varejões verdes sangue-sugas e Arlo Guthrie.

*Reportagem publicada originalmente na revista O Dilúvio.

Enquanto Isso no Campus Party

2010-01-25T21:42:00.001-02:00

Neo e Morpheu aprontando altas confusões com uma galera da pesada.

O Homem do Kurso

2010-01-20T23:42:00.004-02:00

Carlos Alberto Alves tem 35 anos e mora em Brasília. Trabalha no serviço público federal e é formado em Ciências da Computação pela UFMT. Aprendeu o esperanto com 17 anos e já participou de vários congressos esperantistas pelo mundo. Ele é o brasileiro por trás do Kurso, software gratuito para o ensino da língua, disponibilizado no site kurso.com.br, no qual Carlos é também o mantenedor. Através do site, Carlos coordena uma equipe internacional de professores que utilizam o Kurso em seus respectivos países.

O que é e por que estudar esperanto hoje?
O esperanto é uma língua criada para facilitar a comunicação entre os povos do mundo inteiro. Tem uma gramática simples e lógica e pode ser aprendida em pouco tempo. O esperanto não pretende substituir as línguas nacionais, mas apenas servir como meio de comunicação entre pessoas que falam línguas distintas. Pesquisas demonstraram que o estudo do esperanto ajuda a aprender outras línguas e a compreender a própria língua pátria. A grande vantagem de falar esperanto, contudo, está na possibilidade de se relacionar com pessoas de qualquer parte do mundo em uma atmosfera de fraternidade e igualdade de direitos, pois o esperanto pertence a todos os povos e países. Entre os esperantistas, não há a distinção entre falantes nativos e falantes estrangeiros.

Como foi produzido o software do Kurso?
O Kurso surgiu da idéia de unir duas ferramentas maravilhosas: o computador e o esperanto. Por ser regular, o esperanto pode ser aprendido, sem grandes esforços, com os recursos de multimídia dos modernos computadores. A primeira versão do curso, lançada no final de 2000, era apenas para os lusófonos. Hoje, o curso já está traduzido para mais de 30 línguas.

É realmente possível tornar-se fluente em esperanto com cursos on-line?
Cursos on-line são uma excelente opção para o aprendizado em geral. Com os atuais recursos tecnológicos, os cursos on-line estão conquistando a simpatia até mesmo dos acadêmicos mais conservadores. Para o aprendizado de línguas, os cursos on-line apresentam a vantagem da repetição, dos testes interativos e das salas de bate-papo (texto, áudio e vídeo). O esperanto, por sua regularidade gramatical, pode ser aprendido por meio de um curso on-line que dure cinco vezes menos que os cursos das demais línguas. Nesses nove anos de existência do "Kurso", tive a oportunidade de conhecer várias pessoas que aprenderam a língua internacional com o meu curso on-line. A maioria delas apresentam uma fluência notável, além de um excelente domínio da gramática.

Há uma estimativa do numero de falantes do esperanto e do numero de pessoas que já fizeram o Kurso?
Um censo mundial ainda não foi realizado, dada a dispersão dos esperantistas pelo mundo. No entanto, várias foram as tentativas de estimar o número de falantes da língua. As estimativas variam entre 10 milhões e 100 mil falantes. A estimativa mais frequente é de 1 milhão de esperantófonos. A maioria dessas pessoas usa o esperanto como segunda ou terceira língua. Há, no entanto, um considerável número de pessoas que falam o idioma desde a primeira infância. São filhos de casais que se conheceram por meio do esperanto e que passaram a usar a língua diariamente, no âmbito familiar.
O Kurso é baixado, em média, 200 vezes por dia. Se multiplicarmos esse número pelo tempo de existência do Kurso, chegamos a cerca de 650 mil downloads. Se somarmos os CDs distribuídos em revistas especializadas em informática e idiomas, teremos cerca de 1 milhão de potenciais usuários do curso.

Quais são os meios para se treinar a língua, para falar esperanto com outras pessoas?
O esperanto é praticado principalmente nos encontros que acontecem regularmente nos níveis local, nacional e internacional. No Brasil, tivemos o congresso de Juiz de Fora, este ano. O próximo acontecerá em Campo Grande-MS, em julho de 2010. O Congresso Mundial de Esperanto também acontece anualmente. O mais recente foi o de Byalistok, Polônia (julho de 2010). A internet abriu uma nova janela para a comunicação internacional em esperanto. Existem numerosas listas de discussão e salas de bate-papo na língua internacional. Até a Wikipedia tem a sua seção em esperanto, que está entre as mais ativas.

Por que você buscou aprender esperanto?
Inicialmente, foi por curiosidade. Mas, à medida que avançava no aprendizado, mais me encantava pela língua. Quando entrei em contato com a comunidade esperantista, percebi que ali se processava um dos mais notáveis fenômenos sociais: a criação de um mundo sem barreiras linguísticas. Senti-me, imediatamente, um cidadão do mundo.

O esperanto faz diferença no currículo? E na vida?
O esperanto ainda não conta pontos para concurso público. Tampouco é exigido para a contratação no setor privado. Mas, com certeza, é um "plus" no currículo de qualquer profissional. Já soube de casos em que a menção do esperanto no currículo foi decisivo para a contratação. Chamou a atenção do entrevistador e deu a oportunidade ao entrevistado de mostrar que tem pensamento cosmopolita, o que é muito apreciado nestes tempos de globalização. No meu caso, o esperanto ajudou-me a compreender melhor o funcionamento das línguas, com consequente melhoria no domínio da gramática portuguesa, e colocou-me em contato com pessoas interessantes de diversas partes do mundo, algo que eu ainda não havia alcançado, mesmo já tendo domínio, à época, da língua inglesa.

*Entrevista completa, versão editada na Revista UP! #20.

Um isqueiro um cinzeiro e uma paixão

2010-01-18T14:18:00.003-02:00

Chega aqui, carinho, me deixa queimar em teus dedos
e arde comigo só arde comigo
até me dichavar

a baforadas

Passa essa língua esse lábio essa boca
me rebolando nessa sua bruma
e deixa ela suingar no meu reggae

de seda

Num isqueiro um cinzeiro e uma paixão
mas é na tua ponta que me acendo
então me puxa me suga me enche o peito
e do seu jeito
me assopra no ar

AS MELHORES MÚSICAS NACIONAIS DE 2009

2010-01-13T02:09:00.005-02:00

Após longas discussões, ameaças de morte e reconciliações hollywoodianas, finalmente o Gafanhoto Jr. e seus agregados chegaram a uma conclusão que não agradou ninguém. Muita coisa ficou de fora. Lista é uma merda. Mas, na ponta da caneta, é uma boa lista, uma ótima lista eu diria. Eu compraria um disco com essas músicas, sem dúvidas. Mas todas elas estão na internet, em seus referidos álbuns, grátis e de lingerie vermelha pedido pra você abusar delas. Vá em frente, marotagem. As listas individuais estão nas postagens anteriores, amaldiçoe esse pessoal.

Novamente: emputeça essa lista, deixe seus pitacos e arrole-se por aí.

10 - Dr. Morris e Os Vivos – Bota Água
(5)

9- Banda Gentileza – O Estopim
(Banda Gentileza)

8- Charme Chulo – Fala comigo, Barnabé
(A nova onda caipira)

7- Rafael Castro - Pára
(Aquele Embalo)

6- Rafael Castro - Os filmes hoje já não são os mesmos
(Aquele embalo)

5- Arnaldo Antunes – Invejoso
(Iê iê iê)

4- Erasmo Carlos - Olhar de Mangá
(Rock'n Roll)

3- Cidadão Instigado – Deus é uma viagem
(Uhuuu!)

2- Pullovers – Tudo que eu sempre sonhei
(Tudo que eu sempre sonhei)

1- Otto – Seis Minutos
(Certa manhã acordei de sonhos intranqüilos)

OS MAIS COTADOS

Cidadão Instigado: Cinco menções

Otto: Três menções

Rafael Castro: Três menções

Dr. Morris e Os Vivos: Duas menções

Erasmo Carlos: Duas menções

Pullovers: Duas menções

Charme Chulo: Duas menções

Visitantes: Duas menções

Banda Gentileza: Duas menções

OS QUE MAIS EMPLACARAM MÚSICAS

Cidadão Instigado: Três músicas

Rafael Castro: Três músicas

Dr. Morris e Os Vivos: Duas músicas

Otto: Duas músicas

Erasmo Carlos: Duas músicas

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

2010-01-13T01:16:00.004-02:00

Lista de Luis R. Lopes

10- Cidadão Instigado – Deus é uma viagem
(Uhuuu!)

9- Otto - Crua
(Certa manhã acordei de sonhos intranquilos)

8- Banda Gentileza – O Estopim
(Banda Gentileza)

7- Visitantes – Porto Velho
(Na brasa fugaz da cana queimando)

6- Caetano Veloso - Sem cais
(Zii & Zie)

5- Vanguart - Robert
(Multishow Registro)

4- Cidadão Instigado - Contando Estrelas
(Uhuuu!)

3- Rafael Castro - Pára
(Aquele Embalo)

2- Erasmo Carlos - Olhar de Mangá
(Rock'n Roll)

1- Otto - Seis Minutos
(Certa manhã acordei de sonhos intranquilos)

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

2010-01-13T00:56:00.004-02:00

Lista de Paulo Marcondes

10 - Charme Chulo – Fala comigo, Barnabé
(A nova onda caipira)

9- Dr. Morris e Os Vivos - Carrossel de Camelo
(5)

8- Black Drawing Chalks - My favorite way
(Life is a big holiday for us)

7- Móveis Colonial de Acaju - Cão guia
(C_mpl_te)

6- Cidadão Instigado - Homem Velho
(Uhuuu!)

5- Rafael Castro - Apagada a luz
(Aquele emmbalo)

4- Cidadão Instigado – Deus é uma viagem
(Uhuuu!)

3- Rafael Castro - Os filmes hoje já não são os mesmos
(Aquele embalo)

2- Otto – Seis Minutos
(Certa manhã acordei de sonhos intranqüilos)

1- Pullovers – Tudo que eu sempre sonhei
(Tudo que eu sempre sonhei)

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

2010-01-12T18:10:00.004-02:00

Lista de Junior Bellé

10 – Visitantes – Porto Velho
(Na brasa fugaz da cana queimando)

9 – Erasmo Carlos – A guitarra é uma mulher
(Rock’n Roll)

8 – Banda Gentileza – O Estopim
(Banda Gentileza)

7 – Monaural – Risca do Zero
(Expurgo)

6- Charme Chulo – Fala comigo, Barnabé
(A nova onda caipira)

5 – Dr. Morris e Os Vivos – Bota Água
(5)

4- Otto – Seis Minutos
(Certa manhã acordei de sonhos intranqüilos)

3 – Arnaldo Antunes – Invejoso
(Iê iê iê)

2- Cidadão Instigado – Deus é uma viagem
(Uhuuu!)

1 – Pullovers – Tudo que eu sempre sonhei
(Tudo que eu sempre sonhei)

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

2010-01-12T17:23:00.005-02:00

Ok ok ok, é um exagero, uma embriaguez de excessos, uma overdose de catástrofes com belas trilhas sonoras. É isso que esta postagem é, no fim das contas. Eu continuo odiando listas. É sério. Mas o esforço mental preguiçoso para compor cada posição me contagiou como urticária na pele de um hipocondríaco. Paulo Marcondes sugeriu que fechassemos a Era Das Listas do Gafanhoto Jr. arrolando As Melhores Músicas Nacionais de 2009. Eu não resisto quando aqueles dois olhos azuis me fuzilam carentes logo de manhã com uma idéia batuta como esta, da nova lista. Ou talvez eu realmente não tivesse noção do que postar aqui nesta tarde.

2009 foi um ano de muitos discos bons, fodas de verdade. E de boas novidades. Cada um destes bons discos possui pelo menos três músicas que mereceriam figurar nessas listas. Essa subjetividade é uma merda, mas é o encanto e a polêmica da coisa toda. Tentamos ser o mais eclético e o menos obtuso possível. Mas nem sempre isso é possível, cara pálida. Então, puxe um banco e fique à vontade para descascarnos.

O processo para chegarmos ao veredito é o mesmo d'Os Melhores Discos Nacionais de 2009. E, da mesma forma, publicaremos as listas individuais e, logo depois, a seleção final.

OS MELHORES DISCOS NACIONAIS DE 2009

2010-01-11T13:11:00.019-02:00

E eis que o Gafanhoto Jr. chega a seu tão aguardado e absolutamente inesperado veredito. Junior Bellé, Luis R. Lopes e Paulo Marcondes votaram naqueles álbuns que mais tocaram em seus tímpanos. E mais fundo nos corações. As listas individuais podem ser conferidas nas postagens anteriores, assim como o método de contagem de pontos que utilizamos para chegar nesta lista final.

Agora sim, sabotem a gosto. Dêem seus pitacos.

10- Black Drawing Chalks - Life is a big holiday for us (Monstro Discos)

9- Caetano Veloso - Zii & Zie (Universal)

8- Charme Chulo - A nova onda caipira (Independente)

7- Móveis Coloniais de Acaju - C_mpl_te (Trama)

6- Rafael Castro - Aquele Embalo (Independente)

5- Pullovers - Tudo que eu sempre sonhei (Independente)

4- Erasmo Carlos - Rock'n Roll (Coqueiro Verde)

3- Otto - Certa manhã acordei de sonhos intranquilos (Independente)

2- Banda Gentileza - Banda Gentileza (Independente)

1- Cidadão Instigado - Uhuuu! (Independente)

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

2010-01-11T12:29:00.005-02:00

Lista de Paulo Marcondes

1- Cidadão Instigado – Uhuuu! (Independente)

2- Aquele Embalo - Rafael Castro (Independente) *

3- Banda Gentileza - Banda Gentileza (Independente)

4- Móveis Coloniais de Acajú - C_mpl_te (Trama)

5- Pullovers - Tudo que eu sempre sonhei (Independente)

6- Otto - Certa manhã acordei de sonhos intranquilos (Independente)

7- Charme Chulo - A nova onda caipira (Independente)

8- Erasmo Carlos - Rock'n Roll (Coqueiro Verde)

9- Dr. Morris e Os Vivos - 5 (Barracão Cultural)

10- Black Drawing Chalks - Life is a big holiday for us (Monstro Discos)

* É importante que se diga que o disco "Aquele Embalo", do Rafael Castro, não foi lançado oficialmente. Entretanto, nas palavras de Paulo Marcondes enquanto bate o pé:"eu faço questão que você coloque esse lá, nem que tenha um asterisco enorme. Ele foi feito, ripado, baixado e ouvido em 2009, pra mim é 2009". Pra ele, e também para o Luis R. Lopes que, com essa brecha, enfiou o "Aquele Embalo" em sua lista também. Eu prefiro votar no "Aquele Embalo" em 2010, mas deixo aqui o adendo de que, sim, é um álbum ainda melhor que o "Estatuto do Tabagista".

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

2010-01-10T19:20:00.003-02:00

Lista de Junior Bellé

1- Cidadão Instigado – Uhuuu! (Independente)

2- Banda Gentileza – Banda Gentileza (Independente)

3- Otto – Certa manhã acordei de sonhos intranqüilos (Independente)

4- Pullovers – Tudo que eu sempre sonhei (Independente)

5- Charme Chulo – Nova Onda Caipira (Independente)

6- Erasmo Carlos – Rock’n Roll (Coqueiro Verde)

7- Black Drawing Chalks – Life is a big holiday for us (Monstro Discos)

8- Rafael Castro – Estatuto do Tabagista (Independente)

9- Lucas Santtana – Sem nostalgia (YB/ Diginóis)

10- Dr. Morris e Os Vivos – 5 (Barracão Cultural)

Menções honrosas: Arnaldo Antunes – Iê iê iê (Rosa Celeste) / Móveis Colonias de Acaju – C_mpl_te (Trama) / Céu – Vagarosa (Urban Jungle/ Universal) / Lulina – Cristalina (YB).

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

2010-01-10T15:27:00.013-02:00

A Rock'n Beats - uma revista eletrônica das mais interessantes - deu o seu veredito a respeito dos melhores discos nacionais de 2009.
Pelo subjetivo que é, trata-se de uma boa lista, de verdade, assim como foi a da Rolling Stone. Mas vale dizer que, na minha humilde e acanhada opinião, a Rock'n Beats está um passo a frente dessa vez.

O negócio é que, do fundo das pulsações do meu calejado miocárido, eu odeio listas. O trabalho desgraçado que se tem pra listar só é menor do que o arrependimento que chega pouco tempo depois. Sempre falta alguém e sobra alguma coisa.

Mas enfim, é domingo, está nublado e não tem futebol na televisão mas cerveja na geladeira. Por isso, convoquei os dois senhores que formam comigo o bucaneiro Apê80 - também jornalistas sapecas, atinados e com alguma boa vontade para caçar acordes incompreendidos - com o objetivo arrolar os 10 melhores discos de 2009. Estes senhores são Luis R. Lopes e Paulo Marcondes.

O método para chegar aos "melhores de 2009" - leia-se: os mais bacaninhas, ouvidos e cotados pelo cara - consiste numa matemática absolutamente cartesiana e preguiçosa. Cada um de nós confeccionou uma lista com os 10 mais. Destes, o primeiro ganha dez estrelinhas da tia Hortênsia, o segundo nove estrelinhas, o terceiro oito, o quarto... Somados os pontos, temos a lista principal. Se por algum motivo esotérico der empate, se resolve na peixeira. O último que cair vence. Se alguma das partes não concordar com a carnificina, discutimos o assunto até o primeiro desistir por convencimento ou tédio. Simples.

Vamos divulgar primeiramente as três listas individuais e, logo depois, a final.

Sabotem à vontade.

Lista de Luis R. Lopes

1- Otto – Certa manhã acordei de sonhos intranqüilos (Independente)

2- Cidadão Instigado – Uhuuu! (Independente)

3- Erasmo Carlos – Rock’n Roll (Coqueiro Verde)

4- Caetano Veloso – Zii & Zie (Universal)

5- Banda Gentileza – Banda Gentileza (Independente)

6- Vanguart – Multishow Registro (Universal)

7- Móveis Coloniais de Acajú – C_mpl_te (Trama)

8- Rafael Castro – Aquele Embalo (Independente)

9- Nervoso e Os Calmantes – Nervoso e Os Calmantes (Midsummer Madness)

ps. Luis optou por arrolar apenas nove, dos dez discos possíveis.

o sonhador colhe berinjelas na terra das flores murchas

2010-01-08T18:15:00.002-02:00

Vossa miséria é ourives do mundo
então, enquanto a rosa colora de roxo todo ouro impune
lá no alto, no píncaro dos pícaros
onde língua é afiada a facão
lê-se em violetas gigantescas: esqueceu que para um sonho de verdade
se perde a vida inteira?
E no instante em que dos olhos desaparece a cor desaparecida nos olhares
a orquídea rega a beleza com o sonho esquecido
É a alma procurando-se entre os destroços
entre a carne, entre os ossos
entre a obscura pálpebra do coração em que a bromélia vasculha os desejos
Pois é no útero estéril da ignorância
que se ilumina a grande fertilidade dos tolos
junto da líquida papoula que voa
o seu maldito e delicioso disparo de enganos
Assim o lírio oficial chora uma última assinatura
uma última mentira de envelope em seu envelope de mentiras

E ainda persiste este incômodo sinônimo de dor que é a vida
e prospera o transeunte girassol em seu magma púrpura
cortejando a lua num lamaçal de estrelas

Chama pro boteco

2010-01-06T23:13:00.003-02:00

Esses dias eu e meu compadre Urso estávamos matutando algumas bobagens pouco construtivas. Até aí tudo bem, rotina é rotina e a garrafa está sempre cheia de vice-versa. Mas de repente o Urso me perguntou: “quem você chamaria pra dividir uma cerveja?”. Sei lá, porra, pergunta complexa e estou numa fase cartesiana demais pra essas filosofias de boteco. Mas resolvi colocar o fosfato pra queimar alguns segundos e fazer uma listinha com os sujeitos que, sim, compadre, arrasta o banco pra perto e se achegue na roda dos raros, prenda um trago pelo destino e brindemos às coisas.

Então, aí vai, de bate pronto.

Mortos
Hunter S. Thompson: Um senhor batuta, escreveu uns dos melhores livros-reportagens que eu já li na vida e foi meu guru durante boa parte da graduação em jornalismo. Além do mais, Fear and Loathing já é uma instituição.
Bakunin: O rei das barricadas devia ser um parceiro bom de caneca, cheia de vinho barato e discursando pela revolução.
Bukowski: Por que escreveu a melhor definição de amor já escrita na história, e por que um dia resolveu escrever e um dia alguém resolveu ler.

Vivos
Renato Gaúcho: O cara que fez o gol do mundial de 1983, merece um brinde.
Belchior: O bigode mais injustiçado ma música brasileira, merece um porre.

Fodas
Kevin Arnold: O loser mais bacana e o protagonista da melhor série de TV já produzida, seria um ritual sacro.
Don Corleone: Pra escutar do Marlon Brando aqueles aforismos bacanas.

PRDQ05 - A QUINTA - PARTE I

2010-01-06T16:52:00.003-02:00

Estalei a moeda entre os dedos – Cara .V.S. Coroa – 10 centavos espalhando-se num pequeno rodopio catapultado, subindo e descendo em voltas. E na palma da mão, Coroa: minha direção seria a esquerda, direção Posto BR, era isso que indicava o destino. Ele nunca foi um bom conselheiro, ao menos para mim, então resolvi guardar a moeda no bolso e tomar o rumo da direita. Sempre preferi Cara. Mais um quilômetro e meio atè o Posto Latina, o que na somatória contabilizava uma caminhada matinal de sete mil metros desde que o intermunicipal me largou próximo ao centro de Guaíba.

Era uma manhã úmida atravessada por um Sol suave, que esquentava os celsius no ritmo alucinado dos segundos. No pátio havia quatro caminhões, um deles com placa de Rio Grande, outro de Pelotas – duas cidades que estao no itineràrio até o Chuí, objetivo da vez. O problema é que ambos seguiam para Sao Paulo enquanto os demais aguardavam conteiners de Porto Alegre. Resolvi que o melhor era descansar as costas e medicar as bolhas para sufocar os minutos e acariciar a esperança, o relógio marcava 8h15, logo alguém pararia para um café. Gostei de jogar no plano A dos mochileiros, ele estava sendo generoso comigo. Além do mais, estoquei algumas doses de ânimo durante os dias cinco dias que permaneci em Porto Alegre: quando os caminhoes deram início a sua sinfonia de motores, as 7h da madrugada no pátio da Gerdau, só me restou levantar acampamento, pegar o trecho até o Parque Redençao e bater à porta da FAG (Federaçao Anarquista Gaúcha).

“Hei, pera aí, eu lembro de você”, comentou Alex, membro do MNCR (Movimento Nacional dos Catadores de Materiais Recicláveis) e integrante da Federaçao tão logo me viu.
“Olha só quem tá aqui! Esse é o cara da cueca, tu nao lembra do ano passado?!”, reconheceu Eduardo, do secretariado. Ele se referia ao Dia do Trabalhador de 2007, quando hasteei uma cueca na cabeça num breve ato de terrorismo poético. Eu era apenas um profeta do caos, um simples transgressor de estratégias completamente individualista e inerte na minha obtusidade. Mas foi divertido.

O ruim é que emergir desde a inércia nao é fácil, o corpo pede um tempo extra de repouso e a cabeça trinca só de lembrar que este mesmo tempo nos afoga a cada segundo mais numa solidão peregrina. E Seu Renato a tomou nos braços quando topou me levar até Rio Grande, pouco mais de uma hora depois que selei os curativos dos pés.
Um mercedes velho, amarelo-ovo. Um motorista manco, menisco saltado.

“14 anos trabalhando com mudanças e mais cinco com transporte de construçao civil, fora os outros trabalhos, tudo trabalho duro, tudo pesado, mas aqui to eu, por isso que eu digo: se nao morri é porque o trabalho nao mata”, mas esfola, que seu joelho esteja como testemunha. Aos 47 anos, mas com semblante de sexagenário, firmou parceria com o genro “colorado roxo” e há um mês dirige o mercedinho num trecho menos intenso.

Seu Renato é homem de fala calma e pausada, um sussuro agudo pouco mais alto que o ronco desgastado do motor, mas que por vezes era tomado por ele. É um motorista que te faz agradecer por ter poupado alguns reais e dado de ombros às empresas de ônibus: na condiçao de caroneiro nao se pode entupir os ouvidos com fones ou abrir um livro e partir para o conhecido estratagema dos passageiros de ônibus, ignorar-se mutuamente, em especial aquele que se senta ao lado. O caroneiro assume um contrato tácito de trocar experiências, por mais desgastante que seja, por mais engrandecedor que machuque a nosso espírito estanque, viciado em inércia.

Meu coração

2009-12-19T23:31:00.003-02:00

Ontem meu coração era uma virgem inocente
que deflorada e desprezada por seu amante
emputeceu

Hoje é uma puta arregaçada
e por gozarem e gozarem em sua alma
entristeceu

Mas amanhã, coração, você será minha cafetina
pois no teu vaivém o amor amanhecerá putaria
e se fodida por amor, por amor, fodida
fodeu

PRDQ04-Os Impostos Que a Sorte Cobra-ParteII

2009-12-18T16:33:00.002-02:00

Os caminhões se multiplicaram por brotamento de acordo com raio olfativo da carne tostando no restaurante "Grande Parada". Somavam-se novas opções táticas, mas enquanto lá dentro elas descarnavam no buffet o lombo grelhado, o melhor a fazer com o meu lombo era descansá-lo. E trocar idéia com Oswaldo e Orlando, um caminhoneiro aposentado e outro vendedor de cd's pirata. Na falta de um playstation, futebol e dinheiro, fizemos um pequeno bolão de desvalidos: quem acertasse o motorista que me daria carona ganharia a admiração metafísica dos demais. O problema é que nenhum de nós possuía genes de Nostradamus e assim nossa aposta se queimou numa seqüência interminável de fracassos.

Os mais apressados começavam a deixar o restaurante e eu os aguardava como um serial killer digerindo futuras vitimas. A dramaturgia da carona só existe flertando com a improvisação, é preciso conquistar o publico unitário num balé balanceado de espontaneidade e discurso agendado. Nosso bolão não conhecia vencedores, e como notoriamente eu era o grande perdedor da jogatina travei um duelo interno de paciência, um jogo de riscos menores e seguidos desapontamentos. O fluxo no restaurante seguia aumentando, e minha sorte os analisava com lentes de grau através de uma mira de sniper.

Então, de repente. "Ta querendo carona, gente boa? Anda logo, vamos nessa", e assim me tornei o Gente Boa, membro temporário da dupla gremista Pingo & Alexandre, Alexandre & Pingo.
Acenei para que esperasse eu pegar a mochila e caminhei até Oswaldo e Orlando, "todos aceitam o empate?", sugeri jogando meu fardo sobre a coxa direita para enlaçar o ombro.
"Por mim tudo bem", gargalhou Oswaldo mostrando a gengiva e uma meia dúzia de dentes, “esse trem é maior que tu rapaz”, disse apontando para meu fardo.
"De onde surgiu esse homem?".
"Eu tinha pedido carona pra ele há uma hora atrás, estavam indo pra São Paulo mas pelo jeito mudaram de idéia", deixei para trás as horas de apostas para subir na Scania 96 de Alexandre.

Cabine alta, PX(rádio) chiando e nada de encosto no banco do carona, o jeito foi posicionar a mochila na horizontal e usar ela como escoro durante a viagem.

"Vocês vão até Porto Alegre? É sério?", a sorte entrava em cena, 364 quilômetros dela, havia ficado na espreita por mais de duas horas analisando onde a tarifa atingiria mais fundo, são impostos impiedosos, pagáveis somente a base de empréstimo, e com eles os juros, os juros do azar. A matemática macabra e exponencial da carona.
"Tu vai até onde?".
"Porto Alegre mesmo, é que não esperava conseguir uma carona direto", mudaram de rumo por uma negociação cancelada pela empresa, a nova ordem era retornar à central. Bom pra eles, bom pra mim.

Moreno, gordinho que esconde uma apurada sensibilidade atrás da voz rouca, 10 anos de boléia em 31 de existência, Alexandre é um dos poucos estranhos que conheci com quem é possível compartilhar o silêncio sem constrangimento algum. Na psicologia caroneira é preciso treinar a audição, estar inteiro para desabafos e pronto para respostas inofensivas com doses controladas de sarcasmo, se este for um ingrediente aconselhável. E é neste ponto que entra o tato. Você transmuta-se num amigo temporário, terapeuta mudo que quilômetros adiante retorna ao estado original de completo desconhecido. A boléia passa a ser um confessionário, e o carona o padre sem o direito de punição. Mas esqueça todo esse contrato quando o motorista em questão é Alexandre, não precisávamos forçar o papo, ele surgia espontâneo sempre que algum tinha algo a dizer, o que era raro, simples assim. Na maior parte do tempo riamos das palhaçadas soltadas pelo PX por Pingo, um membro honorário do clã "Tiozão Jovem" na linha cavanhaque de malandro com óculos de surfista e pança de chope. Só faltou o peito peludo.

"Chegando em casa preciso cravar na morena", soltou Pingo.
"De quem tu ta falando?", perguntou Alexandre.
"Daquelas duas que passaram”.
“ De quanto?”.
“Uma de 20 e outra de 25, mas barbaridade, guri, somando não da 10 pelas duas", Pingo só não gostava mais de caminhão porque era tarado por mulher, e possuía um julgamento impressionantemente flexível nos quesitos silueta, curvas, beleza e rebolado.
"E a tua?".
"A minha morena FreeWilly, preciso cravar nela quando chegar", uma doçura falando de sua esposa grávida.

Cortávamos Laguna, a leste as baixas dunas formando um tobogã rumo ao mar, a oeste a Lagoa, imensa, imensa, um pequeno oceano distante do mar atravessado pela 101. Na beira os pescadores remando botes em pé ao contorno das iscas de camarão, até terminar num banhado de plantações de arroz.

E então começou: "Segura que ta falhando, segura que ta falhando", o começo da alta tributação da sorte.
"Estica, estica!!!", gritava Alexandre já encostando a Scania. "Qual o trato aí?".
"To sangrando a bicha", o Mercedes 94 de Pingo era um carma que carregaríamos em toneladas durante toda a viagem, e o drama começaria ali. "Simbora, simbora que não arriou".

Mas 10 quilômetros adiante arriaria, na pista em obras de revitalização em frente à entrada de Moinho Bacana. Alexandre saltou e juntos inverteram a borracha, limparam o tubo e apertaram a rebimboca doando ao Rapozão de Pingo uma sobrevida indefinida entre metros ou centenas de quilômetros. Tudo dependia da maldita sorte. E ela não estava de bom humor. Pingo e eu fumamos um cigarro para comemorar quando o motor voltou a roncar. Cedo demais, 15 quilômetros depois, já em Tubarão, a parafuseta enroscou novamente. São os impostos que a sorte cobra... e só nos resta parcelar...

"Estica, estica pra espichar", comandava Alexandre enquanto eu rezava para aquilo não fazer sentido somente pra mim.
"To espichando, to espichando".
"Espicha que emparelha, espicha espicha".
"To espichando, to espichando".
"Sangra sangra sangra", repetia no PX.
"Toca aí que alinhou", e assim Alexandre ia ensinando os atalhos para o companheiro, na boléia há apenas seis meses.

Pingo sangrou o bicho ainda em movimento e seguimos em frente, para parar de novo no retorno da 101 para Morro Bom, cravando a embreagem e largando o peso até o Posto Planalto. Enfiaram o alicate e o Rapozão voltou a esguichar sangue amarelado. Tocamos para Içaras onde a empresa era conveniada, hora de abastecer óleo e diesel para então grudar o acelerador no fundo, 70 por hora, duas flechas de 2400 metros somando horas e horas de atraso.

Mas logo depois, "Empinhou de novo, segura!".
"Emparelha, estica isso aí", funcionou.
"É só encher a pança do bicho que ele pára de reinar", e depois de sete horas e apenas 176 quilômetros de estrada o Rapozão acalmou, não havia tempo a perder. São os impostos que a sorte cobra, e os juros seriam debitados em breve.
Rodávamos pelo sul de Santa Catarina, a escuridão concorria com os faróis em curvas leves. Uma direção monótona, até que um Volvo azulado apontou pela esquerda no final da curva raspando o retrovisor da Scania. Alexandre cortou bruscamente a pista para a direita: "OOO PUTA QUE O PARIU". Agora o Volvo seguia embalado pra cima de Pingo. Alexandre tomou o PX e avisou: "Não diminui e joga pra direita devagar que tem um louco atrás de tu". Tarde demais, o Volvo rasgou a faixa ao lado do Rapozão tomando meia pista e obrigando Pingo a comer acostamento exatamente em baixo de um viaduto.

Buzinas, buzinas, putaquepariu, buzinas, buzinas, filhadaputa, buzinas, vátefude, bíííí-bíííí, fooooooooommmm, vagabundoaloprado e mais buzinas, e Pingo no PX: "Depois ta de cu pra cima e a gente passando devagar do lado, puto do caralho".
"Positivo", e acalmado.

Menos de 50 quilômetros adiante passamos lentamente pelo mesmo Volvo, capotado, "de cu pra cima o bagual", parece que passou reto na curva e rodou barranco abaixo. Pingo sim tinha genes de Nostradamus.

Depois do Volvo o caminho voltou ao mesmo marasmo, todos acima de 75 por hora nos ultrapassavam, e nós no mesmo ritmo cadenciado. No silêncio escurecido eu matutava: após mirar certeira na minha primeira carona direta, sem aparentes atrasos de baldiação, após eu ter caído inocente nesse blefe da sorte e de ter aceitado seus altos impostos, a sorte agora parecia se divertir com meu pagamento parcelado. O problema é que quanto maior a parcela, maiores os juros embutidos nela, e a vida não costuma abrir mega-promoções de juro zero. A vida não costuma abrir nada, só fechar.

Às 21 horas concordamos em uníssono que era uma boa hora de parar, esticar as costas, tomar um café. Pingo e Alexandre aproveitariam o ensejo para arrancar os fungos e bactérias do corpo à sabonetadas, tudo em consideração a suas esposas. Descobri uma sala onde havia uma térmica com café fresco, entrei sorrateiro e a surrupiei. Quatro copos de cafeína e dois sabonetes depois estávamos os três choramingando ao lado do moribundo Rapozão. Não teve massagem cardíaca que reanimasse aquele Mercedes: trocamos as baterias, chave de fenda direto no motor de arranque, amarramos a Scania e tentamos no tranco. Mas nada, nem sinal, era o fim. A ordem da empresa foi clara: eles deveriam passar a noite no Rodorede Ipiranga, a 100 quilômetros de Porto Alegre, e na manhã seguinte procurar um eletricista. Ou seja, dez horas depois de Palhoça, os juros começaram a ser debitados. Tão perto e ao mesmo tempo tão longe.

O problema é que minha sorte as avessas tinha um árduo competidor. Alexandre não era daqueles que deixariam um quase-desconhecido completamente sem rumo e sem teto. Pagou-me um lanche, acelerou a Scania por mais alguns quilômetros até o próximo posto em direção a capital gaudéria e passou a fazer uma campanha publicitária no melhor estilo marketing de guerrilha para descolar uma carona e cumprir o prometido quando aceitou me levar.

Anderson topou, conhecia Alexandre de outras rodovias e resolveu ajudar. Ele estalava os olhos de sono, também precisava de um papo se quisesse chegar inteiro no destino. Subi no Mercedes 95 e vi Alexandre tomando o primeiro retorno. Era hora de recomeçar o mesmo preâmbulo de sempre: Anderson, 38 anos, caminhoneiro há dois, tenista há um, salta de asa delta há dez, vende carros, é dono de uma loja de aluguel de vestidos de noiva, e agora começou a estudar a bolsa de valores para investir em pequenas empresas estrangeiras que estão se instalando no interior paulista. Chapeuzinho de cowboy e shorts de futebol, escuta Bon Jovi, Bananaramas, James Brown, A-há e Billy Ocean. Um sujeito policromático que cochilava no volante com o pé em cima do painel e mesmo assim segurava o Mercedes retinho na faixa do meio da Freeway. Pagaria uma caixa de cerveja pra assistir “Curtindo a vida adoidado” no Cinema em Casa com esse cara, só pra me decepcionar. Ele não falava muito, e quando falava era para dissecar uma nova teoria econômica que poderia ajudá-lo na bolsa, ou para contar sobre horas que passa voando, fazendo rodopios para testar a segurança do equipamento: “já tentei quebrar a asa delta várias vezes no ar, fazendo espiral até vomitar de tonto. Nunca consegui”, ou muita incompetência ou muita sorte.
Chegaríamos em Porto Alegre depois da uma da madrugada e eu não tinha noticias de Raphael, meu contato em Canoas, desde as 16 horas.

“Você vai até onde Anderson?”.
“To com uma carga de vergalhão, vou parar na Gerdau e dormir lá”.
“Poxa, tem lugar lá? Não consigo falar com meu camarada de Canoas, tenho que descolar um canto pra esticar as pernas”.
“Olha, não sei, eu durmo no caminhão. Eu sei que lá tem uma sala de espera, se quiser tentar...”, eu não queria, mas precisava.

A sala na verdade é na verdade um banheiro fedorento cheio de cadeiras e moscas, muitas moscas, onde o nitrogênio compete com os pernilongos em porcentagem no ar. Sem chance. Na entrada do parque de caminhões da Gerdau havia um gramado e algumas árvores, seria ali mesmo. Encostei a mochila num tronco e saquei a barraca no momento que o relógio marcou duas da manhã. Quando já me preparava para entrar, um segurança se aproxima lentamente com uma lanterna nas mãos, passa o foco pela barraca, ilumina meus olhos e não pronuncia uma palavra. Já sem um pingo de paciência na reserva, faço um sinal de positivo tentando uma breve comunicação, ele observa uns poucos segundos e retribui. Meu ar de cansaço salvou a noite.
Impostos pagos, e com juros. Futuro aguardando tributação.

Visitantes

2009-12-17T16:12:00.004-02:00

Na noite do dia 16 de dezembro rolou, na Livraria da Esquina, um show do caralho de Rafael Castro. Esse menino tem uma verve tão verborrágica que assusta com seus oito discos. Oito discos do caralho, mas Aquele Embalo, Amor Amor Amor e Raiz me fisgaram como minhoca mole.

Mas o Rafael vai receber um post decente logo logo, ele merece uma atenção seminal e sem exercício de síntese, como a frenética de sua discografia. Este breve texto vai para referenciar e pagar um pau de motumbo com Levitra para a banda que tocou na seqüência, Visitantes.

Já tinha ouvido falar dos caras por um amigo, o Guilherme, ex-baxista da Monaural, que estava na Livraria na quarta a noite. Mas o show é foda, e melhor que o show é o som dos rapazes. Numa batida puta variada, primeiro veio um baixo esquizofrêncio, surtado, se remexendo, destacando; então umas guitarras tropicais, swingadas, psicodélicas; a dramaturgia chega no gogó, no vocal.

Compre, Ouça, Conheça e Baixe

PRDQ04-Os Impostos Que a Sorte Cobra-ParteI

2009-12-16T08:53:00.001-02:00

...EXTORCIVOS! Põe na conta, débito automático, limite-negativo, um estouro, uma embriaguez de (des)crédito, e então vem os juros, sobre os juros, juros, ABUSIVOS, os juros que o azar cobra, com juros. R$ 2.50 até o TICEN + um pulo até o Terminal Velho + R$2.50minutos até o trevo de Palhoça = chuviscava mas o sol fervia as nuvens e nos tímpanos Charly Garcia e Nito Mestre davam as boas vindas a Cassandra.

Pensei em subir o polegar na entrada para 101 mas um posto logo adiante me fez repensar a estratégia. Era hora de dar uma de Vo Nguyen Giap e testar táticas diferentes. Até então meu estratagema único foi estender o dedo ao lado da rodovia e atentar para o giro do motor, já passava da hora de testar o plano A dos mochileiros: “Posto Esso Grande Parada”, 12 caminhões, 8 carros e uma central de fretes. Comprei um maço de cigarros e acendi o primeiro deles ainda dentro do restaurante, eu era novamente um amador e precisava analisar o terreno pra mexer as peças. Afinal, mudar a tática tem seus riscos.

“Se quiser carona o melhor lugar é na saída”, aconselhou um senhor de rala barba grisalha e pelos saltando pela gola da camisa aberta.
“É justo o que preciso”.
“Tá indo pra onde?”.
“Porto Alegre, mas acho difícil chegar até lá ainda hoje, já são 15 pras 11h e raramente descolo uma carona única e exclusiva até o destino. Pra falar a verdade isso ainda não aconteceu”.
“Se fosse há 30 anos atrás eu te ajudava, sempre fazia esse trecho no dedo”.
“E agora o senhor é caminhoneiro?”.
“Não, faço entregas aqui na região de Palhoça”.
“Fuma?”, ofereci um cigarro reparando em seus dedos um tanto amarelados.
“Não, não, não faz isso rapaz, eu parei, não, não, to tentando parar, já faz alguns anos”.
“Bom, se souber de alguém”, acendi outro cigarro e estiquei a pegada segurando a fumaça sob pressão no esôfago, “que estiver descendo me dá um toque”, soltei a bruma de alcatrão em rodelas de nicotina.
“Podexá”, mirou enciumado, “mas me vê um cigarro aí vai”, pediu aliviado.
“Tem certeza? Isso dá câncer, reumatismo, ataca a fimose”, olhei fundo, “você não quer isso, a gente fica broxa por conta dessa merda, e com mau hálito”.
“Só um”.
“Tudo bem, eu te entendo”, estendi o careto.

Havia três caminhões com placas de Porto Alegre, mas todos rastreados e de grandes companhias transportadoras, uma raça conhecida e nada admirada por mochileiros. Eu imaginava a resposta, e ela veio das três direções: “Até te levava, mas a empresa não deixa, se me pegarem com caroneiro é justa causa na hora”, e apontavam para o adesivo colado à porta: “Proibido Carona”.
Por tentativa e erro topei com Pingo e Alexandre, dupla que viaja em conjunto levando maquinário pesado em cavalos de mais de 2400 metros de comprimento. “A gente tá indo pra São Paulo pegar carga, estamos vazios, só vamos esperar a ligação da empresa pra confirmar”, fiquei com a promessa de que me avisariam caso soubessem de algum colega rumando pro sul.

O fluxo de veículos crescia junto à circunferência do ponteiro, ainda sinalizando o noroeste, e não me restava outra opção que relaxar os ombros. Do estacionamento do restaurante eu desenhava com as retinas o contorno distante dos morros de Florianópolis, cidade bacana que peca por excesso de carisma, capital com ares provincianos bastante conhecidos, botecos que fecham a meia noite e restaurantes que não abrem no domingo, problemas pra comprar cigarros após as 23 horas, micromegalópode, ônibus caro e manezinhos da ilha, entre os indies cosmopolitas de Curitiba e os gaudérios de Porto Alegre, um punhado de bicho-grilo. E em Saco dos Limões a casa do Pedro. Era tudo que lembrava dos quatro dias que passei ali, colocando as anotações em dia, bebendo cerveja e revendo velhos amigos.

Macaco Bong

2009-12-08T14:25:00.003-02:00

No último final de semana rolou o “Cena Musical Independente” que, diferente da nomenclatura, tinha seu charme. Os shows rolaram no Memorial da América Latina, em São Paulo, e contaram com Garotas Suecas, Ultraje a Rigor, Júpiter Maçã, Rafael Castro, Macaco Bong etc etc etc.

Eu fiz realmente questão de ver Macaco Bong, o Power Trio de Cuiabá com aquela pegada instrumental um tanto pesada. E os caras não decepcionaram, apesar de não ser lá muito performático, o show é intenso. Além do mais, “Artista igual pedreiro” é um álbum visceral, de verdade. Ele já está por aí há tempos e todo mundo agora aguarda o próximo trabalho. Então, este post vai pra quem ainda não escutou as distorções seminais destes moços, e praqueles que estão afim de repetir e repetir mais uma vez “Bananas For You All”.

Baixe, Ouça, Conheça

As Lágrimas de Antes

2009-12-06T13:23:00.008-02:00

Olha só, coração, como escorre do meu peito
uma lágrima sem jeito de rolar por teu amor
E nosso tempo
carregado e desatento
me diz desassossegos
e não temos mais direito de voltar
Pelo atalho deste afeto
que se umedece
incendeio
com a lágrima ardendo
e assim não olho atrás

E descanso minhas pálpebras
no ombro de um amigo
embebedados pelo vinho
coração, cerveja e bar
E na esquina logo em frente
uma moça se entristece
nossa dor lá dentro se parece
e eu já nem sei quem bebe mais
Pois tropeço em suas pernas
nego, choro, desamparos
moça dói, antes demais

Mas agora, meu amor, como tudo isso é vago
aquela cena, aquele trago
todo aquele despedaço
que a moça juntou em mim
E partiu na tarde cinza
uma garoa assim chovia
uma garota em mim partia
disritmia e solidão

E o meu e o seu coração
não bateram como antes
velhos amantes agora tristes
e quando o meu ainda insiste
bate, resiste, bate, desiste
reincide no mesmo desespero
de lembrar do teu cheiro
do teu hálito
caralho, me deixa em paz

PRDQ03-A Solidariedade está inflacionada-Parte II

2009-12-05T14:41:00.003-02:00

“Minha filha foi mãe solteira, sabe Junior, aos 15 anos, foi um tempo difícil, eu era religioso, da igreja católica, sabe Junior, eu não acreditei que aquilo pudesse acontecer, eu era religioso, não na minha casa, sabe”, ele saltava as sílabas, entortava os vocábulos e emendava as frases falando numa velocidade impressionante.
“Aham”.
“Foi aí que larguei a igreja, sabe, larguei religião, se você não consegue ajeitar as coisas nem dentro de casa, entende Junior, como que eu ia fazer fora. Tinha um religioso perto de casa, um amigo nosso, só que crente, ele tem um filho que caiu nas drogas, sabe, tenho um primo que estava no álcool também, mas teve um filho e se endireitou na vida, hoje é da maior confiança, sabe Junior, e o filho desse religioso não consegue sair, e ele fica pregando, tentando me converter, sabe, eu falo pra ele ‘não adianta, eu não acredito’, mas ele fala que eu tenho que confiar em Deus, sabe Junior. Junior não é que eu não confie em Deus, eu confio, não sei se você entende, eu confio mas veja meu amigo religioso, fica pregando por aí, fora de casa, mas dentro o filho nas drogas”.
“Entendo, entendo”.
“Eu confio em Deus, só não tenho religião”, e assim foram entrelaçando-se as histórias de “Seu Antonio”, todas girando sobre sua apostasia religiosa após a gravidez indesejada da filha.

A Van encostou no primeiro posto da saída de Porto Belo, direção Tijucas. “Seu Antonio” precisava colocar óleo e achou que aquele era o melhor ponto pra eu descer.

“Eu sempre paro nesse posto, conheço os frentistas, vou pedir pra eles te ajudarem a achar uma carona pra Florianópolis”, enquanto eu retirava a mochila da Van, “Seu Antonio” conversava com três rapazes. “Eles vão te dar uma força, se aparecer alguém pra lá te avisam. Sabe Junior, foi bom falar contigo”.
“Foi bom conversar com o senhor também, e ainda me livrou de Balneário”, sorri.

“Seu Antonio” partiu acenando, respondi com um “obrigado” e me sentei em frente ao café. Maycol logo veio me fazer companhia, loiro de sorriso fácil e gargalhada besta, de uma inocência inebriante, era um dos frentistas no Posto do Dinho. Passei três longas horas bolando estratégias com ele e mais dois rapazes na tentativa de amolecer o coração de algum caminhoneiro sonolento. Mas nada deu resultado.

“Tenta falar com aquele cara de azul, ali do lado das mesinhas, ele é o gerente do posto, é gente boa, talvez ele arranje um lugar pra você dormir por aqui essa noite”, aconselhou Maycol antes de subir na bicicleta e sair ao final do turno. Aceitei o conselho e consegui a promessa de teto na borracharia caso ninguém me levasse até a capital. Mas o dia havia sido regado a quase-desistências, a intermináveis esperas e caronas de última hora, talvez aquele 27 de março estivesse disposto a fechar o ciclo como começou.
E assim foi, após ouvir as mais esdrúxulas desculpas das mais indiferentes pessoas, encostou no café um Pólo branco, reluzente, 2.0. A princípio não me pareceu interessante, é raro alguém com um carro desses entender as razões de se pegar carona, mas não custava tentar. Segui o motorista até o café e na primeira bobeada investi, apostando num tom menos dramático entreguei meu cartão:

“Tudo bom? Desculpa incomodar o senhor, mas eu to precisando de uma carona pra Florianópolis e vi que sua placa é de lá, não teria como me levar?”.
Ele tomou o cartão entre os dedos percorrendo rapidamente com os olhos meu cansaço e disse: “sem problemas, só espera eu terminar o lanche”.

Com a voz um pouco fofa e cadenciando bem as idéias, logo que voltamos a 101, aquele senhor de 54 anos desvendou o mistério: “Sou motorista do Basdesc há 31 anos, agora estou guiando para o presidente do banco”. Se fosse o presidente eu aposto minhas bolas que daria a desculpa mais estúpida de seu leque mais estúpido de estupidezes e seguiria viagem sozinho. Mas não era, quem dava as ordens ali era “Seu Carlinhos”, e foram os vários anos na frente do volante que deram a ele uma precisão e estabilidade impressionantes ao dirigir sempre com os ponteiros acima dos 100. Isso porque ele não manejava o carro oficial, esse Pólo 2.0 era usado apenas quando o Marea 4.1 descansava na revisão. Torcedor do Figueirense, soava no rádio a vitória de seu time contra o Tubarão pelo estadual. Ele contava sobre a filha mais velha, jornalista como eu, mas ainda terminando os estudos em Maringá. E também sobre a caçula de 19 que vive com ele na residência de Blumenau para cursar Engenharia Ambiental. O relógio de ouro no pulso esquerdo de “Seu Carlinhos” não dava trégua e a vigésima hora contava seus derradeiros segundos.

“Onde você vai descer, já estamos entrando em Florianópolis”.
“Então, vou ficar na casa de um amigo, ele me disse que é depois do viaduto, perto de um colégio, em Saco dos Limões”.
“Saco dos Limões é aquele bairro ali”, apontou para direita logo após a curva.
“O senhor fica onde? Porque dependendo pode me deixar no terminal e lá tento um ônibus”.
“Mas eu também moro em Saco dos Limões, liga pro teu amigo e pede pra ele uma informação, o bairro é grande mas as vezes te deixo mais perto”, e finalmente o universo resolveu conjurar a meu favor, por uma conspiração caótica de conjunções inéditas, “Seu Carlinhos” morava exatamente a uma quadra da casa de meu amigo. Eu não podia acreditar naquilo, nada de esforços descomunais para chegar num lugar, já estava com saudade de um pouco de sorte. Quem diria, todas as três horas no Posto do Dinho valeram a pena. Me despedi de “Seu Carlinhos” e minutos depois Pedro, um grande amigo de infância, me levava para tomar umas cervejas na casa de um camarada. Chegou a hora de reabastecer o galão.

PRDQ03 - A Solidariedade está inflacionada - ParteI

2009-12-03T12:34:00.001-02:00

32º e o sol rasgando a pele. A 101 é uma rodovia sem coração. Km 42, fodido seja. Quanto maior o volume de veículos mais fácil à carona, esse é um calculo simples, simples demais, e nada na 101 é simples demais. Havia dois pontos passíveis de jogar o dedo pro alto e fazer cara de bom menino: a saída de Joinville e o viaduto que a corta seguindo diretamente para Florianópolis. Nenhum deles funcionou, nenhum deles tinha uma porcaria de uma sombra.

Quando me despedi da família de Marly, logo após o almoço, imaginei que chegaria na capital catarinense antes das 18 horas, com sorte numa só carona. Agora estava há duas horas debaixo de um calor truculento e ao lado de uma rodovia impiedosa assando em fogo alto e rajadas de bafo quente. Resolvi caminhar alguns metros e comprar uma água gelada num restaurante próximo. A garçonete sugeriu que eu seguisse mais meio quilômetro ao sul e tentasse a sorte na última saída da cidade. Nada mal, os carros contornavam lentamente e assim era possível um contato olho no olho. Uns viram a cara, outros exercitam a indiferença, mas a maioria simplesmente gira o dedo indicando que vai tomar o retorno no próximo trevo. O contrato era claro e todos sabiam a verdade, era uma limpa jogatina de hipócritas: o trevo não existia e eram eles que estavam no ar condicionado.

Eu começava a contabilizar o tempo perdido, reorganizar o cronograma e traçar uma nova rota caso precisasse voltar à Joinville, exausto. Pelo viaduto vinha uma Saveiro em baixa velocidade, eu não estava posicionado, pensava na vida e escutava os conselhos de Erasmo Carlos pelo fone, mas lancei o polegar no momento que ele passava para então retomar minha aritmética estratégica. Eu ligaria para Marly às 19 horas, com isso ainda me restava uma hora de caminhada até sua casa. Então ouvi uma porta se fechando atrás de mim, era a Saveiro branca e um rapaz loiro abrindo a capota entulhada de caixas. Imaginei que estivesse conferindo a carga, mas não custava tentar.

“E aí amigo, ta indo pra onde?”, perguntei.
“Balneário, mas o carro ta cheio, não sei se cabe você”, disse já abrindo a porta do carona e mostrando quatro caixas sobre ele. “Se não fosse tua mochila rolava”, eu e meu malfadado, imprescindível e pesado fardo.
“Infelizmente não posso deixar ela por aqui, ela não vive sem mim, sabe como é?!”.
Ele riu, coçou a barba rala e tentou encontrar uma solução, “rapaz, ta difícil viu, você ta aqui faz tempo?”.
“Não, não muito, só duas horas curtindo um sol no acostamento”, tentei engolir o pessimismo e jogar com a simpatia, às vezes funciona.
“Caramba, então vamos dar um jeito de você caber aqui”, isso era exatamente o que eu queria ouvir.

Alexandre, dono de uma transportadora de alimentos, dava as ordens, mas mesmo com muita boa vontade não conseguimos alocar nenhum mísero caixote na capota. O jeito foi abrir caixa por caixa e acoplar os pacotes de cookies integral atrás do banco, dobrar o papelão que sobrou e posiciona-los entre a marcha e a trava do cinto. Quando sentei alguns cookies ruíram e os pacotes gemeram, a mochila ficou no meu colo, em diagonal do joelho até o queixo, e seguimos rumo a Balneário comprimidos como os ingredientes de um comprimido relaxante.
O motorista possuía uma combinação conhecida: barba loira, retraído, falava pouco e com acento “leitE quENtE”, eu podia apostar que era um típico curitibano polaco.

“Tu mora em Balneário?”, dei a partida.
“Moro sim, já faz um tempo”, respostas curtas, mais um indício.
“E da carona sempre?”.
“Velho, não dava, mas aí um amigo resolveu viajar até os Estados Unidos de carona, aí eu fiquei pensando melhor no assunto”.
“Caralho, até os Estados Unidos??”.
“É, mais ou menos, ele foi até um pedaço assim aí comprou uma moto, acho que antes da Colômbia, mas o pai dele tinha uma boa grana pra bancar isso tudo”.
“Báh, mas ainda assim o cara é corajoso”.
“Ele ficou um tempo por lá e depois pirou de ir pra Índia, voltou transformado, casou e vive nos Estados Unidos com a mulher”.
“Feliz?”.
“Muito”.
“Então ta valendo. Tu não é de Balneário, certo?”.
“Não não, sou de Curitiba”.
“Ahhh, eu sabia. Tava morando por lá antes de me embrenhar na estrada”.
“Você deu sorte, eu não ia ta rodando hoje, mas um caminhão da empresa quebrou e eu tive que sair de Santa Catarina pra pegar essa carga no Paraná”.

Não conversamos muito, dois paranaenses se entendem melhor no silêncio, ao menos na maioria das vezes. Ele acelerava fundo, tesão por velocidade, naquela mesma manhã, ainda em Curitiba, emprestou a moto turbinada do irmão e rasgou a 376 esticando o motor no limite. Só pra curtir a adrenalina.

“Eu sou mais uma Harley, rodando a 30 por hora numa rodovia movimentada naquela barulheira toda, maior tiozão”, balanceei.
“Ah não, eu curto rotação alta, gosto de ver o ponteiro subindo”.

Alexandre me deixou na terceira e última saída de Balneário, todas desembocando na 101, dessa maneira o fluxo seria maior e eu retornaria ao cálculo simples, simples demais: essa rodovia não tem coração, sequer um de asfalto e piche. Nela a solidariedade está endividada, inflacionada, inflacionada demais.
Ali, na beira da estrada, o tempo corre como um maratonista exausto e o sol é o relógio em espiral. Ele gira lentamente e cai por trás da serra na maior calma, a meio mastro, extinguindo milímetro por milímetro.
Logo percebi que aquele era um dia de provações, por mais que eu arriscasse vagar pelas saídas de Balneário tentando todas as alternativas possíveis, não havia método melhor que esperar. 90 quilômetros, 90 malditos quilômetros até Florianópolis, era tudo que eu queria. De longe comecei a percorrer com os olhos o sentido do ônibus municipal, talvez um camping fosse necessário para aquela noite.
Um leve entardecer já coloria com um vermelho sangue o asfalto, eu mantinha o braço direito estendido e o dedo em riste, mas o calçava com o pulso esquerdo, já não suportava o cansaço e o começo das câimbras. Pouco tempo depois um Gol cinza novinho contornou a última saída de Balneário e seguiu lento em minha direção, sem dar seta para esquerda indicando a 101. Acelerei os passos, era um senhor de barba e cabelos grisalhos, com ar jovial e aspecto sério. Ao me aproximar da janela ele balançou o indicador negativamente, contorceu os olhos e disparou cantando pneu. Suspirei de desespero, já contava mais duas horas e 10 minutos e nada, porra nenhuma. O ônibus municipal era a solução, virei às costas e rumei para o ponto mais próximo. Sem eu sequer esticar o dedo, “Seu Antonio” encostou a Van.

“Ta precisando de carona, amigo?”.
“Deu pra perceber?”, respondi balançando a mochila.
“Não sei se te ajuda, mas to indo pra Tijucas”.
“Preciso chegar em Floripa ainda hoje, onde fica Tijucas?”.
“Acho que não vou poder te ajudar, fica uns 50 quilômetros antes”.
“Ah, não tem problema, são 40 a menos pra amanhã”.

“Seu Antonio” tinha um bom coração, homem simples de fala urgente, quase desesperada, um negro que já cortou cana no norte do Paraná e agora transporta cerâmica em sua Van vermelha bastante surrada. Mas aquela carona tinha outro motivo, ele precisava desabafar, seriam 40 quilômetros de um intenso monólogo e eu estava disposto a desempenhar exemplarmente as duas partes que me cabiam no discurso: “aham” e “entendo, entendo”.

Dr. Morris E Os Vivos

2009-12-02T12:20:00.002-02:00

Foi lançado em maio, acredito, esse liquidificador pop abrasileirado de violão de aço, teclado, guitarra, baixo e bateria. Um som bacana, autoral e suingado. Dr. Morris E Os Vivos se apresentaram pelo estado de São Paulo durante o ano, antes mesmo de lançar o disco, intitulado 5. Agora ele está aí, na página dos caras, é só chegar, baixar e curtir.

O trabalho não é homogêneo, há variações rítmicas, sensíveis e ambientadas. Mas se você der o play do começo ao fim, o disco, uma criação coletiva, tem unidade. É um dos melhores do ano, sem dúvidas. Grande parte do que soa no disco foi construído no palco, durante performances um tanto teatrais com pitadas de humor e improviso.

Baixe, ouça, curta, conheça
http://www.drmorris.com.br/

Patinha Feio

2009-12-01T14:46:00.001-02:00

A felicidade tem sabor de rotina
Contudo, são serviços prestados que eu não contratei
Laços escassos de uma mesma família

A árvore dava frutos porque parou de vingar
A recíproca me parece um caminho perigoso
A gaiola começou a enferrujar
Mas pode ficar tranqüilo
Até ave bem domada foge do ninho

[Plantei minha semente no infinito]
[Para ela não se ater por mim]
[Plantei minha semente no infinito]
[Para ela não crescer no impossível]

PRDQ02-O Primeiro Passo Após a Deserção-ParteII

2009-12-01T13:01:00.002-02:00

Comprei um café e na televisão Alexandre Pato fazia seu primeiro gol pela seleção canarinho. Ninguém no boteco comemorou, mas alguns tiveram paciência de entortar os olhos e acompanhar o replay. Marly, uma prima que não via há muitos anos morava em Joinville com a família, e minutos depois de contatá-los eu estava dentro de um Golf em direção a uma visita atrasada, e egoísta.

Marly trabalha em uma confecção como operadora de máquina catraca e Zuanir, seu marido, lida com motos e zicas - conhecida por aí como bicicleta. Eles têm dois filhos, o mais velho já na oitava série e outro de apenas quatro anos. Aproveitei a estada na cidade para acompanhar Zuanir no clássico regional, Joinvile X Havaí. A Arena Joinville, com capacidade para 22 mil espectadores, foi o palco para a peleja, assistida por não mais que 10 mil torcedores da cidade. Um típico jogo em que o árbitro transforma uma partida monótona numa rinha de dinossauros. Deixava a torcida injuriada invertendo faltas e travando o jogo a cada carrinho mais intrometido. Final da partida, o time da capital enfiou 0 a 3. Restava o cansaço e as anotações, a 101 me esperava na manhã seguinte.

PRDQ 02-O Primeiro Passo Após a Deserção-Parte I

2009-11-28T16:18:00.004-02:00

“Se acontecer alguma coisa você corre, tem um monte de bombas aí atrás”, advertiu Cristiano logo que aceitou me levar até Joinville. Saltei pra dentro do Mercedinho compacto, vermelho e branco, carregando dezenas de cilindros de oxigênio que abasteceriam indústrias e hospitais da região leste de Santa Catarina. “Passa o cinto por cima e senta nele só pros guardas não incomodarem. Você quer carona pra onde?”, iria com ele até o ponto final e estava disposto a escutar pacientemente todas suas histórias durante os 130 quilômetros. Tudo que eu queria era sair do acostamento da 101, aquele deserto mega-populoso de mecânicos transeuntes atrasados. Foram 45 minutos balançando entre deslocamentos de ar artificiais, tentando me adaptar a minha nova aerodinâmica, mais larga, mais alta e com mais de um terço do peso de meu corpo depositado sobre os ombros.

Eu deveria ter escutado Juanito Piquete quando cantou: “has perdido un hombro donde llorar tus penas, has perdido un hombro donde enjugar tus lagrimas”. Agora não se tratava apenas de mais uma bela canção libertária, eu a compreendia nas entranhas. O sol resolveu aquecer aquela tarde, e enquanto Cristiano contava sobre seu filho Lucas eu observava meus braços avermelhados e me perguntava “porque, diabos, eu não uso protetor solar?”.

“Foda, essa vida é foda”, era o máximo que eu conseguia encaixar entre as histórias entrelaçadas do motorista de 28 anos, apaixonado por caminhões e tarado por grandes rodovias. Seu sonho é ter um caminhão-home: “o truck é do tamanho de uma Scania normal, mas com a cara chata, como um Fuscão, e o espaço que sobra atrás dá pra uma cama, um microondas e alguns armários”.

A combustão girava o motor a no máximo 100 por hora e assim levaríamos uns 30 minutos a mais do que o previsto para descer a serra serpenteando pela fronteira estadual, entre os restos da mata atlântica de picos abobadados em verde-escuro e umidade perfumada. Cristiano apontou o volante para um posto à direita da 101 e começou a reduzir. Foi uma sorte pois já passávamos um quarto das 17 horas e eu não havia colocado nada no estômago que não fosse água e café. O tabaco me mantinha erguido as custas da minha pressão, uma troca injusta, um jogo de canalhas, e eu estava ali para jogar, alcatrão, fumaça e fumaça, o sangue pulsando em 12 por 8 no café e tabaco, agora proteína e carboidrato. Esse é trato e não existe barganha.

Cristiano conferiu os cilindros, amarrou aqueles que pareciam um pouco soltos e então seguimos para um café da tarde. Peguei um pão de queijo e um café e me senti para refletir um pouco. Esperei Cristiano terminar seu imenso cachorro-quente com coca-cola, devorado com parcimônia à medida que contava sobre seu altruísmo quando esteve em Fortaleza a trabalho: “passei mais de uma semana lá e não fui na praia”, então segurava a frase para mordiscar o lanche e molha-lo no refrigerante balanceando gastronomicamente o discurso, “eu não estava lá pra passear, eu estava trabalhando, fiz isso em consideração ao meu pai e minha esposa que seguravam a barra por mim aqui enquanto eu ia pro norte”. Cristiano parece manter uma rigidez ética bastante regrada, principalmente com relação a si mesmo, o que não inclui seus quilos a mais e as bochechas rechonchudas, mas que o fez abandonar a faculdade para se embrenhar em uma rotina permanente de, no mínimo, dois empregos.

Hoje transporta cilindros de oxigênio e nitrogênio liquido de dia e pizzas durante a madrugada. Há dois anos atrás, transportando documentos como motoboy, descia em disparada por uma pequena serra em zigue-zague quando detrás de um monte, logo após uma curva fechada para direita, saiu um Celta prata: “eu teria desviado se ele tivesse continuado dando ré, mas o cara se apavorou quando me viu e freou, aí tentei contornar pela frente, mas não deu tempo”. Cristiano enfiou a moto na barra lateral do carro, foi catapultado e bateu com o ombro na porta dando duas cambalhotas completas no ar e caindo sentado sobre o teto do veículo. “Eu só fiquei atordoado e cortei fundo o dedo na lataria do carro, o sangue começou a escorrer pelo pára-brisa e o motorista saiu gritando apavorado”, Cristiano rodou mais 800 quilômetros com uma moto emprestada naquele mesmo dia para cumprir seus compromissos.

Segundo dizem, para chegar em Joinville é preciso seguir pela 101 e virar a esquerda na primeira chuva, mas felizmente ela não apareceu. Cristiano me deixou no Mercado Municipal, próximo ao centro da maior cidade de Santa Catarina. Aproveitou para anotar seu numero e endereço caso eu precisasse de algo enquanto estivesse por ali.

PRDQ 01 - O ÚLTIMO ABRAÇO ANTES DA DESERÇÃO - Parte II

2009-11-26T21:46:00.003-02:00

A voz seca e rouca de “Seu Alceu” competia com o som do vento raspando nos vidros laterais. Ele tangenciava as curvas enquanto lembrava do tempo em que vestia a camisa 8 do Bugre, o Guarani de Ponta Grossa:
“A gente ia de trem jogar em Paranaguá, três horas e meia, chegava lá em cima da hora”, o motor começou a reinar quando engatou uma terceira e jogou o Golzinho para a pista da esquerda deixando uma Scania atolada de soja pra trás. “Eu joguei a final do estadual de 1961 contra o Coxa, jogo difícil que a gente acabou perdendo”, mas o Coritiba escalara um jogador irregular, o que foi a carta na manga para que o Bugre entrasse na justiça e fosse autorizado a disputar uma partida contra o Grêmio em um torneio já extinto. “Foi uma sacola, eles faziam gol a hora que queriam, não era como contra os times daqui, foi um vareio, nem lembro o resultado da partida”.

Rodolfo dava a matiz da conversa, com sua desenvoltura simpática ia costurando perguntas pré-agendadas nas sinapses e ganhando a confiança do motorista, que, por sua vez, aproveitava qualquer ensejo para contar orgulhoso dos filhos, e também para lamentar que estes ainda não lhe tenham dado um neto. “A minha filha nos Estados Unidos ta com suspeita gravidez, iam fazer os testes hoje. Eu to com 65 anos e ainda não sou avô, meu irmão tem 58 e já tem netos”, mas não se pode esquecer que o irmão de “Seu Alceu” fugiu de casa aos 13 anos de idade com uma garota da mesma idade, que com 14 já esperava o primeiro filho. “Pena que o bebê morreu com quatro dias. Mas aí aconteceu um negócio estranho: na volta do hospital, ali na varanda da casa deles tinha uma caixa de sapato, e um bebê recém nascido dentro, com uma cartinha dizendo nome, peso, idade e tudo isso”, uma menina que deu ao irmão de “Seu Alceu” uma neta, no mesmo dia que perdera o primeiro neto.

O papo seguia bem e Curitiba se aproximava, a cada metro mais além eu transpirava uma excitação apavorada, a overdose caótica de entusiasmo, medo, animação e desespero. “Seu Alceu” tirou a mão do volante e sacou um marlboro vermelho, mas antes mesmo de aloca-lo entre os lábios lembrou-se num leve sobressalto:
“Ah, algum de vocês fuma?”. Aceitei a oferta enquanto Rodolfo preferiu acender um black mentolado, também conhecido como charuto de moça, para acompanhar. Ao redor o cenário mudava, a serra ia ficando pra trás e aquele ar cosmopolita seguia impregnando o que restava de verde. “Seu Alceu” refletia sobre os tempos do Pelé, “que jogava muito mais do que dizem por aí”, argumentava o parcial santista a medida que a fumaça escapava de sua traquéia para resvalar pelo vidro e desaparecer no vento. Assim como suas histórias.

A janela semi-aberta servia de cinzeiro e meu cigarro suportaria apenas uma última tragada, por isso bati a cinza contornando a careca de Rodolfo para então sugar a nicotina pelo filtro, mas alguma coisa saiu errado. Não havia nicotina e Rodolfo começou a se debater gemendo da forma menos feminina que conseguia, nuns grunhidos estridentes mas graves, logo depois que cruzamos pelo último posto da polícia rodoviária antes da capital. Ele batia nas costas e logo percebi a merda que eu havia feito: a brasa incandescente furou numa circunferência quase perfeita a camiseta do desertor, como uma aliança simbólica gravada a fogo. “Se eu não fosse seu amigo cobrava uma camiseta nova”, resmungou docemente Rodolfo no momento em que a brasa rolou para o banco queimando o estofado. Um rombo do tamanho do primeiro terço do dedo mínimo, que só não foi maior pois “Seu Alceu” apagou a brasa no cuspe. “Que bom que você disse isso, Rodolfo, até pensei que ‘Seu Alceu’ e eu fossemos apenas completos desconhecidos”, pensei emputecido.

Poucos metros adiante o Golzinho reduziu e brecou já no acostamento, o motorista pareceu não ligar para aquele novo buraco adornando o banco do carona, ou fazia o possível para demonstrar isso. Rodolfo ficaria por ali, era hora de seguir sozinho, como um McCandless sem aquele ar tolstoiano, nada daquela pureza moral e nem um pouco de auto-censura ética; meu negócio é com Stirner, Bukowiski, café e cigarro, mochila nas costas e Thompson no papel, talvez por isso o primeiro livro que escolhi para ler durante a viagem leve o titulo de “Como me tornei estúpido” – Martin Page. Ou talvez eu o tenha escolhido apenas porque era menor que um pocketbook e caberia facilmente na bagagem.

Rodolfo ficou, mais um fantástico jornalista em busca de subsistência. Como eu, ele toparia se vender por qualquer meio-piso, por um subemprego (in)dignificante e indiferente em todos os âmbitos que não tropece no financeiro. Nós seriamos muito mais dignos se não tivéssemos fome. Do retrovisor eu regurgitava meu momento melancólico, podia até ouvir os conselhos de meu pai na voz de Cat Stevens, “It´s not time to make a change, just relax, take it easy, you’re still young, that’s your fault, there’s so much you have to know”. Mas também lembrava dos versos da mesma décima música daquele simpático disco de 1970, “from the moment I could talk, I was ordered to listen, now there’s a way and I know that I have to go away, I know I have to go”.
“Só faltava dar um beijinho”, brincou “Seu Alceu” me transportando de volta ao Gozinho e apontando para o retrovisor em que Rodolfo ficava menor e menor.
“Somos bons amigos, vou ficar um tempinho sem ver ele, mas agora tava pensando em outras coisas, isso vai ser difícil ‘Seu Alceu’, vai ser beeeeeem difícil, minha cabeça é um lixo tóxico”, sorri já prevendo que aquilo não faria nenhum sentido para ele.
“Vou te deixar aqui na saída pra 101, é só você seguir reto por essa entrada que dá na estrada pra Florianópolis”.
“E isso quer dizer que também vai pra Joinville?”, acenou positivamente.

O carro encostou em frente a um matagal, puxei meu fardo de 20 quilos pra fora, acoplei meu chapéu na careca e bebi um gole de água antes de prender o cantil sobre a mochila.
“Tchau “Seu Alceu’, muito obrigado pela carona e perdão pelo banco”.
“Fica tranqüilo, essas coisas acontecem. Vai com deus e boa sorte”, a porta fez barulho ao fechar e a poeira levantou. Preferi não refletir sobre o que viria pela frente, mas vislumbrei os quatro quilômetros que teria que caminhar até atingir a 101 sentido Joinville. Que o sol siga escondido, isso vai ser difícil, vai ser beeeeeem difícil.

PRDQ 01- O ÚLTIMO ABRAÇO ANTES DA DESERÇÃO - Parte I

2009-11-25T16:42:00.004-02:00

| Havia a ruptura, as dúvidas,
Quando | a anticonjuntura, a esperança,
tudo \ desejos flambando na densidade
começou \ hiperbólica das impossibilidades
/ e também uma pitada havia de angústia

Receita do "Projeto Raul Do Que?!" (do que mesmo?), ou talvez apenas os passos para uma esquizofrenia intempestiva socialmente aceita, mas ainda assim uma receita. Que ateste o filósofo ermitão, receitas marcam um padrão, e esse padrão é sem receita. Prefiro chamar de prontuário.
Bem, chegou a hora de cultivar minha horta de dúvidas nesse latifúndio de incertezas que é a vida. A teleologia de si mesmo que se expande numa hecatombe egoísta e acaba por romper com esse ser cartesianamente dialético que nos fazem acreditar que somos.

E assim corríamos nos ponteiros de 26 de março quando a expansão começou, sem rompimentos, o desertor me abraçou e repetiu :
"Vai nessa rapaz, te desejo toda a sorte do mundo", eu sou um maldito azarado, daqueles que só por precaução jogam um anti- concepcional na privada antes de esporrar nela, por isso qualquer "boa sorte" é sempre absolutamente bem vindo.
Ele saltara há poucos segundos do banco da frente daquele Golzinho antigo verde-musgo de "Seu Alceu", me deixou um sorriso de perdão estalando entre nosso natural magnetismo de velhos amigos maconheiros, acenou pausadamente, virou as costas e partiu para o centro de Curitiba selando sua escolha.

Pouco mais de quatro horas e meia antes de Rodolfo abandonar definitivamente nosso plano conjunto, chegávamos à BR 376 que liga Ponta Grossa à capital do Paraná. Eu carregava meu fardo “Trilhas e Rumos” de 20,5 quilos no lombo, além de pesadas incertezas que tive medo de colocar na balança, por isso apenas as suportava da maneira menos estúpida possível: resignado. Rodolfo levava em sua mochila, surrada durante quatro anos de aulas de jornalismo, cinco quilos de roupas, livros e entre as meias a leve certeza de que estava tomando a decisão correta.
Era um dia interessante para tentar carona, o sol estava tímido atrás de uma cortina espessa de nuvens ainda mais espessas, vento sossegado para leste e nenhum maldito pingo despencando do céu. Mas o universo quando conspira, o faz numa macabra ironia: duas horas depois de gastarmos os polegares no acostamento da 376 sem nenhuma boa alma para nos carregar dali, eu já começava a acreditar que Rodolfo estava certo: desertar antes da batalha é mais digno do que ser vencido por ela. Mas, diabos, quem liga pra dignidade?! Eu mando a minha descarga abaixo a cada vez que o mundo me faz cagá-la de medo.

Naquele momento achei melhor pensar no motivo para três casais de urubus estarem sobrevoando nossas carcaças nos últimos 25 minutos, algo certamente fedia dentro de mim, eu mesmo podia sentir, mas certamente eles acreditavam menos em nós que nós mesmos. Talvez Rodolfo e os urubus estivessem certos e realmente não fosse o melhor momento para colocarmos em prática o "Projeto Raul Do Que?!", nossa alucinada idéia de praticar aquele jornalismo que nos apaixonou, afinada durante meses de muita maconha e Ronnie Von, pipoca com ovo e Screw Jack, e ainda fazê-lo funcionar nesse esquizofrênico mundo mercantilista de informação rápidas e rasas. Pra falar a verdade, viajar pela América do Sul de carona – mas não sejamos ortodoxos –, com uma barraca como ninho, gastando as poucas horas de sono para escrever reportagens não é algo assim tão simples. Mas eu estava disposto a descobrir isso da maneira mais difícil.

O tempo passava a passos apressados e por isso decidimos nos separar: Rodolfo caminhou duzentos metros adiante e dessa forma oficializamos o divórcio, daqui pra frente era cada um por si, e sem frescuras de litígio. Mas, novamente, não sejamos ortodoxos, quase não acreditei quando cinco minutos depois o Golzinho de “Seu Alceu” diminuiu a velocidade e contornou à direita parando a poucos metros de mim.
“Opa, ta indo pra onde?”, perguntei assim que a porta se abriu.
“Fazenda Rio Grande”.
“E isso é onde?”.
“Pra frente de Curitiba”.
“Opa, me leva até Curitiba?”
“Entra aí”.
“Escuta”, disse antes de abrir a porta, “tem lugar pra mais um? Meu amigo está ali na frente e também está tentando ir pra capital, já estamos a mais de duas horas e meia aqui”. Ele pensou por quatro segundos e topou. Acenei para que Rodolfo corresse até o carro e logo estávamos cortando a 80km/h os tons amarelo-oliva dos arredondados morros dos Campos Gerais.

Um representante de peças de 65 anos, pai de um maestro de 36, de um engenheiro mecânico formado pela Universidade Estadual de Ponta Grossa (UEPG), uma agrônoma que exerce os dotes de veterinária numa fazenda de vaca leiteira nos Estados Unidos, e da caçula de 20 anos que é apenas carinhosa e “cabeça de bagre”. Seu Alceu foi nosso último elo, meu e de meu parceiro desertor: para mim a fugaz segurança de ter o talvez melhor companheiro de viagem por 200 quilômetros, e a última amarga pincelada para Rodolfo no “Projeto Raul Do Que?!”, nomenclatura escavada por ele após um brain storm insano.

*Continua.

Projeto Raul Do Que?!

2009-11-24T22:15:00.004-02:00

No começo de 2008, emputecido com a vida e cheio de epifanias no coração, joguei uma mochila de vinte e cinco quilos no lombo e fui viajar. De carona. Com o dedão apontando o sul, em um mês fui de Ponta Grossa/PR até Santiago no Chile. A idéia era espairecer o destino, testar as curvas e escrever algumas reportagens durante o trajeto. A expedição se chamou “Projeto Raul Do Que!”, nomenclatura desencravada dos sórdidos lapsos mentais de meu grande amigo, e também jornalista, Luis Lopes. Os textos foram publicados num blog homônimo e nunca editados, nem por mim. Mas agora, esse liquidificador de jornalismo de viagem com molho gonzo e tempero melancólico vai aparecer por aqui. Os textos são razoáveis, esteticamente capengas, mas guardam alguma profundidade. E muita inocência com esse nobre ato de exercitar a hipocrisia que, em geral, é o jornalismo. Com muita firula e nada da secura que aprendi ser imprescindível para meu texto, as reportagens lembram uma aventura que mudou minha vida, de verdade, um lance que marcou demais e aquelas letras gravaram uma fase importante tanto na minha história, como nas minhas estórias. A partir do próxima postagem vai começar, portanto, o “Projeto Raúl Do Que?!”, publicado aos poucos, retalhado, para não cansar.

Banda Gentileza

2009-11-24T16:07:00.004-02:00

Há muito tempo atrás eu baixei o "Heitor e a Banda Gentileza - Ao vivo na GGG", umas músicas bacaninhas pra deixar rolando enquanto escrevo. Mas nada de epifânico. Então, quando saiu o "Banda Gentileza" de 2009 e muitas das músicas eram as mesmas não dei tanta atenção. Besteira.

Eis que um dia, na casa de uma nova amiga, o disco começa a rolar tímido, descompromissado e um pouco baixo, figurante na sala. Mas o som era bom, bom mesmo, bom pra caralho. Porra, como era bom. E todos esses caracteres eram apenas pra dizer que o disco está foda demais, puta merda. Deveras recomendado.

BANDA GENTILEZA - 2009Baixe, ouça, compre, conheça: http://www.bandagentileza.com.br/

Exórdio

2009-11-22T18:26:00.002-02:00

Infelizmente tenho de respeitar o seu direito de ser um idiota
mas para minha felicidade as regras não são réguas da honra

É um beijo de morango com sabor de anestesia e efeito depressivo

E com seu olhar bovino marchando com a manada
vai pastando o lixo heróico que te vendem pra engorda

Infelizmente é cada um com a sua hipocrisia
e concedo-me o direito de chafurdar na minha

Os tais corações enjaulados

2009-11-20T23:59:00.007-02:00

Como um rasgo negro em um céu de estertor
remoendo cores úmidas num sopro nublado

assim vão amando os corações enjaulados:

corações daqueles

que não desaprendem a amar

Na vigília de estrelas como lauréis passados: canto de signos

há séculos chorados

Nosso enjaulados corações
por poesias

onde o páramo rabisca entre faíscas as memórias
até o alvor inundar as artérias: a pequena imensidão

toma a maré

e o luar

e nós – os corações enjaulados
em algum barco
em alguma deriva
em algum mar

Em um arrepio aceso nos salgados poros abertos
pelo carinho feito em sangue de rosas vermelhas
no vácuo de uma pálpebra enamorada
no silêncio esbravejado de nossos emputecidos corações

corações daqueles que lêem o amor
em letras de saudade

Uma gota suja de mel escorre
como um látego em mãos suaves: o espelho roxo

de nossa melodia

como algoz de alma cintilante: o horizonte em uma torre

de diâmetros estelares

Rindo – uma gotinha suja de mel – Escorre
dentro da lonjura de pele: podre mármore de carne

em esculturas de ossos

corações com asas pálidas pulsando
para o desassossego do vento
desenha plantações de pérolas enluaradas
madurando logo abaixo do esquecimento

E toda manhã o orvalho é suor acinzentado
Estes somos nós – os tais corações enjaulados

corações daqueles que bebem sede
para hidratar as lágrimas

porque nós – os corações enjaulados –
somos fiéis a nossas lágrimas

O Sindicato

2009-11-19T12:17:00.008-02:00

Não deu pra largar o cigarro. Ainda. Ele parece um problema pequeno quando a vida brinca de trapezista com seus sonhos e rodopeia em trezentos e sessenta estonteantes, nauseando o coração até ele vomitar todo o amor acumulado. Por isso, resolvi que o conto interminável deveria continuar, emputecido e enamorado, assim como minha vida, de um jeito ou de outro. Caralho.
A merda é que quando o coração entra num processo de limpeza que beira a autodestruição, numa tentativa desesperada, inútil e heróica de arrancar o amor de suas sístoles e diástoles, o corpo, a alma e a existência se concentram nisso. Não restam tantas forças para muita coisa além de viver a rotina e deixar que o processo se complete, pelo sim ou pelo não, bem ou mal.
Por isso resolvi vasculhar meus arquivos mais antigos. Liguei o PC aposentado e encontrei um velho conto, que me rendeu R$800 num concurso literário há uns cinco ou seis anos. Teclei enter e o texto iluminou a tela:

CAPA, CONTRA – CAPA, DEDICATÓRIA, SUMÁRIO E INTRODUÇÃO. PÁGINA 8:
... e introdução. Apoiou então todo o peso do corpo sobre os calcanhares e deixou o fardo distribuir-se sobre a totalidade da sola de seus pés. Caminhou, pé ante pé, iniciando pelo direito até a estante elevada por três sustentáculos de madeira maçaranduba marfim. Retirou o livro que o era necessário com movimentos firmes e precisos da mão esquerda. Voltou a apoiar-se sobre os calcanhares, agora para girar o corpo em sentido anti-horário, e retornar, pé ante pé, novamente iniciando a trajetória com o membro direito. Percorrido o caminho de volta, sentou sobre a poltrona onde mergulhou numa catarse profunda. Abriu o livro. Passou sem dar importância à capa, contra – capa, dedicatória, sumário e introdução. Página 8: ... e introdução. Eu exalto este olhar corajoso. Olhos nos olhos. Pensas que não passo de rabiscos fomentando sentidos diversos. Engana-te. Podes ver minha expressão a cada nova sílaba que me torno, sentir minha voz a cada fonema pronunciado, meu agradável aroma subsiste a estes traços e exala-se no inconsciente. Não mais agüentava o vento, o orvalho pregara a última estaca. Seus dedos rogavam pelo toque; sua alma, pela liberdade. Na tentativa compulsiva de apaziguar os turbilhões antagônicos, correu pelo mesmo corredor a tropeçar nas próprias lágrimas. Ao fundo, a escuridão o aguardava. Suspirou. Manteve-se inerte por segundos, talvez horas, talvez anos. Logo que rompeu sua inércia, sentiu o peso de seus músculos o segurar, prender, amordaçar. Olhou para o chão. Ali estava, onde o havia deixado pouco, ou muito tempo atrás. Desvendou, com olhar retorcido, a tinta onde se lia, após passar a capa, contra – capa, dedicatória, sumário e introdução. Página 8: ... e introdução. Eu exalto este olhar corajoso. Olhos nos olhos. Pensas que não passo de rabiscos fomentando sentidos diversos. Engana-te. Podes ver minha expressão a cada nova sílaba que me torno, sentir minha voz a cada fonema pronunciado, meu agradável aroma subsiste a estes traços e exala-se no inconsciente. Esta é minha maldição. Não sou admirada. Não faço seus caprichos. Posso ver sua empolgação diminuir ao percorrer-me longamente, repetidamente. Sinto suas mãos segurando-me, não como vil objeto desejado das traças, mas como possuidor e escravidão. Repetição. Exatamente, eu abro as lacunas pelos meus traços brandos. Queres adentrar em tuas fortificações? Em teus escombros? Seja sincero! Não penses que não tenho espírito forte para suportar uma recusa. Se quiseres, continua meu parto junto a teus olhos, se não, aborta-me agora. Imediatamente. De página em página, passou dezenas delas sem nenhuma virar. A confraria de suas emoções conspiravam contra sua sensatez. A história lutava contra a amnésia conscientemente provocada. Os fatos mesclavam-se com os dolorosos açoites da indecisão. O negro tomou conta do espaço. Acalentador. O escuro de seu universo, porém, iluminava o abismo da amargura. Largou-o de lado como se descarregasse da alma o peso do corpo. Tomou o corredor quase desfalecido, percorrendo sua extensão no ínfimo de suas vontades, de suas forças. Ao longe o vento uivava, como soprano, uma cantiga irritante, completado pelo orvalho que compunha uma paisagem triste à luz das lembranças sem contorno. Não sabia se eram os pulsos que o deixavam ou ele quem deixava os pulsos. Aquela paisagem o combatia, o expulsava. Percebia que ali logo pereceria sob a potência triste da vida. Não mais agüentava o vento, o orvalho pregara a última estaca. Seus dedos rogavam pelo toque; sua alma, pela liberdade. Na tentativa compulsiva de apaziguar os turbilhões antagônicos, correu pelo mesmo corredor a tropeçar nas próprias lágrimas. Ao fundo, a escuridão o aguardava. Suspirou. Manteve-se inerte por segundos, talvez horas, talvez anos. Logo que rompeu sua inércia, sentiu o peso de seus músculos o segurar, prender, amordaçar. Olhou para o chão. Ali estava, onde o havia deixado pouco, ou muito tempo atrás. Desvendou, com olhar retorcido, a tinta onde se lia, após passar a capa, contra – capa, dedicatória, sumário e introdução. Página 8: ... e introdução. Eu exalto este olhar corajoso. Olhos nos olhos. Pensas que não passo de rabiscos fomentando sentidos diversos. Engana-te. Podes ver minha expressão a cada nova sílaba que me torno, sentir minha voz a cada fonema pronunciado, meu agradável aroma subsiste a estes traços e exala-se no inconsciente. Esta é minha maldição. Não sou admirada. Não faço seus caprichos. Posso ver sua empolgação diminuir ao percorrer-me longamente, repetidamente. Sinto suas mãos segurando-me, não como vil objeto desejado das traças, mas como possuidor e escravidão. Repetição. Exatamente, eu abro as lacunas pelos meus traços brandos. Queres adentrar em tuas fortificações? Em teus escombros? Seja sincero! Não penses que não tenho espírito forte para suportar uma recusa. Se quiseres, continua meu parto junto a teus olhos, se não, aborta-me agora. Imediatamente.Percebi que queres realmente ter teu filho meu. Eu, somente eu, percorro sempre pela mesma direção, pelo mesmo destino. Sou a racionalidade da insensatez e minha paranóia é a lógica de tua memória. Lembra-te que agora é teu filho meu o representante desta loucura, do absurdo, do delírio múltiplo. Dou-te, por fim, um alento, um sopro, uma falsa compensação por ter te deixado cortejar-me. Vê, eu como espelho, portanto, o término de minha autobiografia. O calor percorreu seu corpo. A dialética da carne e do espírito, o quente e o cinza, neutralizavam qualquer atitude. Não havia mais desejo, somente instinto. Não possuía ânsia, apenas necessidade. Os sentidos aguçaram-se aguardando a própria embriaguez. Tudo agora era seco, todo movimento era mecânico. A última imagem antes da cegueira. Apoiou então todo o peso do corpo sobre os calcanhares e deixou o fardo distribuir-se sobre a totalidade da sola de seus pés. Caminhou, pé ante pé, iniciando pelo direito até a estante elevada por três sustentáculos de madeira maçaranduba marfim. Retirou o livro que o era necessário com movimentos firmes e precisos da mão esquerda. Voltou a apoiar-se sobre os calcanhares, agora para girar o corpo em sentido anti-horário, e retornar, pé ante pé, novamente iniciando a trajetória com o membro direito. Percorrido o caminho de volta, sentou sobre a poltrona onde mergulhou numa catarse profunda. Abriu o livro. Passou sem dar importância à capa, contra – capa, dedicatória, sumário e introdução. Página 8: ...

Escrito por Armando Quiproquó.

Uma porcaria, como alguém paga R$800 por um lixo desses?! O que eu estava lendo quando escrevi essa merda toda verborrágica?! Mas, tudo bem, o passado as vezes é o melhor que nos resta, num texto velho dos idos de inocência.

Mulheres

2009-11-18T10:32:00.003-02:00

Ian

era

um cara legal

mas

amarrou o amor no pescoço

e
n
f
o
r
c
o
u

"Agora vou viver as coisas novas que também são boas", disse Belchior

2009-11-17T01:12:00.000-02:00

“Compadre, nem te conto, anteontem mataram um punhado meu”.

“Mas, meu velho, como foi que isso aconteceu?”.

“Foi morte matada, de faca afiada, aqui, no coração”.

“E não doeu?”.

“Só dói, compadre, e doeu”.

“Mas e não morreu?”.

“Sim, compadre, mas morreu ele e sobrou eu”.

Dois Parágrafos

2009-11-16T09:15:00.005-02:00

Certos dias, aqueles que ficarão na memória até o momento de descer à tumba, você acorda de um porre desgraçado, depois de uma noite desgraçada, acende um cigarro, percebe que ainda são oito da manhã e o sono embruteceu como sua saliva e seus sonhos, sente a dor de cabeça reverberar aquela maldita angústia e percebe que, no fim das contas, você está vivo, caralho, o sol está lá fora e há uma porrada de possibilidades estúpidas pra você afogar sua estupidez, junto com seus amigos estúpidos, uma outra garota estúpida e seu estúpido coração romântico, sempre pulsando estupidamente.

É como Belchior me disse hoje de manhã: “Tenho sangrado demais, tenho chorado pra cachorro. Ano passado eu morri, mas esse ano eu não morro”. Nem fodendo!

Tua

2009-11-14T13:45:00.005-02:00

um dia, meu amor, vou para vida em linha reta
caminhar em tuas pernas
pra lembrar da curva tua
e nessa estrada sem esquina
untar o universo com a tua na minha saliva
e no fogo úmido e úmido de tua vagina
assear minha fantasia

China: baixe, ouça e leia

2009-11-12T17:12:00.008-02:00

China, aquele sujeito que samba meio bossa meio salsa, o frontman que dirige o Del Rey das curvas de Santos até o palco, com o K7 no rádio num dia lindo de morrer. Ele já tocou no Sheik Tosado, mas o bacana mesmo é seu trabalho solo. Em 2004 China lançou o Um Só, depois veio uma epifania chamada Simulacro e, no momento, o terceiro disco está no forno do Pro Tools esquentando barracão enquanto China seleciona quais das dezessete músicas entrarão no álbum.

Nessa breve entrevista, China fala um pouco de internet, do selo Joinha e de seu próximo trabalho.

Logo logo está chegando seu novo disco. Conta aí, quando é esse logo logo e qual a pegada deste álbum?
Acho que em março. To na correria para que o disco saia nessa época.

Agora você tem um selo, o Joinha, e está fazendo um trabalho com outros artistas. Uma vez você me disse que, como selo, vocês estão mais para instituição de caridade. Tem muita gente na lista de espera? Vocês servem sopa e dão cobertores, como é o trabalho?
Tem outros artistas na fila sim. A ideia de ter um selo é para lançar mesmo os discos de artistas que a gente acredita. Nós temos um estúdio, equipamentos, e algum talento... então porque não ajudar outros artistas? Mas ainda não lucramos com o selo... talvez um dia, mas por enquanto só gastamos grana. Só que mesmo sem ganhar nada, acredito que estamos fazendo um trabalho importante e que um dia seremos recompensados por isso de alguma forma.

Você é um cara que está sempre na internet, usando essas patacoadas todas de web 2.0. Ao mesmo tempo, não está inserido no Creative Commons. Como se resolve essa dislexia?
Porque eu tenho que está dentro do creative commons para poder liberar minha música na net? Não preciso me associar a nada para colocar meu conteúdo na rede. Acho que estamos num momento que ninguém sabe o que vai acontecer com a música. Qual será a nova plataforma? Ninguém sabe. Então, não preciso estar associado a nada nesse momento.

Há tempos você mostra que tira o talento do peito e o fuma no final da tarde, ou em cima do palco. Também faz parte daquela leva de músicos que ralam, suam e quebram pedras debaixo do sol. Coisa de louco. Mas também vem aquela sensação de poder entrar no rol dos músicos malditos, aqueles que exalavam talento e não alcançaram o reconhecimento que mereciam. Como você lida com isso?
Não sou eu quem vai decidir se sou maldito, é o público, a mídia, sei lá...tenho procurado não pensar nisso, pois não sou eu quem decidirá esse rótulo. Continuo fazendo o meu trabalho com afinco.

O CD é uma tecnologia falida. O vinil a esperança dos saudosistas. O download gratuito um crime saboroso. O streaming o futuro que não chega. Até onde isso tudo é verdade?
Estamos num mar, nadando...e ninguém sabe qual será a próxima mídia. A indústria não nos preparou pra isso...e nem se preparou também. Eu lembro que na época do CD um monte de gente jogou vinil fora...e o que a industria passava era o lance do CD ter muito mais qualidade e tal...fomos enganados. Essa lavagem na nossa cabeça não foi feita agora, porque ninguém sabe o que vai acontecer. Então, não tenho como responder algo coerente. Se eu disser que a nova mídia é o streaming, posso estar mentindo, pois tudo muda rapidamente hoje em dia.

O “Simulacro” foi todo calçado no “Simulacro e Simulações” do Baudrillard e é um disco do caralho. Qual o conceito do próximo?
Não sei se terá um conceito...por enquanto nem nome tem ainda. E um disco só é bom se tiver conceito?

Você é reconhecido por ser um frontman old school, daqueles que matam a bola no peito e fazem o time jogar pra frente. Que catarse acontece contigo quando pisa no palco?
Não faço ideia, mas me sinto muito bem quando estou no palco. Acho que um show de musica tem um que de espetáculo teatral. Sempre achei isso e me esforço para da um bom espetáculo. Se eu não tiver sentindo exatamente o que a letra ta dizendo, ninguém na platéia vai se emocionar...ninguém vai acreditar que aquilo é verdade. Por isso me corto mesmo. Sinto no corpo inteiro cada palavra que pronuncio.

O que tem escutado ultimamente?
Pouca coisa. Ando muito envolvido com o trampo do disco...mal tenho tempo para outros sons, mas posso citar o Dengue Fever, Jr.black, Rotary Connection, The Brunnets, The Bees, e uns rocks velhos.

Na era do sampler quem tem viola faz canja?
Acho que quem tem a manha de compor no violão é um felizardo. Hoje em dia é um corta e cola da porra. Mil samples...a música cantarolada se perdeu um pouco, mas acho que não é o tipo de composição que morrerá no futuro. Estamos só criando outras alternativas de compor uma canção...e isso é muito saudável.

Hoje faz um dia lindo de morrer?
Em Recife, sim.

O que é pior: insônias de 48 horas ou bandas pré-fabricadas super famosas?
Insônia de 48h com certeza. Bandas pré-fábricadas morrem logo, a insônia não.

Pra finalizar: o que você sempre quis dizer mas nunca teve culhões?
Sempre falo o que penso, senão não teria culhões.

Amor VI

2009-11-12T02:21:00.002-02:00

o amor vem, eles vão
o amor sim, eles não
o amor neles, tesão
o amor deles, senão
o amor reles, paixão

Não saíram do papel

2009-11-11T13:40:00.005-02:00

Dele herdaram apenas as traças

[e quando acabar o papel como oficializarão minha consciência?]

Vou deixar minha alma ao vento

pra ver se ela sobe como a pipa

[quem é o coração que sonha no seu sonho?]

Coração – a palavra amor não tem sentido algum

tanto que a passo no pão

[para o café da manhã]

Coração – seu sentido é o sangue

não se doa por seu impulso parado

Coração

A alma é o verde dos campos e é por isso que o progresso é

urbanização

[mas alma mas coração]

Sonhem!
Pois o sonho é necessário
Assim como necessária é a desilusão

Santa uva e um belo vinho

2009-11-09T17:54:00.003-02:00

Quando, daquele casarão antigo, ao estilo que muito lembra o barroco, abriu-se à terceira porta do andar térreo, tive a certeza de estar no paraíso esquecido por Deus depois de seu último porre. Lá dentro amontoavam-se três gigantescas tinas de carvalho, com capacidade de armazenar entre 4200 e 5000 litros de vinho; sete tinas menores que abarcavam de 500 a 1200 litros e uma imensidão de garrafões com seis diferentes tipos da bebida. Eu sabia que cerca de 80% daquele liquido todo era água, mas já podia sentir os outros 7, 15, 20% de álcool aquecendo minha garganta enquanto as vitaminas, sais minerais e açucares cuidavam de expandir minhas artérias e temperar o sabor. Do pequeno éden era possível ver as nuvens espessas que purpurinavam o céu enquanto o Sol aguardava uma chance de alcançar as folhas secas espalhadas pela terra; a água ricocheteava nas rochas a poucos metros dali – aquilo era tão... bucólico... tão divinamente bucólico. Era até possível ouvir São Paulo ensinando a seu discípulo teimoso: “Não continue a tomar somente água, bebe um pouco de vinho por causa do teu estômago e as tuas freqüentes doenças". Nenhuma religião promoveu mais o sangue de Cristo que o catolicismo e eu não poderia desfazer de um conselho do apóstolo:

“Quer provar algum?”, perguntou Dona Júlia Túlio.
“Opa. Claro”, respondi.
“Seco ou suave?”.
“Suave”.
“Esse é feito com a uva Tercy, por isso que ele fica bem escuro”, entregou um copo transbordando.
“É...ele parece bem escuro e... huum...bem...bom!”, disse tomando tudo como num shot.
“E esse é da uva Isabel”, pingou alguns militros em meu copo.
“O rosê! Uuhh....doce. Posso ser chato e experimentar dos brancos também?”, perguntei depois de limpar a boca na manga da camiseta.
“Tem o suave e o seco”.
“Os dois, por favor”.

O Vale princesino do Vinhedo fica para além do que a cidade um dia pensou em asfaltar e a VCG (Viação Campos Gerais) mandar sua frota. É em Vila Oficinas, 15 minutos de caminhada depois do último ponto de ônibus avistável. Lá está o tal paraíso de responsabilidade da família Túlio. Eles são uma das 13 famílias produtoras de vinho de Ponta Grossa, que possuem propriedades com uma média de 13 hectares, sendo que dois deles normalmente são utilizados para o cultivo da uva. São em torno de 179 toneladas da fruta por ano, segundo estudo de Andréia Hassl e José Girotol, feito ainda em 2003. Acho que isso dava pra matar Alexandre, O Magno, duas vezes, se foram realmente aquelas 40 jarras de vinhos, da safra de 340 a.C, suficientes para matar, aos 33 anos, de um homem que aos 26 já havia conquistado toda a Ásia. Alguns dizem que foi malária, o que seria uma pena.
Enquanto isso eu, que o mais próximo de uma conquista que cheguei foi a alguns centímetros do chifre de boi que minha irmã ganhou num concurso de berrante aos 9 anos de idade, escutava Dona Joana contar suas histórias. E bebia vinho, claro.

Dona Joana é uma típica descendente de italianos, adora lembrar causos dos amigos, do marido, do sítio, do vinho(...) e contrariar as pesquisas que os jornalistas tanto precisam. “Na verdade, hoje, somos nós e o Sozim [vizinho] que produz [vinho], o Sozim é ali na Santa Tereza. Nós temos a propriedade há 13, 14 anos. Mas meu marido mesmo, quando nasceu, o pai dele e o avô dele já eram produtores de vinho. E a venda de vinho é relativa, vende mais no inverno, no verão a venda cai 70%”, falava Dona Joana de maneira tão doce quanto o vinho Rosê que produz. Não lembro de muita coisa depois que ela começou a falar sobre uma amiga professora que estava tendo problemas com jovens drogados, na verdade, depois daquele vinho todo, parecia que o mundo dançava tango numa roda gigante.

Já faz dois milhões de anos que homem e uva convivem e é bastante provável que nossos ancestrais tenham encontrado um cacho caído e devidamente fermentado, provaram, perceberam que dava barato e chamaram nossas ancestrais pra uma festinha. As mais antigas sementes de uvas cultivadas foram descobertas na Geórgia (Rússia) e datam de 7000 - 5000 a.C. Um tempo depois, Deus se emputeceu, inundou o mundo e ordenou a Noé que salvasse o que ele bem entendesse. Após desembarcar os bichinhos sãos e salvos, o homem da arca plantou um vinhedo, fez o vinho e caiu de bêbado como recompensa. A Bíblia nunca me pareceu tão sábia como na pesquisa para essa matéria.

Do produtor para o consumidor: Hora de tirar o terno empoeirado do quarda-roupa e passo rápido até o Restaurante Família Mikuris. O ambiente é agradável e elegante. Mesas estofadas na cor salmão, decoradas com velas acesas, tudo sobre uma meia luz que encaixa perfeitamente ao som ambientado em baladas funky chique e jazz lento. Eram 19h10 e desde o meio dia eu não colocava nada no estômago que não fosse café. Aquele clima happy hour para empresário de meia idade não me permitia a mínima socialização. E ainda tinha todos aqueles queijos e azeitonas que produziam uma ópera no meu estômago. O restaurante não possui o que se possa chamar de uma Adega, mas seu pequeno armarinho em madeira é bastante interessante. Nele acumulam-se vinhos do Brasil, Argentina, Estados Unidos, França, Chile, Austrália e Itália. O pedido pode ser feito por garrafa, sendo a mais barata do vinho branco nacional Almaden – R$ 22, e a mais cara do Arrowfield Ambrost Shiraz Merlot, australiano – R$ 78. Ou por taça, se preferir. Pedi uma do chileno Concha y Toro, pois o maître comentou que era o mais vendido na casa. É um vinho bastante saboroso e bastante caro: R$ 8.50 a taça. Cada taça contém aproximadamente ¼ de uma garrafa.

¼!... ¼! Está aí uma fração única! Mágica! Há muitos anos os cientistas tentavam desvendar o chamado “paradoxo francês” e esse numerosinho – ¼ - era a chave. Eis a dúvida: como aqueles franceses comedores de queijo bolorento não apresentavam altos índices de doenças coronarianas, colesterol venenoso e panças enormes cheias de estrias - e ainda eram tão chiques, requintados e esnobes - com uma dieta extremamente gordurosa? “¼!”, segundo a Universidade de Bordeaux. Ou seja, consumo moderado de vinho. Moderado, no caso, é ¼ de uma garrafa ao dia para os homens e, para as mulheres, metade da dose masculina.

A tontura do Concha me dizia que era hora de bater em retirada. Não antes de pagar a conta. “R$ 9.30”, disse a caixa.
“Eu estou fazendo uma matéria sobre vinho, não tem desconto não ?”.
“Ai meu Deus, dá pra fazer R$ 9.00 então”.
Tim Tim!

Amor IV

2009-11-08T10:15:00.002-02:00

a pior coisa que já fumei
foi o seu coração

ardeu como pinga amarela
e latejou como meu pau
entre suas pernas

então escapou

O filho bastardo do filho bastardo – Desvendando Chris Simunek

2009-11-07T10:02:00.004-02:00

Chris Simunek é um ex-professor de ensino médio. Certo dia, cansado de desjejuar monotonia e dormir na cama serena de uma vida pacata e definitiva, largou tudo e enfiou na cabeça que a solução de seus problemas seria mudar completamente de profissão: tornar-se-ia um repórter. O grande delay dessa história é que o significado da palavra repórter para Simunek não passa nem perto do modelo clássico impregnado pelo jornalismo padrão, do exercício de mediador dos acontecimentos noticiosos. O que aconteceu com Simunek foi que alguém sem um mínimo de escrúpulos profissionais havia afetado completamente sua percepção sobre o que era uma reportagem. Alguém produzira um efeito dilatador e corrosivo que inflamou sua noção do ofício de reportar o real e o transmutou em algo aventureiro, esteticamente ácido e instrinsciamente artístico. Esse alguém foi Hunter S. Thompson.

A história de Thompson, ou Raul Duke ou Dr. Gonzo, como preferir, começa na década de 1960, quando um profissional chamado repórter foi catapultado a produtor de arte através do momento epifânico do jornalismo literário, o New Journalism. Foi nessa década, quando o mundo dava piruetas de ‘trezentos e sessenta’ vertiginosos, que o jornalismo resolveu acompanhar as mudanças radicais e chupinhou na maior cara de pau, e sem a menor piedade, muitos recursos de captação e escritura de dados e histórias da literatura, especialmente do realismo social. E de repente, no jornalismo, estes recursos ganharam cara nova, receberam um eletro-choque de brilhantismo, pujança e vida. Foi desta forma que nomes como Gay Talese e Tom Wolfe brotaram como clássicos. Mas havia um filho bastardo no meio desta ascensão qualitativa sem precedentes, e ele se chamava justamente Hunter Thompson. Esse excêntrico senhor radicalizou os preceitos do New Journalismo e criou, quase a contra gosto, sua vertente mais ácida, sarcástica, narrada exclusivamente em primeira pessoa, com flertes descarados e nada acidentais com a ficção. Flertes em que o repórter era o grande protagonista da narrativa e não um ser onisciente com um bloco de anotações na mão. Surge, pois, o gonzo jornalismo.

De volta a Simunek
Em vista de tais características, por vezes e durante muitos anos o gonzo foi considerado um clássico espécime do “estilo de um autor só”. Mas eis que então, naquele certo dia, Simunek fica confuso e abandona sua existência horizontal e pacata. Ele resolve então pedir emprego na revista mais controversa do underground estadunidense: “quando fui contratado pela High Times eles me disseram, ‘nós queremos que você seja nosso Hunter Thompson’, então eu disse ‘ok’. É que com 24 anos eu já era um velho professor de ensino médio que geralmente odiava a vida. Então, se eles tivessem dito ‘nós queremos que você varra o chão e tire o lixo’ eu provavelmente teria dito ‘ok’ da mesma forma”.

Mas a parceria deu muito certo, o tema central da High Times é a marijuana, e Simunek era um maconheiro esforçado e experiente, daqueles com a ponta dos dedos amareladas e um colírio sempre na mochila. Foi por tais qualidades, e por seu texto primoroso, que ele assumiu o posto de Editor de Cultivo, ou seja, o homem responsável por buscar as plantações de maconha pelo mundo e contar as mais estonteantes histórias sobre a arte do plantation insano. Surge então o Paradise Burning, a compilação das mais verborrágicas e singulares reportagens desta sua primeira fase. Paradise Burning foi lançado no Brasil pela Conrad Editora, traduzido como Paraíso na Fumaça – Viagens de um jornalista da High Times: “Comprei o livro por acaso em San Francisco, vim lendo no avião e quando aterrisei já tinha decidido publicá-lo. O contato com ele, a princípio, foi via agência literária. Depois trocamos várias mensagens diretamente. Ele estava muito afim de vir para o Brasil. Não sou maconheiro, parei de fumar quando descobri que era ilegal, mas o Paraíso da Fumaça não necessita de aditivos para garantir diversão. Creio que, de todos os herdeiros e candidatos a herdeiros de Hunter S. Thompson, Simunek é aquele tem mais senso de humor. Neste sentido, talvez seja o discípulo mais fiel à memória de Thompson”, conta Rogério de Campos, diretor da Conrad.

Mas então Simunek desapareceu. Assim, de repente. Nada de novas publicações, nenhum artigo afiado ou entrevista surreal. Tudo se foi. Para Luis Lopes, autor do livro-reportagem De Carona: Sentido Sul, e repórter gonzo heterodoxo, o sumiço se Simunek foi como uma ressaca depois de um porre de grandes matérias: “o Paradise Burning foi a prova cabal de que Simunek é realmente o filho bastardo de Thompson que ninguém queria que existisse, porque ele trouxe de volta um estilo que todos queriam devolvido às maluquices, radicalismos e exageros estilísticos dos 1960. Mesmo que ele negasse, como realmente fez, talvez pra se esquivar dessas comparações, seu estilo é como uma sutil evolução, ou adequação do gonzo aos novos tempos. Mas Simunek é, sem a menor dúvida, um legado quase purista do gonzo, um cara que conseguiu revitalizar o estilo de uma forma brilhante”, analisa Luis, que completa, “acho que um dia ele cansou e resolveu dar um tempo, se dedicar à ficção, sei lá, cansou um pouco de insistir que o foco era sempre o próprio umbigo, na primeira pessoa”.

Realmente Simunek estava estafado de ser o protagonista de suas histórias, ele não queria ser o Raul Duke da High Times, tampouco um dos maiores escritores da América do século XX. Já havíamos superado não apenas um novo século, mas um novo milênio, e ele queria mesmo era ser Simunek, Chris Simunek. Além do mais, havia um fator extra: “Eu fui demitido da High Times há uns dois anos pois eles contrataram uma equipe totalmente nova. A brilhante idéia dessa nova equipe foi retirar a maconha da High Times. Isso seria como retirar os peitos da Playboy, certo? Isso seria como retirar os esportes da Sports Illustrated. Bem, eu não concordei com eles e fui demitido”.

Durante o pequeno e imensurável período desempregado não se sabe ao certo o que Simunek fez. Ele diz que foi para Porto Rico trabalhar num cemitério porque é definitivamente mais fácil lidar com as pessoas quando elas estão mortas. Mas como o ofício de coveiro não paga muito bem, ele voltou para a High Times. Mas isso só aconteceu depois que a High Times demitiu todos aqueles que haviam demitido Simunek. E isso explica muita coisa.

A partir de então o filho bastardo do filho bastardo voltou à cena. Escreveu o perfil de Cindy Shehan – que acampara em frente a casa de George W. Bush para perguntar o porquê, diabos, seu filho havia morrido no Iraque. Falou sobre os corredores drogados na Reserva Tohono O’Odham na Índia e também sobre os hobos. Entrevistou Ozzy Osborne, Marilyn Manson, Meat Puppets, Method Man e Agnostic Front. Além do mais, esteve detido na trama de No Easter, um romance futurista recheado de realismo fantástico em que Godzilla ataca Nova Iorque e que ainda não foi publicado. No momento Simunek escreve um novo romance sobre a Ilha de Páscoa (Isla de Pascua) na costa do Chile. Ele esteve lá alguns meses atrás e se apaixonou pelo lugar.

Simunek voltou a ser o editor de Cultivo da High Times e continua acreditando que para sua própria história, neste momento, ser o protagonista não é nada interessante.

Elegia

2009-11-05T21:34:00.004-02:00

Gôndolas de cérebros degenerados
aguardam uma promoção
junto à curva do mar

adentro

unha de carne é solidão

Promoção – narcótico pague 1 leve 2
encanto abaixo do preço de fábrica

Veste - VESTE - as lembranças de desejos
e a memória, esquece - ESQUECE

"PRO MO ÇÃO – devolva seu brilho enriquecido de fome
salve nosso peito do que

PuUuLsaAAa

e
CirCUla
e
EsQuEnTa"

Porque na dobra do vento – lenta a saudade
Fogem os caminhos de instinto cinza escarlate
O abismo de histórias acorrenta

p
r
o
f
u
n
d
i
d
a
d
e
s

Rios de aurora choram para que o passado não volte

em
apenas
50%
OFF

UMA CRÔNICA CHILENA: A SOCIEDADE É BIZARRA DEMAIS PARA ESTRELAR UM FILME TRASH - Parte Final

2009-11-05T15:30:00.002-02:00

*Imagens desenhadas por Alan Cichela
*Reportagem publicada originalmente na Revista UP!

Seu nome era Ignácio, falava com a suavidade de alguém da alta corte, seus gestos eram sutis e mensurados, e estava trajado ao melhor estilo outdoor, com marcas de grife expostas por todo o corpo. Ele pegou um drinque chique, eu mais uma piscola e fomos para um lugar mais cômodo e afastado para podermos conversar melhor. Após poucas palavras, eu realmente não compreendia o perfil daquele rapaz.

“Espera aí, cara, eu não estou entendendo. Você é cristão ortodoxo, pinochetista radical e gay? Mas que porra é essa??!!”.
“É simples”, proferiu com ares de superioridade, “na época de Allende minha família perdeu tudo e quase fomos mortos, fomos perseguidos. Mas quando Pinochet tomou o poder tivemos uma ascensão econômica gigantesca e hoje vivemos muito bem, graças a ele”, explicou com toda paciência.
“Desculpa, cara, mas para mim você continua sendo um completo e absoluto estúpido”.
“Tente entender, a maioria dos meus amigos são de esquerda, e para mim isso não é problema. Mas eu sou de extrema direita e sempre vou ser. Sou pinochetista e isso me faz bem”.
“É sério, agora me conta, qual seu problema?”.
“Eu bebo demais”.
“Cara, você realmente acha que a direita lutará pela bandeira gay?”.
“Já perdi essa esperança”.

A sinceridade egoísta de Ignácio estava me irritando, e muito, a tranqüilidade com que ele descrevia seus privilégios e como ele desplugava aquilo, sem o menor remorso, de toda a sede de liberdade que o rodeia estava fazendo meu sangue brincar de calefação pelas veias. Resolvi que o melhor a fazer seria atacar.

“Olha, cara, o Chile é um país lindo mas você há de convir que é um dos mais atrasados em questões de direitos civis. E um dos principais responsáveis por isso é a Opus Dei, esse país é julgado por esses caras! O maior canal privado de TV é deles, o segundo maior jornal também, no maior partido de direita que, aliás, é o segundo mais poderoso, está grande parte dos altos membros desse lixo. Até o jornal de fofocas é dos caras! Isso é ridículo! A palavra ‘laico’ inexiste no castelhano daqui! E assim fica fácil entender porque só há menos de cinco anos o divórcio foi legalizado aqui, cara, a lei era de 1884, e mesmo em 1884 já era atrasada! Vocês eram um dos três únicos países do mundo que proibiam algo tão essencial! Isso sem falar da pílula do dia seguinte, que proibiram a distribuição gratuita, e a sorte é que não conseguiram proibir de vez os anticoncepcionais. Cara, olha em volta, não existe campanha sobre a Aids, nada sobre DST’s, isso aqui é mais que tabu, é preconceito. Camisinha então... é sacrilégio! Os gays... nem se fala, são extraterrestres! E pode ter certeza que boa parte da culpa de toda essa merda é da Opus Dei, que é a correia de transmissão de tudo isso que você ridiculamente acredita e se aproveita. Você é patético”.
“É, eu sei dessas coisas”, respondeu enfadado depois de arrancar com os dentes a azeitona que adornava seu drinque, “mas isso tudo não muda o fato de eu estar bebendo um drinque de 40 pesos e você ter colocado sua piscola de um mísero peso na conta de seu amigo. Além do mais, eu e toda minha família pertencermos, com orgulho, a Opus Dei”, era como se todos meus argumentos não passassem de um simples cereal matinal, que ele digeria diariamente com doses potentes de antiácido.

Eu estava espantado, emputecido e um tanto embaraçado por ter dichavado sem pudores toda a convicção de sua família. Mas ele merecia, então continuei. “Espero que seus pais não queiram te torturar numa cama de pregos”.
“Você realmente largou aquela festa toda só para falar comigo sobre política?”, emendou, fincando os cotovelos na mesa e aproximando-se de mim.
“Não, fiz isso por um mundo melhor”, e por uma garrafa de Pisco peruano.

Então ele encheu os pulmões como quem resolve colocar um ponto final nas preliminares e, literalmente, me encostou contra a parede: “É o seguinte, meu jovem, eu só estou aqui por um único motivo: sua amiga Alejandra me disse que você acabou de se descobrir gay, que me achou um gato mas não sabia como chegar. Por isso, minha proposta é simples: eu tenho uma piscina térmica de 25 metros na minha casa, vários litros de whisky escocês, estou com meu Audi parado aqui na frente e moro sozinho. E aí, topa?!”.

Abandonei Ignácio imaginando seu bibelô sexual em posições eróticas desconcertantes e voltei a passos rápidos em busca daquela vagabunda. Eu não queria Alejandra morta, planejava apenas arrancar sua pele devagar, muito, mas muito devagar. Com um alicate de cutícula. Sem fio.
“Alejandra, isso foi sacanagem!!”, gritei.
“Pelo jeito não te devo uma garrafa de Pisco”, sorriu.
“O cara queria me comer!”.
“Não vai ser dessa vez, a gente está indo embora, quer uma carona?”.

Sem dúvidas eu queria uma carona.

UMA CRÔNICA CHILENA: A SOCIEDADE É BIZARRA DEMAIS PARA ESTRELAR UM FILME TRASH - Parte III

2009-11-03T18:45:00.006-02:00

*Imagens desenhadas por Alan Cichela
*Reportagem publicada originalmente na Revista UP!
Antes que eu precisasse seguir meu diagnóstico lógico daquela situação e acalmá-la, apareceu o argumento cabal que faria Lore definitivamente esquecer aquele acéfalo fascista: e esse argumento se chamava Alejandra.

Ela é minha ex-professora de espanhol, gay até a medula, cabelos grisalhos quase raspados, tão magra que já aos 46 anos está um pouco corcunda pelo peso dos peitos enormes. É também a educadora mais esdrúxula com que já tive o prazer de aprender. Seu olhar é tão certeiro quanto a AK-47 que seu tio, um dos fundadores do MIR (Movimiento de Izquierda Revolucionaria), usava até ser encarcerado na Colonia Dignidad (hoje Villa Baviera), um centro de tortura nazista na Província de Linares, bastante acionado pelo exército pinochetista durante a ditadura.
Ele foi o único preso político a escapar com vida de lá, e é possível que essa cepa genética seja a origem do estranho Alejandra Anti-Nazi-Way Of Life, que há tempos tem no flerte com o perigo um hobby inocente e intenso.
Luis me contou que na última vez que saíram juntos avistaram um grupo de mais de quinze neo-nazistas tomando um ônibus na Alameda, umas das mais importantes avenidas de Santiago. Alejandra estava completamente bêbada e, assim, não contendo seus demônios, saiu a gritar atrás do ônibus como Hitler era um judeu viado que se masturbava com a foto de um negão cigano musculoso. Luis conseguiu salvar suas carcaças parando um táxi antes do esquartejamento.

Alejandra aproximou-se ao perceber nosso nervosismo e logo lhe explicamos toda a história. Suas retinas passaram então a escanear o salão a procura do futuro assassino de Lore. Ao detectá-lo, pô-se a caminhar firme e lentamente em sua direção, com a mirada fixa e destemida em seu alvo. Interpelou-o antes que o fascista pudesse dar-se conta de sua presença, enlaçou os braços por sua cintura malhada e sussurrou algo em seu ouvido. Rapidamente estava de volta como se nada tivesse acontecido, gritando para Luis emendar It’s Raining Men pois ela queria dançar.

“Tudo bem, gente, caso resolvido. Ele é um bosta, não faz mal a uma mosca, é tudo marketing”, decretou.
“Qual é, Alejandra?! Conta essa história direito!”, exigiu Lore.
“Eu só falei a verdade: disse que você tem tendências sadomazoquistas e que não era certo ele ficar te excitando assim, na frente de todo mundo”.
“Você só pode estar de brincadeira!!!”, gritou Lore enquanto eu acendia um cigarro.
“Não, ele que estava, já são 02:50 e você está aqui, vivinha. Então relaxa, o cara é um bosta, vai por mim, conheço bem esse tipinho”. Alejandra agarrou Lore e guinchou-a até o meio da pista extraindo o máximo de sensualidade daquele poço de nervosismo.

Mas que porra é essa??!!
Com aquele protótipo de fascista recolhido a sua completa impotência, como previra Alejandra, pude curtir o álcool irritando meu estômago e vasculhar as sinapses em busca de algum restolho do THC de Matias. Mas minha paz tinha os segundos contados. Enquanto Luis seguia irredutível tentando nos fazer crer que aquilo que soava pelas caixas de som era realmente música, Lore respirava. E Alejandra vinha em minha direção.

“Junior, meu amigo, tenho uma missão para você. Está vendo aquele cara?”, apontou para um rapaz elegante, moreno e com alguns traços indígenas escorado no balcão do bar.
"Mas é claro, você estava pendurada no pescoço dele até agora. Me diz uma coisa: onde foi parar sua dignidade gay?”.
“Isso não vem ao caso, apesar que, sinceramente, acho que nunca tive uma. Mas o negócio é o seguinte, aquele cara também é gay”.
“Bom pra ele, mulheres são confusas demais, homens são cartesianos”.
“E direitista convicto”.
“Puta merda!”.
“Você tem cinco minutos para transformá-lo num anarquista heterodoxo”.
“E o que eu ganho com isso?”.
“Um mundo melhor”.
“Ainda não me convenceu”.
“E uma garrafa de Pisco peruano”.
“Fechado!”.

*Continua...

UMA CRÔNICA CHILENA: A SOCIEDADE É BIZARRA DEMAIS PARA ESTRELAR UM FILME TRASH - Parte II

2009-11-01T20:08:00.003-02:00

*Imagens desenhadas por Alan Cichela

*Reportagem publicada originalmente na Revista UP!
Trilha Sonora De Uma Morte Adiada
O Clube Opium não parava de encher, toda a velha guarda da esquerda morna dos 1970 estava recrutada para o retorno de Chacana, um jovem de rebeldia contida mas estridente naqueles idos. Luis manejava seu notebook, soava os mais extravagantes hits oitentistas, de Cindy Lauper a Madonna, mas nenhuma pickup figurava pelas redondezas.

“Hoje eu só vou compartilhar minha biblioteca musical com o pessoal, foi o melhor que consegui”, explicou Luis após me recepcionar com um copo transbordando de Piscola, uma mistura de Pisco chileno (saborosa aguardente de uva moscatel) com Coca-Cola.
“Tudo bem, acho que eu suporto seu duvidoso gostou musical por uma noite de Piscola”, brinquei.

Eu estava um pouco deslocado no meio daquele oásis de antigas recordações, os grupos discutiam o período de repressão no Chile e dissecavam a presidente antifeminista Michelle Bachelet, uma protocentro- esquerdista que se tornou chefe de estado por algum delay na matrix. Tudo isso reverberado a muita pop-disco-brega oitentista, e assim, aquele lugar, apesar de uma boate, estava mais para um animado clube de gamão.
Foi então que percebi que alguém notara minha insignificância, era uma felina de olhos decadentes, ela serpenteava solitária aos acordes de Cindy Lauper como uma renegada alma autista. Através de suas retinas era possível ler a decepção de quem trocou, com juros, os anos de amor livre e sexo gratuito por uma família estável e um passe definitivo rumo aos preconceitos da classe média, tudo isso pouco depois que a carcaça de sua geração Flower Power provou-se o adubo perfeito onde germinar os latifúndios das futuras ervas daninhas. Tratava-se de uma senhora no formol de seus 60 anos, contornada num vestido negro sem sutiã. E ela se aproximava perigosamente sexy. Quando estava a dois palmos de meu nariz subitamente parou; passou então a deslizar seu indicador direito pelo meu pescoço, percorreu meu peito lentamente, resvalou a ponta da unha pela circunferência de meu mamilo esquerdo, me fuzilou com o olhar safado da página 69 do seu manual libertino e pronunciou o “Hola” mais sensual que já ouvi no país de Neruda.

Aquela era uma situação complexa, constrangedora e deveras embaraçosa. Ela certamente exercitava há tempos e às escondidas o rol das mais eróticas estratégias de aproximação, e eu, um rapaz comprometido e apaixonado, conseguia apenas me acuar no espanto de minhas poucas décadas de pseudo-rebeldia pós-Nirvana.

Mas como diria o poeta-filósofo-pensador Kevin Arnold: “para situações desesperadoras, medidas desesperadas”. Ao meu lado passou Lore – uma amiga de Luis, profunda conhecedora de literatura universal, que conheci alguns dias antes num sarau de poesias - chorando, branca, transparente, implorando por um naco de atenção. Desvencilhei-me da felina e agarrei Lore pelo braço.

“Ei, ei, ei, calma! O que aconteceu?”, perguntei ainda tentando tranqüilizá-la. Lore estava quebrando um galho para Luis, trabalhando na recepção para baratear os custos da boate. Mas alguma coisa havia acontecido.
"Olha, foi o seguinte”, explicou assim que sua respiração desacelerou um pouco, “dois meninos meio morenos, a pele um pouco escura, se aproximaram para perguntar quanto era a entrada e pedir desconto. Eram do sul, muito simpáticos”, ela parou, engasgou um pouco com as palavras, por isso ofereci meu copo de Piscola que ela rapidamente matou num gole só. “Mas aí”, continuou, “o segurança chegou e começou a espancar eles, a espancar muito, do nada, gratuitamente. Eles saíram correndo, não tinham o que fazer. Aí o segurança olhou para mim, eu fui a única pessoa que presenciou o lance, e perguntou se eu tinha medo dele. Eu respondi que não. Ele disse que eu deveria ter, que ele era nazi, que o avô dele também era e tinha ajudado a fundar a ‘Colonia Dignidad”, mostrou um monte de tatuagens, uns 88 e outras coisas bizarras. Eu fiquei assustada e fui falar com o dono do lugar, mas ele disse para eu ficar na minha porque o cara era um bom funcionário. Mas a merda é que o segurança viu tudo e ficou mais puto, ele chegou perto de mim e disse que ia me estrangular até as 2h30 da madrugada”, ela ainda estava ofegante e, prestando atenção em sua história, nem me dei conta de que a felina me abandonara e agora cincundava um novo alvo, moreno, alto, jovem e bem-apessoado.

“Na minha opinião você deve ficar tranqüila e aproveitar seus últimos 15 minutos nesta vida”, o ponteiro marcava 02h15 da manhã.
“Pára de me zoar, caralho, isso é sério, porra!”, respondeu quase chorando.
“Relaxa, Lore, e analisa a conjuntura: estamos no meio de umas 70 pessoas da nem-tão-velha-guarda esquerdista chilena. Tudo bem, a maioria aqui ou é gay ou pacifista, mas quem deve ter medo é ele, o cara ta fora do habitat, em território inimigo”.

*Continua...

UMA CRÔNICA CHILENA: A SOCIEDADE É BIZARRA DEMAIS PARA ESTRELAR UM FILME TRASH - Parte I

2009-10-30T17:08:00.008-02:00

Uma anedota não-ficcional para entender a sociedade, superar seus limites e ser uma pessoa mais feliz

*Imagens desenhadas por Alan Cichela
*Reportagem publicada originalmente na Revista UP!

Faltam dois minutos para as seis da manhã e agora lembro que a noite não prometia nada. Nada além de preguiçosas horas de sono. Mas promessas são sempre escorregadias, especialmente aquelas que teimam em cumprir-se, pois são essas as sacanas que afogam na decadência uma ansiedade até então romântica e inocente. Enrolo folhas de maconha e trago o descompassomuscular enquanto mijo toda Piscola que acumulei durante a madrugada. Era uma forma poética de encerrar a noite da mesma maneira que ela começou.

Matias é um sujeito sem compaixão alguma, mas seus olhos mentem como os de um ilusionista. Ele já passou daquela fase de aspirante a estraga prazeres, agora é capaz de foder muito mais do que sua própria mão direita. Isso é tão verdadeiro que superando a barreira dos 30 anos tornou-se um pai completamente careta, e em período integral. Somente das 09h às 18h lembra que um dia foi hippie, enquanto ganha a vida ministrando aulas de arte circense e ioga. Matias é daquela estirpe de caras que questiona cada milímetro de um argumento, inclusive aquela microscópica vírgula tácita, mesmo que concorde com ele. Porém, faz isso com a elegância daqueles que não necessitam relar um mínimo que seja em qualquer espécie de juízo de valor, moralidade mofada ou ética particular. É um dom incrível que aprendi a admirar. Pois bem, o que realmente importa a respeito de Matias é que na noite em que o conheci, no quarto dos fundos da casa de uma amiga, ele carregava consigo três diferentes qualidades de maconha, e queria uma opinião saudável a respeito da coisa toda.

Opinião saudável a respeito da coisa toda: as primeiras folhas estavam bastante secas e queimavam homogeneamente, puríssimas, sem uma mínima gota de amônia, sossegado e suave. A segunda leva, uma pasta de tom verde vivo, produzia centopéias de fumaça densa, de textura ácida, um jab de esquerda na ponta do queixo, nada relaxante, muito menos estimulante, faz com que se queira dormir eternamente numa rede de tranças de algodão sobre um oceano de tubarões esfomeados e assassinos. Parte 03, uma mistura estranha contendo apenas a porção superior de limbos secos e úmidos, a respeito dos quais eu realmente não teria como opinar neste plano de percepção, isso porque aquelas
folhinhas picadas pareciam anões esquizofrênicos numa sessão de alquimia transcendental no desenrolar de um filme de David Lynch. Ou algo parecido. Muito, muito parecido.

Matias começou a enrolar mais um cigarro da segunda leva, mas eu não suportaria sequer uma única tragada extra. Além do mais, um convite irrecusável apareceu minutos antes de eu me decidir pela noite preguiçosa de sono.

“Hey, Junior, confirmei para hoje à noite meu retorno ao mundo da música, vai ser lá no Opium, em Bella Vista, vou discotecar de novo, cara!”, anunciou pelo telefone meu entusiasmado amigo – e também professor de espanhol - Luis, que naquela data ressuscitaria seu alter-ego, DJ Rody Chacana, esquecido há mais de dez anos entre sua rotina conturbada de 12 horas de labuta diária, e seu empoeirado espírito batalhador, espécime produzido em larga escala na pacata mas ensandecida juventude chilena pós-Pinochet.

Deixei Matias divagando sobre o importante tema de como a meditação cósmica resolveria o problema do aquecimento global e rumei para Bella Vista, o bairro boêmio de Santiago.

*Continua...

Amor III

2009-10-30T11:13:00.006-02:00

minha primeira amante
foi minha mão direita

minha segunda amante
foi minha mão esquerda

depois veio
o ménage à trois

Gafanhoto Jr

Essas brigas de domingo a noite

Amor XXVI

A

Prostituta

pirambeira do mundodeixa cair bem lá no fundo

todo teu

escuro

Em Você

Lá em segunda

Tristes conjugações de uma relação

Coração I

O SONHADOR QUE COLHE BERINJELAS NA TERRA DAS FLORES MURCHAS

LÁ II

Em Casa

Eu apóio o MST - Ana Esther Ceceña

Nevilton lança O Morno

Em homenagem a Roberto Piva

Vitrola com Tulipa Ruiz

Lá I

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte IV

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte III

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte II

E essa bossa de independente pariu sonhos 2.0 - Parte I

Rafa Versão Touch

Vitrola - Cérebro Eletrônico

Cochicho

E

Vitrola - Devendra

Solstícios e Equinócios

Vitrola - Mar de Copas

Vitrola - Devendra Banhart

Augusta

Vitrola - Poléxia

Entre o Tigres e o Eufrates pisam as botinas brasileiras

Bakunin

VITROLA COM RAFAEL CASTRO

Nevilton Lança Seu Primeiro EP

Vitrola com Pélico

Elas e Eles

O último habitante bebe pinga de butiá

Enquanto Isso no Campus Party

O Homem do Kurso

Um isqueiro um cinzeiro e uma paixão

AS MELHORES MÚSICAS NACIONAIS DE 2009

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

As Melhores Músicas Nacionais de 2009

OS MELHORES DISCOS NACIONAIS DE 2009

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

Os Melhores Discos Nacionais de 2009

o sonhador colhe berinjelas na terra das flores murchas

Chama pro boteco

PRDQ05 - A QUINTA - PARTE I

Meu coração

PRDQ04-Os Impostos Que a Sorte Cobra-ParteII

Visitantes

PRDQ04-Os Impostos Que a Sorte Cobra-ParteI

Macaco Bong

As Lágrimas de Antes

PRDQ03-A Solidariedade está inflacionada-Parte II

PRDQ03 - A Solidariedade está inflacionada - ParteI

Dr. Morris E Os Vivos

Patinha Feio

PRDQ02-O Primeiro Passo Após a Deserção-ParteII

PRDQ 02-O Primeiro Passo Após a Deserção-Parte I

PRDQ 01 - O ÚLTIMO ABRAÇO ANTES DA DESERÇÃO - Parte II

PRDQ 01- O ÚLTIMO ABRAÇO ANTES DA DESERÇÃO - Parte I

Projeto Raul Do Que?!

Banda Gentileza

Exórdio

Os tais corações enjaulados

O Sindicato

Mulheres

"Agora vou viver as coisas novas que também são boas", disse Belchior

Dois Parágrafos

Tua

China: baixe, ouça e leia

pirambeira do mundo
deixa cair bem lá no fundo